la pensée dont les mains s’échappent d’un lourd drapé, les orteils s’en dépénètrent. cette femme emprisonnée sur son socle dans une rosace de rosiers m’avait accompagnée sur l’entre, et dans cette discussion de l’utopie du doute. la muse que je tentais de lacérer, piétinée dans sa verticale par une foule éparpillée de muets, je retourne la voir. ses yeux sont mouillés de rouge jusqu’à sa main ensanglantée qui s’arme à son menton, son autre main aussi est colorée. sur le poids de sa robe est inscrit « désarmons la police », je veux y lire « désamorçons la police », en vain.
je réalise ou j’affirme qu’une époque a tourné, nous ne sommes plus dans un monde qui flotte, nous tanguons. le viol de l’humanité est confirmé. la pensée me regarde avec l’accent d’un combat. aucune demi-mesure n’est possible dorénavant. l’utopie n’existe pas l’utopie est l’épreuve d’une cruauté. ouvre mes pas vers un masque qui ne mue que dans le clin d’arme.

je n’ai pas de contrat.