Ce texte est une immersion dans le monde sensible de l’enfance ; l’imagination, l’émerveillement puis le temps des désillusions. Au fil d’une narration à la première personne, Lola tournera avec vous les pages d’un vieil album poussiéreux. De ses trente ans, elle fera un saut jusqu’à ses 7, 9, 10 ans. Démêlant ainsi les nœuds que le temps a déposés sur ce grand tricot inachevé, pour offrir à ses filles la possibilité d’employer les pelotes qui leur correspondent. Choisir les couleurs qui sont les leurs sans s’encombrer d’un ouvrage qui ne leur appartient pas. Dans ce récit je vous raconte la seconde naissance de Lola. Sa furieuse envie de naître mère et les délicats enjeux liés à sa maternité. Combien sa sensibilité a fait éclore des remises en question permanentes et un manque de confiance en soi assourdissant. C’est en puisant dans ses mémoires, en offrant un autre point de vue à sa fragilité d’antan que Lola décide de faire enfin la paix avec l’enfant qu’elle a été jadis. Pour elle mais avant tout pour que ses deux fillettes ne se construisent pas à l’ombre des souvenirs. Pour permettre le plus essentiel des apprentissages à ses enfants : s’aimer telles qu’elles sont en chérissant leurs différences. Que leur sensibilité soit un compagnon de route plutôt qu’une lutte personnelle de chaque instant.

Manon Pierrand

Née en 1990 à Lausanne, Manon grandit au sein d’une famille nombreuse. De sa mère enseignante et de son père photographe, elle prend goût pour les sciences humaines et l’art. L’écriture et le dessin deviennent rapidement un refuge où exprimer pleinement sa sensibilité. Mère de deux fillettes elle se découvre rapidement une passion pour les thématiques liées à la maternité et à la parentalité. Éducatrice sociale, elle exerce auprès de différentes populations avant de se consacrer à l’accompagnement d’enfants vivants avec des troubles.

Bientôt la fin de l’été. Lucie musarde, à la recherche d’idées pour écrire. Elle chipe, ici et là, une allure, une humeur ou une métaphore. Sa mère lui inspire une tarte à la mouche. Sa psy l’aide à décrypter les images postées la nuit par son subconscient...

Tout se passe sur une côte bretonne à la fin d’un été caniculaire où les vergers offrent leurs pommes muries trop vite. Lucie chaparde. Et nous livre les plus jolis fruits de son jardin intérieur.

Dix-neuf récits courts pour s’interroger sur notre aptitude au bonheur.

En 2024, Cécile-Marie Hadrien a obtenu le prix Christiane Baroche du premier recueil de nouvelles (prix de la Société des Gens de Lettres) pour Je vous dépose quelque part ? publié chez Quadrature.

Quand le virus Hadès est repéré et baptisé, il est déjà trop tard. Hadès, le souverain des enfers, invisible et terrible. Tout a commencé par un simple rhume, inoffensif mais surtout passé inaperçu tant il est banal en ce mois de février. Puis très vite, trop vite, la mort s’installe et abat quasiment la population mondiale. Quelques-uns sont épargnés, d’autres, isolés, n’ont pas été en contact avec le terrible virus. Comment survivre ? Pourquoi survivre ? Des militaires surentraînés, un agent de mairie, un technicien de laboratoire et sa fille, une mère et ses enfants, les rares survivants doivent apprendre à composer avec une nature désormais hostile, à la vitalité surprenante et incontrôlable. Que reste-t-il de l’humanité quand le Monde s’est effondré ? Les survivants accepteront-ils d’en préserver les dernières braises ?

Christophe FOURRIER

Christophe FOURRIER est personnel soignant et auteur de romans. Il publie depuis 2020, des romans d’anticipation, policiers ou fantastiques. Hadès est son premier roman, réédité par 5 Sens éditions. L’histoire anticipe une pandémie virale, écrite avant la crise du COVID-19. Le texte que nous vous proposons n’a pas été modifié.

À la faveur d’une déambulation dans les rues de Paris, un narrateur d’âge mûr se remémore quelques épisodes de sa jeunesse. Empruntant à Guy Debord le motif de la dérive, le récit entrecroise souvenirs et réflexions, nés de la rencontre avec certains lieux ou certains êtres, moins pour dresser un autoportrait que pour esquisser le portrait d’une époque. Un portrait subjectif, donc forcément biaisé.

Jean-Philippe Vlahopoulos

Agrégé de lettres modernes ayant passé l’essentiel de sa carrière à enseigner en lycée, Jean-Philippe Vlahopoulos donne actuellement des cours à l’Université de Cergy-Pontoise. Baptiste Lambda, premier volet du diptyque consacré à cette évocation, est son troisième roman.

Lorsque la raison se montre ennuyeuse se laisser habiter par le différent, parfois l’incompréhensible, peut s’avérer rafraîchissant. La poésie prend l’allure d’une pause récréative inattendue où chacun s’empare du sens qu’il accepte de faire sien. Cela devient sa compréhension, sa plage de liberté, son havre de paix, ses illusions perdues ou retrouvées. Les images ordinaires, les odeurs connues, les couleurs familières se transforment jusqu’à devenir étrangères, dérangeantes, inaccessibles. Le voyage du connu vers l’inconnu, ou l’inverse, est à la portée de ceux qui osent tenter l’aventure. C’est un choix. Comme tous les choix il comporte des risques, celui d’être surpris, déçus ou simplement enchantés. La poésie nourrit. Elle élargit notre conscience et embellit notre quotidien. Elle nous porte ailleurs, là où nous acceptons d’être touchés. Qu’on l’aime ou l’ignore, qu’on la déteste ou la juge inutile, lorsque les rêves s’éteignent et emportent le désir avec eux, quel dommage !

Sylvie Le Drogoff

Née à Saint-Brieuc, après des études littéraires à Rennes et un passage en Angleterre, l’autrice choisit de résider dans les Côtes d’Armor, un lieu d’inspiration entre Terre et Mer. Émotion, son 7ème recueil de Poésie est le dernier d’une trilogie (Illusion paru en 2020 - Vibration en 2022). Parce qu’elle peint, quelques-unes de ses toiles illustrent ses recueils. Outre la poésie, elle explore d’autres genres littéraires. Son dernier roman "Qu’est-ce qui pleure en vous" paru en février 2025 fait suite à La Glaneuse de la Baie. Pour garder un pied dans le réel et partager avec d’autres écrivains(es), l’autrice participe à des ateliers d’écriture.

http://artistesylviel.canalblog.com

N’avez-vous jamais rêvé d’histoires tellement prenantes que vous n’avez eu de cesse de les jeter sur un bout de papier, dès le lendemain matin, afin de ne pas en oublier une seule bribe ? Les nouvelles de cette anthologie sont pareilles à ces histoires, mêlant le réel, l’imaginaire et l’indicible. À la fois expériences spirituelles et occultes, elles nous plongent dans la trame ésotérique et intangible d’une réalité que nos perceptions ne font qu’effleurer, la plupart du temps, pour nous sensibiliser à ce qui existe au-delà de notre dimension temporelle. Une initiation comme une autre.

Christine Barsi

L’auteure puise son inspiration dans ses études en biologie, et dans son métier dans les ressources humaines. Elle écrit depuis 1998 des romans de science-fiction et de fantastique. Présidente de l’association culturelle Les Mondes Mutants, elle est membre du Conseil d’administration de sa ville, afin de promouvoir la littérature, du Conseil des Sages également. Seize romans publiés, un recueil de nouvelles dont l’une, L’Avatar, a gagné le prix René Barjavel 2022, une anthologie de nouvelles fantastiques, ésotériques et spirituelles.

« Vous avez raison Basile, nous n’avons pas de territoire à défendre, ni d’avenir à nous promettre. Nous avons nos mots. Prédateurs de nos solitudes, ils façonnent notre monde, préservons-les. Bien à Vous, Lisa. » Basile à Lausanne et Lisa à Berlin se livrent en mots, en intimités. Ils s’écrivent sur l’amour, l’amitié, leurs croyances, leur condition de femme et d’homme, mais également sur les cons, sur la venue de l’homo-ridiculus, la guerre, celle de Poutine, la vanité, celle de Trump… Les mots les relient en émotions, les questionnent sur le rôle à incarner sur la scène de la grande comédie humaine. Jusqu’à ce qu’une décision abrupte modifie le cours de leur existence. « Chère Lisa, vous écrire transforme mon sang noir en encre claire, me fait comprendre que je n’ai plus rien à perdre. Je pars vers vous en question et j’attends avec impatience que vous me reveniez en réponse. Bien à Vous, Basile. »

Pierre Jaquier

Né en 1961, Pierre Jaquier vit à Lausanne. Ancien journaliste et travailleur social spécialisé en victimologie, formé à Montréal sur le rôle de nos pensées, nos émotions et nos actions au quotidien, il a notamment publié trois recueils de poésie dont "Ce que je me dis me cause", "Où sont passées les odeurs de foin" et "Voilà, nous vivions comme ça".

Ce texte original présente plusieurs niveaux de lecture, à travers des personnages énigmatiques. Nous avançons dans le brouillard, de Tara à Alexandra, d’un musée intérieur à un autre, sans vraiment définir où se situe la réalité. L’écriture de ce récit nous invite à réfléchir sur l’art et les différentes visions que nous pouvons en avoir.

“L’art ne peut être une histoire d’argent… pourtant moi aussi je cours après cette proie, tente d’en arracher un petit morceau.”

Jade Hoeppli

Née à Genève en 1985, Jade grandit dans une ambiance punk et artistique influencée par sa mère artiste Marie Hoeppli et son père Jaz Coleman, chanteur et compositeur du groupe Killing Joke.

Surveillante de musée lors de l’écriture de ce troisième roman, Jade a eu le temps de s’interroger sur la légitimité de se prétendre artiste et le rôle des musées. Ce roman s’adresse à tous ceux et celles qui, par honte, créent en secret. Un musée intérieur réside en chaque artiste.

« Nous sommes parfois façonnés par des événements que nous ignorons, qui nous échappent et sur lesquels nous n’avons aucune prise. »

Stéphane, la trentaine, pensait mener une vie sans histoire. Jusqu’au jour où tout vacille.

Une rupture amoureuse ravive en lui un malaise, un vide qu’il ne s’explique pas.

Lorsqu’il apprend qu’il a été adopté, ses repères se fissurent, son histoire lui échappe.

Pourquoi ce silence autour de sa naissance ?

De Versailles aux contreforts du Massif central, dans la quête irrépressible de ses racines et de sa mère biologique, notre « héros malgré lui » lèvera progressivement un coin du voile de l’impensable. Quels secrets sommeillent derrière les murs du couvent de Sainte-Eulalie ? Peut-on déterrer la vérité sans réveiller les fantômes du passé ?

Un récit de vie à plusieurs voix, où les fils du destin se nouent et se dénouent peu à peu…

Le berceau des secrets est le deuxième roman de Denise Caro au suspens et à la plume fort bien maîtrisés : un « plaisir de lire » auquel il est difficile de résister !

Pauline et les manuscrits thébains ou Œdipe au XXIème siècle. Pauline serait-elle Œdipe ? Serait-elle Jocaste, la mère d’Œdipe ? Ou les deux ? Son histoire se déroule en miroir, en écho de celle du mythe antique et Paris, autre personnage important du livre, se mue dans les lumières glauques des néons en une moderne Thèbes. Et si Œdipe ignorait la malédiction qui l’avait frappé dès sa naissance – tuer son père, épouser sa mère – en va-t-il de même pour Pauline ? C’est au travers de ses ultimes jours que se dévoile la réponse à cette question. Au-delà des apparences apparaît la similitude des destins entre les différents protagonistes dont les pérégrinations se croisent, se mêlent, s’entremêlent, conduisent à la même et inéluctable fin. Et peut-être qu’entre Nation et Croix-de-Chavaux, ou dans le bus 127, est-ce Sophocle en personne qui est assis en face de Pauline.

– Oui, tu partiras avec eux, car une jeune fille de ta condition, une « donna Calderaro », ne travaille pas et hormis les tâches ménagères avec ta mère, je n’ai rien à te proposer sur nos bateaux.

– Mais papa, c’est une super idée peut-être pour Agnese la fiancée de mon frère Agostino qui l’accompagne tout là- bas dans sa caserne, mais pas pour moi. Je ne veux pas quitter ma belle île d’Ustica que j’aime tant !

– Tu ne dois pas discuter mes décisions puisque je suis le chef de famille. 

C’est ainsi que la jeune Rosalia, quitte à 16 ans, l’île merveilleuse de son enfance. Depuis Ustica elle embarque pour Palerme, quitte la Sicile pour rejoindre le nord de l’Italie au moment où celle-ci vient de faire son unité. 

Elle vivra une aventure, un déracinement, un drame. Elle ne cessera de penser à sa vie d’avant qu’elle idéalisera.Est-ce pour elle, un voyage sans retour ?

Par un étrange hasard de circonstances, un écrivain en devenir se trouve projeté dans le Paris des années 1920, où il croise son idole Marcel Proust… C’est à un voyage dans le passé, le passé de la Belle Époque, mais aussi le nôtre, le plus intime et le plus vrai, que nous invite François Audouy. L’Amour de Proust au Temps du Covid n’est pas un essai critique sur Proust, mais un hommage par le prisme de la fiction. L’auteur y partage son amour de La Recherche du temps perdu et de la littérature en général, celle qui s’imprime dans le réel jusqu’à modifier nos perceptions. Il inclut plusieurs couches de narrations et de l’histoire littéraire ainsi que des références à la culture populaire, qu’il recoupe et superpose pour qu’en émerge une voix nouvelle. 

Un livre sur la réminiscence ne peut s’écrire de l’extérieur. Le narrateur ressuscite ses années perdues en écho aux souvenirs proustiens, prenant La Recherche comme un guide qui éclaire nos vies d’un sens nouveau. Même si certains moments demeurent « en suspension dans l’air comme des romans inachevés », si nous n’empruntons plus certaines « lignes de trains de souvenirs », c’est bien la quête des paradis perdus, des livres que nous sommes en train d’écrire qui nous pousse à aller de l’avant et nous maintient en transit - dans le Temps.

Née en 1979, Victoria Rouëssé vit à Paris. Peintre et poète au langage multiple, au plus près de la sensation et de l'émotion, pour rejoindre les arts premiers.

"Ce soir, j'aimerais que cette Victoria
disparaisse
et que je puisse, comme tous
sentir la pluie qui passe
et coule le long de mes cheveux
dégoule mes bras
engrigoule mes jambes
débrigale mes joues molles
bréguile mes mollets jusque
mes pieds.
Je m'ancre comme un bateau
j'ai tangué : je roule
me voilà souple et décidue
cils et bassideau :
C'EST LA FOIRE AUX MOTS." V.R.

Ces poèmes en prose, si radicalement mélancoliques, chantent.

À l’affût derrière son appareil photo, Carole Naggar tente d’enregistrer les signes d’un monde aimé qui lui échappe. Dans cet album de famille où se succèdent des portraits adressés, le lecteur accompagne, noir sur le blanc d’une écriture fluide, la trace incandescente de ce qui a disparu. Comme sur ces photos anciennes, où la brûlure du flash transformait les visages en spectres, un chant d’exode paradoxal résonne où l’Égypte est le nom du bonheur perdu. Ombres portées sur le soleil des enfances, de la famille et des géographies amicales, ces images demeurent à jamais insaisissables. Vous ne les verrez pas ! Et pourtant c’est à vous que l’auteure adresse ce chant d’amour en quête de cieux gris.

Jacques Leenhardt

Paris, janvier 2025

un matin l’éternité s’embrase
cela commence toujours par un visage qui s’entrouvre
on y entre sans peine
les rêves sont d’accord
d’abord on cherche les mots
on mordille les lèvres
on dévore la langue

Ce livre est le récit autobiographique de Christophe Gameiro, « casté » par Canal + pour son émission « Au Micro ». 

On entre dans cet ouvrage, dans les coulisses d’un concours télévisé, permettant au gagnant d’intégrer le service des sports de la chaîne cryptée. Par ailleurs, l’auteur décline, tout au long du livre, une série d’anecdotes vécues personnellement le plus souvent, liées au football national ou international.

Toutes les facettes du métier de commentateur de football sont abordées ainsi que les pérégrinations du candidat.

Celles-ci vous entraînent de Bordeaux à Paris via Marseille. Un récit passionnant offrant un éclairage inédit sur les « stars » du foot de Canal + et une grande première pour la chaîne fêtant ses 40 ans d’existence le 4 novembre 2024.

Quand la réalité s’effondre, le narrateur prend la fuite vers la côte atlantique, loin de Paris et de l’oppression d’un système en crise. Alors que la mort de son père ressuscite des secrets enfouis et des questions sur ses origines, le suicide d’un célèbre écrivain français vient raviver ses doutes concernant son propre projet d’écriture. Entre l’enquête sur la vie trouble de son père – ancien officier de renseignement des Stay Behind orchestrés en Europe par la CIA – et une quête du sens de la littérature dans une société où les écrivains n’y ont plus leur place, le narrateur plonge dans une réalité qui glisse vers l’inexplicable. En consultant les archives de son père à l’Agence, le narrateur prend ainsi conscience que le réel se façonne comme une fiction, et que son destin a toujours été manipulé. Pour échapper à cette toile d’influences invisibles, il doit accepter de rompre avec le passé qui le hante. Un programme épigénétique révolutionnaire de l’Agence peut-il lui offrir cette libération ? 

Ce roman propose une plongée vertigineuse dans les méandres de l’identité, celle d’un narrateur dont la voix transcende le Genre, et celle multiple de ce grand écrivain dont le geste signale déjà, en 2013, l’effondrement de la littérature française. Il s’agit aussi d’une exploration de la manipulation des récits et de la frontière floue entre réel et fiction, avec au passage, l’ambition de résoudre la fameuse énigme de Kryptos ­– la sculpture au centre du headquarter de la CIA – qui, depuis 1990, défie les cryptographes du monde entier. 

« Une loi sur la presse ! ô peuple gobe-mouche ! / La loi, pas vrai ? quel mot ! comme il emplit la bouche ! / Une loi maternelle, et qui vous tend les bras ! / Une loi (notez bien) qui ne réprime pas, / Qui supprime ! une loi – comme Sainte-n’y-touche ; / Une petite loi qui marche à petits pas ; / Une charmante loi, pleine de convenance, / Qui couvre tous les seins que l’on ne saurait voir... » (Alfred de Musset, Revue des Deux-Mondes, 1835.)

Le 27 octobre 2022, l’entrepreneur Elon Musk rachète Twitter et promet de libérer la parole sur le célèbre réseau social : il va relâcher l’« oiseau bleu ». Un an après, les petits tyrans du « fact-checking », qui se sont trompés sur tout et n’ont fait que relayer des Fake News non vérifiées à longueur d’année, en appellent à boycotter Twitter devenu entre-temps X pendant 24 heures. Un an et demi plus tard, Joe Biden annonce son retrait de la course à la présidentielle américaine sur X. Notre auteur transforme cette tragi-comédie en farce littéraire, façon Alfred Jarry, en s’appuyant sur un autre livre qui avait décortiqué son époque en son temps, Télex N°1 de Jean-Jacques Schuhl, auquel il rend hommage. Le réseau, devenu la 24^e lettre de l’alphabet, X, devient l’objet d’une féerie littéraire excentrique en 10 tweets parfaitement carrés.

L’oiseau est tombé du nid et dans de bonnes mains. Grâce à elles, il survivra, grandira, s’affranchira.

L’enfant aussi est tombé du nid. La famille est désemparée. Dans le village, les recherches s’organisent.

Deux envolées croisées avec, au milieu, l’adulte qui fait ce qu’il peut.

Et puis Henry…

Après Les dimanches d’Angèle, ensemble de moments qui décrivent la vie en maison de repos de sa grand-mère, Linda Vanden Bemden nous offre un recueil sensible et poétique qui évoque la disparition, les minutes qui comptent, l’espoir et les nouveaux départs.

Le poète « cachotier des manques » évoque avec nostalgie le temps béni d’avant les réseaux dits sociaux, le temps où les réseaux étaient « des poignées de mains qui aujourd’hui se comptent sur le bout des doigts ».

Mais ne le dites à personne ... C’était un temps de mots, un temps de paix ...

Aujourd’hui, « que dire d’un vers irrégulier quand est régulier le sang des hommes ? »

Aujourd’hui, la liberté de dire est en péril : « on a rangé la phrase de peur de la perdre, de peur de la jeter en prison »

Il y a quelque chose à faire et il faut le dire à tout le monde :

« j’étais assis parmi eux / je meurs parfois parmi vous /mais tôt / le matin / chante parfois  / l’oiseau ultime / il insiste un peu / sur la note

un jour / il sera / sauveur / ou / victime / il n’en sait rien / il ne peut le dire / à personne / il y a / quelque chose / à faire / dites-le à tout le monde »

Les escaliers anciens sont ceux de la mémoire, glissants et obscurs, souvenirs évanescents et précieux que l’on parcourt marche après marche, « passants de l’éphémère ».

Chaque marche de ces escaliers anciens est une rencontre avec soi-même, un frôlement du passé.

« Toutes nos vies sont tissées
de trames et d'escaliers
étranges et volontiers obscurs
et si nous regardons bien
entre les murs et le ciel
tant de voies étroites
qui nous poussent
à lever le nez
à jongler avec l'air
passants de l'éphémère »

Qu’importe la porte, c’est deux fois vingt-cinq variations, La cage et Le labyrinthe, sur le thème de l’ouverture, « prudemment », parce qu’on risque son être à l’entrebâillement de chaque porte, et en dizains, figurant comme des escaliers de vers.

Au sortir de l’appartement, le palier est ce sas entre le chez soi et le dehors, entre devoir et espoir interdit. « Descendre les marches. Ou les gravir », s’interroge elle, la troisième personne récurrente de ce recueil, quand il s‘agit d’ouvrir la porte de la cage d’escalier, autre lieu provisoire d’enfermement. Descendre au charbon de la liberté ou monter vers l’aérien domaine des oiseaux, « chasseurs d’ombres / mélancoliques ».

Mais les escaliers mènent aussi au jardin où « les pensées noires (…) filent (…) se faire rincer / par la pluie »...

(Extrait de la préface d’Éric Allard)

Elle ouvre prudemment la porte du palier

Pour fuir la lumière

Qui cogne et vrille

Entre dans sa tête

Par tous les trous

L’empêche de dormir

Et d’oublier

Puis s’assied

Sur le paillasson

Radeau de silence

Sur mer d’encre

« Mourir, cela n’est rien, mourir, la belle affaire ... Mais vieillir, oh ! vieillir ... » chantait Jacques Brel.

Mourir n’est rien, bien sûr, répond l’auteur, mais se savoir mourant ?
Que j’aie ou non un impact sur ces choses ne peut m’en désintéresser
Il s’agit de moi, de façon définitive
Et rien d’autre n’adviendra
Rien que je puisse intégrer
Rien qui participe de la vie

Ce recueil est une réflexion lucide sur la vie, celle qui est passée et celle qui reste à vivre.

Dans l’étincelle d’aujourd’hui, je tente d’être, dit l’auteur. Que pourrais-je de mieux ?

Le présent est un leurre
Qui réfléchit le sait
Qui se meut
Le ressent
Mais cette zone floue
Quelques secondes, quelques heures
Durant lesquelles on a la sensation
Profonde d’être ?
Lire le passé permet d’espérer
Encore ces bulles
D’achronie
Purs bonheurs et purs désespoirs...

Elles sont 22 femmes écrivaines de langue française. Et en cette langue commune, langue maternelle pour certaines, langue marâtre pour d’autres – si l’on reprend l’expression d’Assia Djebar – c’est-à-dire autre que celle de la mère, langue choisie ou imposée par l’histoire, pas seulement leur histoire mais celle de leur pays, elles nous livrent un bref fragment de leur vie, elles reviennent sur les lieux de leur enfance. Maïssa Bey

…Les souvenirs ne sont pas toujours heureux : ils racontent la petite histoire dans les soubresauts de la grande Histoire, ses fureurs et ses furies, ils racontent aussi comment on dresse les petites filles, un peu partout, à bien se tenir, à ne pas parler trop fort, à ne pas trop espérer. Comment on bride les esprits et on enferme les corps, dans des maisons, dans des carcans, dans des croyances. Mais aussi comment rien n’est joué d’avance, parce qu’il suffit pour faire craquer les coutures de ce vêtement trop ajusté, d’un père qui croit en vous, d’une mère qui vous aide, d’une grand-mère qui vous pousse, d’un instituteur, d’une institutrice, ou encore, plus abstrait, mais tout réel, des échappées de la nature ou des mots d’un livre. …

Et il y a fort à parier qu’à leur tour, ces petites filles devenues grandes, elles aussi ont semé leurs mots, comme des cailloux blancs sur le chemin d’autres petites filles, encore et encore, toutes se donnant la main, ronde et farandole enjambant les montagnes et les océans, et embarquant aussi, bien sûr, les petits garçons. Christine Détrez

CREVER LA NUIT, c’est la traversée, à dos de pensées, de l’espace-temps d’une nuit fictive de solitude, où JE appelle et espère TU pour retrouver NOUS. Une nuit où le soliloque intérieur convoque le souvenir et remue l’inquiétude dans la plaie de l’attente.

« Cent mètres carrés de solitude, c’est beaucoup.

C’est trop. Un terrier suffirait. Ou une cave.

Mais la lumière ? Comment faire sans elle ?

Comment faire sans toi ? »