Rabia, nous dit l’indicible… alors quelle importance de savoir si elle s’exprime en son nom ou celui d’une autre ou de toutes les autres ? Le secret enfoui est évoqué avec une telle subtilité qu’il peut se rapporter à toutes les femmes et à tous les enfants violentés.

… ton enfance est une île dans le tiroir d’une armoire muette. Par-dessus l’innocence froissée, tu déposes ta robe d’orpheline et tes mots sidérés. La blessure se couvre des restes de ta dignité.

Avec Les Étoiles, Martin Wable, « routard des mots » ainsi qu’il se définit, compose une liturgie de l’errance. Il consigne fragments des temps et des lieux, – Antilles, Paris, Tunisie, Afrique de l’Ouest –, parcelles de solitudes, de foules et de rencontres, un pointillisme d’instants. Ses poèmes dessinent un univers à découper selon les pointillés…

Ce voyage est-il si long ? 
Juste un pas ! – Essaye d’aller plus loin !
Mais comment ?
Demande donc aux feuilles mortes,
Et au doux chant qui se change en mélodie !

Adakah jauh perjalanan ini?
Cuma selenggang! – Coba kalau bisa lebih!
Lantas bagaimana?
Pada daun gugur tanya sendiri,
Dan sama lagu melembut jadi melodi!

On n’écrit pas pour la facilité, la gloriole ; on écrit pour avancer en soi, progresser en connaissance, ENTRER au monde.

Cela suppose, et c’est le terme-clef de ces poèmes, un «relâchement» face aux dérives, aux gestes impulsifs, aux clichés de la vie. Une relâche, du corps, de l’esprit, pour capter l’essentiel, pour ne pas perdre ce que les mots proposent, délivrent, libèrent.

La poésie est ainsi comme un yoga intériorisé, un retour à soi, conscient et libre.

(Extrait de la préface de Philippe Leuckx)

« Nous sommes las des guerres de position, des figures imposées, des propos sur-mesure,

changer, au-delà des contingences, s'affranchir des contraintes, engranger l'expérience en se gardant d'éclats, prélevant juste assez de nectar personnel,

la tâche semble sans limite,

mais c'est le don de la poésie, par sa densité, dans la durée et la relance qu'elle génère, de saisir la lumière à partir de son âtre, familière à chaque pas de plus. »

te bouleversent les mots de la poète

dans son dernier recueil

ces mots-là si justes si étrangement subtils

dans leur paradoxe même

ses mots sur l’amour plus vrais et plus forts

au moment de vous séparer que lorsque

vous étiez tous deux inscrits dans la vie

au fil des jours

[…]

De l’antiquité au groupe de l’Oulipo, le palindrome a toujours attiré les auteurs. Jouer avec les mots ou même des phrases entières est une activité littéraire distrayante.

Le linéaire habituel du palindrome est ici porté au carré et agrémenté de différentes variations de police

L’objectif est le plaisir du texte et la tentative, à travers le visuel obtenu, de révéler des significations cachées telle cette « EVE »

endormie sous ces    « SEVES »…

  Rainer Maria Rilke disait des poètes qu’ils ont « accès à un ouvert à l’intérieur duquel toutes choses pouvaient se rencontrer. »       Refermant ce magnifique recueil de Francine Hamelin, c’est bien un sentiment de vastitude et de synergies qui nous submerge.

     Celle qui « berce l’enfant et l’oiseau » nous confie : « nous voyageons dans des géographies / ou rien ne se mesure. » Et plus loin : Il y a en nous une terre / où chaque geste rêve /  où chaque rêve vit. » À « l’absurde réel », la poète oppose donc la poésie quantique forte d’un « rêve nomade / qui sait où trouver les puits ». Dès lors, la poésie « comme une réponse sans question » se donne pour « que grandisse encore / en nos jardins de vie / le chant premier / de la terre en genèse ». Dans les vers de Francine Hamelin tout est nœud et mouvance et c’est le pouls de la terre que l’on entend battre d’une « alchimique appartenance ».

Barbara Auzou

https://revue-traversees.com/2024/07/28/francine-hamelin-la-maison-des-oiseaux-poesie-preface-de-barbara-auzou-z4-editions/

https://lesbellesphrases264473161.wordpress.com/2024/08/18/la-maison-des-oiseaux-de-francine-hamelin-preface-de-barbara-auzou-z4-editions-une-lecture-de-claude-luezior/

Le langage de la nature paraît hautement accessible à celle qui dit vouloir, un jour, « partir avec des valises pleines de plumes ».

Entretemps, on peut faire un bout de chemin avec elle aux limites de ce que permet la joie quand « des nids se creusent dans nos têtes ».

La poète, à l’instar d’un de ses modèles, le poète Philippe Jaccottet, sait « guetter les embellies ». L’image est belle et fait titre pour une poésie de chevet qui, dès l’aube, nous ouvre les portes du ciel à la première lueur.

Nul doute que le lecteur ou la lectrice sera conquis par la « pente douce » de son chant.

(Extrait de la préface de Patrick Devaux)

je voyage

je regarde le paysage

changer de couleur

les saisons tournent

je voyage

avec la Terre

Appliquant le principe bouddhique selon lequel un lieu n’est jamais vide lorsque l’esprit est rempli, Feyaerts apprivoise le néant, le nourrit d’essentiel, puisant dans la finitude individuelle des raisons de croire en une infinitude collective.

Poète d’instinct, l’auteur nous emmène sur la sente de son questionnement, vers sa lumière.

«On voit à la démarche de chacun s’il a trouvé sa route. L’homme qui approche du but ne marche plus ; il danse. »

Cette pensée de Nietzsche traduit bien l’art poétique de Pascal Feyaerts : danser sur le fil éphémère de l’existence pour donner un peu de poids à notre insignifiance, quelque ancrage à notre impermanence.

Racines de l’éphémère… Un titre magnifique, proche de l’oxymore, pour un recueil tout en contrastes, un miroir derrière lequel la vérité nous regarde.

(extrait de la préface de Philippe Colmant)

Dans TERRAINS CONQUIS, le rêve et l’éblouissement viennent équilibrer la réalité et le désenchantement.

Sur fond d’impermanence – un thème qui lui est cher – l’auteur sème des cailloux blancs et noirs, trace un chemin au crayon du cœur. Un recueil comme un souffle, comme un ruban de vie qui flotte au vent.

« Rien n’est acquis, que des moments volés au temps qui passe en sables mouvants sur les rails, le chemin quotidien des jours qui s’enchaînent.

Vivre avec l’idée fixe

L’obsolète obsession

De laisser son empreinte

Dans le sable du temps

Le grand œuvre est ailleurs

Dans l’alcôve du cœur

L’œuvre est vaine : seul l’amour est en œuvre aux cordes du cœur. »

(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)