ce qui nous touche au plus profond
c’est le vivant au faîte de la joie

accompagner la chair quand elle s’entrouvre
cultiver une douceur
                          qui s’infiltre par les pores
                                                        d’un consentement muet

et toujours le cœur brûle
    se souvient qu’il a brûlé
    sait qu’il brûlera

                                                       tant qu’il battra

elle rêvait
d’arracher les rails
de les enrouler au soleil

qu’ils deviennent
serpents indolents
serpents muets

elle voulait oublier
les longs signaux sonores
que la mémoire du vent
longtemps après 
porte en secret

L'hiver dernier, j'ai retrouvé un peu par hasard ce lieu-dit, à marsely, qui ne figure pas sur les cartes actuelles, pas plus que sur le cadastre napoléonien.
Il ne restait qu'une étendue verte de blé d'hiver sous un ciel ras, quelques amas épars de neige grise tombée de la veille et le visage de celles qui m'accompagnèrent là-bas, une fois ou l'autre, seules traces désormais.

dissoudre ramasser

 le temps                             fenêtre passe

                                           deux lièvres descendent nous venons

quelque chose dure

quelque chose comme une aile

une plaine

je traverse les pas les chiffres qui avancent

l’allure de la forêt

vers le corps

au milieu des hectares il y a un sentiment

ou la durée du champ

jusqu’au bord

Née en 1979, Victoria Rouëssé vit à Paris. Peintre et poète au langage multiple, au plus près de la sensation et de l'émotion, pour rejoindre les arts premiers.

"Ce soir, j'aimerais que cette Victoria
disparaisse
et que je puisse, comme tous
sentir la pluie qui passe
et coule le long de mes cheveux
dégoule mes bras
engrigoule mes jambes
débrigale mes joues molles
bréguile mes mollets jusque
mes pieds.
Je m'ancre comme un bateau
j'ai tangué : je roule
me voilà souple et décidue
cils et bassideau :
C'EST LA FOIRE AUX MOTS." V.R.

Ces poèmes en prose, si radicalement mélancoliques, chantent.

À l’affût derrière son appareil photo, Carole Naggar tente d’enregistrer les signes d’un monde aimé qui lui échappe. Dans cet album de famille où se succèdent des portraits adressés, le lecteur accompagne, noir sur le blanc d’une écriture fluide, la trace incandescente de ce qui a disparu. Comme sur ces photos anciennes, où la brûlure du flash transformait les visages en spectres, un chant d’exode paradoxal résonne où l’Égypte est le nom du bonheur perdu. Ombres portées sur le soleil des enfances, de la famille et des géographies amicales, ces images demeurent à jamais insaisissables. Vous ne les verrez pas ! Et pourtant c’est à vous que l’auteure adresse ce chant d’amour en quête de cieux gris.

Jacques Leenhardt

Paris, janvier 2025