Par un étrange hasard de circonstances, un écrivain en devenir se trouve projeté dans le Paris des années 1920, où il croise son idole Marcel Proust… C’est à un voyage dans le passé, le passé de la Belle Époque, mais aussi le nôtre, le plus intime et le plus vrai, que nous invite François Audouy. L’Amour de Proust au Temps du Covid n’est pas un essai critique sur Proust, mais un hommage par le prisme de la fiction. L’auteur y partage son amour de La Recherche du temps perdu et de la littérature en général, celle qui s’imprime dans le réel jusqu’à modifier nos perceptions. Il inclut plusieurs couches de narrations et de l’histoire littéraire ainsi que des références à la culture populaire, qu’il recoupe et superpose pour qu’en émerge une voix nouvelle. 

Un livre sur la réminiscence ne peut s’écrire de l’extérieur. Le narrateur ressuscite ses années perdues en écho aux souvenirs proustiens, prenant La Recherche comme un guide qui éclaire nos vies d’un sens nouveau. Même si certains moments demeurent « en suspension dans l’air comme des romans inachevés », si nous n’empruntons plus certaines « lignes de trains de souvenirs », c’est bien la quête des paradis perdus, des livres que nous sommes en train d’écrire qui nous pousse à aller de l’avant et nous maintient en transit - dans le Temps.

Au début était le mot, et à la fin aussi est le mot.

Le mot est, c’est tout.

En ce sens, le seul sujet de l’écriture est l’écriture, ou plus exactement

le seul sujet de l’écrit est l’écrit, l’acte d’écrire.

Le seul sujet que désigne le mot est le mot.

Par les mots, on accède aux mots.

Par la déformation des mots, on accède aux déformations qui sont

nécessaires pour dire.

Sinon, on ne dit rien.

Au début était le mot, et à la fin aussi est le mot.

Le mot est, c’est tout.

En ce sens, le seul sujet de l’écriture est l’écriture, ou plus exactement

le seul sujet de l’écrit est l’écrit, l’acte d’écrire.

Le seul sujet que désigne le mot est le mot.

Par les mots, on accède aux mots.

Par la déformation des mots, on accède aux déformations qui sont

nécessaires pour dire.

Sinon, on ne dit rien.

Instantanés de plénitude est un recueil d’aphorismes, nourris des réflexions personnelles de l’auteur, et écrits au milieu des années 2010, en hommage aux utilisateurs des siècles passés de cette forme d’expression tombée en désuétude.

«Nul monde n’est trop grand pour loger dans l’esprit, pourvu que s’ouvrent les chemins perdus de la conscience.»

Ce récit poétique, entre autofiction, journal et anticipation, traque une mémoire fugitive, amoureuse, humaine et artistique, celle d’un passé au futur, advenu de 1995 à 2105. Vrais et faux souvenirs défient les années. Plaisirs?? Angoisses?? De ce vécu subjectif, du je au tu, de ce nous, que reste-t-il ? Les voix semblent répondre à un appel de résistance sereine, à l’instance de ces beautés éphémères, face à une tyrannie sociétale ou technologique. Quel narrateur ou lecteur, résoudra l’énigme de l’avenir et de la planète Terre?? Sommes-nous en train de créer les archives mortifères du monde de demain?? Ici, l’auteur égraine les mots, ou les déploie sur le long fil d’une résonance coïncidence, tel un dessin, possible dessein, à inscrire contre l’amnésie. Îlots et fragments d’existence jalonnent cette narration et tentent une réflexion sur l’être vivant. Face au vertige du néant, quand, donc, et comment, se résoudre au mot fin?? 

Que dit notre attente, lorsqu’elle brûle, dénudée, de se retrouver au bord d’un espoir vacillant, lorsque « de nuits en nous nous n’avons plus » ? Si l’être vacille, cet entre-deux n’est pas celui d’une nuit noire : les nuances creusées, ciselées par la force des mots travaillent à recoudre nos déchirures, œuvrant à toucher l’inflammable pour mieux approcher l’édifiante ferveur du consentement à l’amour qui nous quitte. Autant les dessins de l’artiste-peintre Corine Pagny laissent trace de silhouettes/des corps de nous-mêmes sur le fil, chavirés au bord, aspirés par le centre de ce qui subsiste ; autant les mots du poète nous interpellent au point de bascule où nous place l’existence pour nous voir revenir de « la désarmance » à « l’herbe coupée qui chante encore » lorsqu’elle « ourle le monde à bâtir ». De cette composition surgit une ambiance dont Pérémarti nous avait entrouvert les portes dans ces publications précédentes. Ce livre constitue un appel à notre soif/notre faim de vivre.