D’une fissure faire un gouffre ; y plonger. ? Il est des excessifs qui peuvent faire d’un mot un dieu, d’un dieu tout un monde, et du monde un chaos. Que leur vie ait un sens est une idée pour laquelle ils sont prêts à mourir, à tuer. Rancé et Ungern connurent ce vertige de la foi qui n’a, sinon à se nier, aucune raison d’être raisonnable. Ils vocifèrent muets, inaudibles, gesticulent dans les marges de quelques vieux bouquins…

Le Corps des Libraires rassemble 21 histoires dont librairies et libraires sont les principaux protagonistes. 
Il évoque des librairies célèbres ou historiques. Il lève le voile sur certaines librairies choisies, que les amateurs de livres fréquentent sans tapage comme d’autres visitent des coins à champignons.

Réédition en poche de ce guide très couru.

Après l’Asie, voici l’Afrique, second volet d’une trilogie sur le monde écrite à quatre mains. Depuis la révolution égyptienne dont ils sont les témoins directs jusqu'au sauvetage des manuscrits de Tombouctou, ce sont l'Abyssinie, l’univers swahili, le bassin du Congo, le Sahel, tous ces noms qui font rêver et qui basculent dans la réalité au jour le jour... 
Treize ans durant, Anne et Laurent Champs-Massart ont parcouru le monde. Ils aiment le panthéisme, la folie belle et le papier taché. Ils ont publié à La Bibliothèque Libraires envolés et à Vibration Éditions Mille & dix mille pas.

Existe-t-il une lecture masculine, tout en critique et en sérieux, et une lecture féminine, plus souple, plus légère, plus « en dehors », comme le disait Louise Schweitzer, la grand-mère de Jean-Paul Sartre ?

Michéa Jacobi y répond à sa façon en contant des vies de lectrices et de lecteurs connues ou inconnues, sans jamais conclure et en laissant le dernier mot aux lecteurs.

Septième ouvrage de cette entreprise aussi loufoque que profonde d’une encyclopédie du genre humain en vingt-six volumes et vingt-six lettres.

Ville champignon, ville née du marais, d’une poignée d’Indiens au bord d’un lac, c’est cette histoire que nous allons suivre, voir le monde humain surgir d’une plaine immense et sauvage, histoire des abattoirs de Chicago, histoire troublante, inquiétante, révélatrice de ce qui nous arrive, nous entoure, nous enveloppe.

Anne & Laurent Champs-Massart ont voyagé sans interruption durant 13 ans à travers le monde. Libraires Envolés est le volet consacré à l’Asie.  
    Tout commence à Bangkok, avec l’idée d’y ouvrir une librairie francophone dans le quartier des ferrailleurs. L’affaire tourne court et les libraires, munis d’un chien aveugle et d’un stock de livres qu’il faudra bien mettre quelque part, se retrouvent libres face aux routes d’Asie.
    Plutôt la lenteur de L’Usage du monde que la hâte du Tour du monde en quatre-vingts jours, de Bangkok à Damas en passant par Xi An, Islamabad, Kaboul, Samarkand, nos héros cheminent au gré des réalités du terrain et de l’administration ; ils vont de l’avant, s’encalminent, franchissent des cols et des villes organiques, contractent des amitiés animales et trouvent des bombes. Entre gifle et magie, ils croisent des charognes, d’autres voyageurs éperdus, des femmes et des hommes, parfois des hommes-femmes, des lions lapidés, des présidents en or et des champions de lutte reconvertis dans les concours de chants d’oiseaux.  Chants d’oiseaux, c’est aussi un peu leur langue, celle voluptueuse, orientale, souvent au diapason des chemins parcourus, une autre surprise heureuse de ce récit.

Entre Homère et Montaigne, il existe un chaînon manquant. Lucrèce Luciani fait revivre saint Jérôme,  figure bien connue de la peinture occidentale, sorte de Borges du IVe siècle entièrement voué au culte des livres. Elle réveille autour de lui les premières bibliothèques, les scribes, les lecteurs et dévoile d’une manière saisissante, à partir de ce Jérôme aussi ardent qu’insatiable, l’aube de l’écrit.

Livre jusque-là jamais traduit en français, par celui qu’Orwell nommait « Le Prophète de l’impérialisme britannique » (mais aussi l’auteur de Kim, ce chef d’œuvre) et parce qu’il s’y montre sans barguigner raciste, nationaliste et misogyne, mais surtout sévère avec cette démocratie ploutocrate. Mais c’est aussi, et c’est passionnant, un premier contact avec l’Amérique d’un jeune écrivain d’une culture anglo-indienne, à l’esprit acéré et qui dévoile bien des aspects toujours d’actualité avec cette verve et cette drôlerie réjouissante : le port d’arme, le philodollarisme, la presse, le pragmatisme sans frein. Et curieusement, son témoignage acerbe recouvre celui qu’un autre Anglais a priori plus humaniste fit trente ans plus tôt : Charles Dickens.

Figure singulière, unique de la biologie du XXe siècle, directeur de l’Institut de Zoologie de Bâle, Adolf Portmann (1897-1982) se penche sur le déploiement des formes animales. Taches, marbrures, zébrures du pelage des mammifères, variété des plumages, ocelles des papillons, détail d’un duvet qui forme dessin quand l’oiseau prend son vol, port de tête, partout beauté, minutie... Et ce qui est écarté comme secondaire, décoratif par le discours dominant de la science est au contraire riche de sens. Constatons une expressivité animale. Les animaux n’existent pas seulement objectivement, ils se montrent les uns aux autres, ils apparaissent et c’est une fonction fondamentale du vivant.

Merleau-Ponty saluant La Forme animale,  écrit : « La vie, ce n’est pas suivant la définition de Bichat, l’ensemble des fonctions qui résistent à la mort, mais c’est une puissance d’inventer du visible. » La Forme animale paru en 1961, grand classique de la question animale, n’était plus accessible, le voici dans une traduction rénovée et préfacé par Jacques Dewitte.

L’Inde au pied nu est la suite de L’Art de la pointe. C’est à la fois un journal de voyage, un essai, un poème, une flânerie, un objet assez peu définis- sable qu’on a envie de prendre dans sa besace, comme chaque fois que l’écriture virtuose se plaît à brouiller les pistes pour le plus grand plaisir du lecteur. Se perdre un peu, tel est le programme de ce guide, la vraie saveur du voyage. La « substanti que moelle », ici un amour de la danse, nous est bien donnée dans ces pages, sans jamais nous priver du grouille-
  ment du monde. On y croise un chauffeur de taxi « frappé par le sommeil comme d’une balle en plein coeur ». On découvre l’abbé Faria avant Alexandre Dumas, ce locataire du château d’If, auteur du très étrange Sommeil lucide. On a envie de sauver Mata-Hari, et un vieil ange remisé dans une crypte, jadis sur le fronton d’une église, nous parle de la danse et de Rodin. Pierre Lartigue éclaire la lanterne magique avec une idée derrière la tête « comme une balle en plein cœur ».

À travers les regard croisés de Proust et Montesquiou – articles, correspondance –, c’est ce dernier qui est évoqué. Figure de proue fin-de-siècle, poète, dandy, aristocrate, Robert de Montesquiou inspira les personnages de Des Esseintes et de Charlus. Une image, quasiment une icône devant laquelle on s’arrête médusé. C’est ce dialogue entre Proust et Montesquiou qui permet de restituer une image plus réelle d’un écrivain et de lever un curieux sortilège.