Ce sont neuf femmes d'aujourd'hui. Les hommes qu'elles rencontrent les regardent comme les femmes d'une autre époque regardaient les hommes : avec effarement devant leur liberté d'aimer. Il y a celle qui voulait qu'on écrive sur elle, celle qui avait la passion de rompre, celle qui flatulait, celle qu'on devait attacher pour qu'elle s'attache, celle qui perdit les deux mains de son amour, celle qui apprit l'anglais avec son doigt, celle qui aimait avec son coeur mais pas avec ses pieds, celle qui était au balcon ou qui n'y était pas, et enfin « celle qui se pendit à mon cou ». Ces femmes exigent, prennent, lâchent et jettent avec la certitude de faire bien, c'est-à-dire comme leur désir commande.  La tragédie ou la farce amoureuse, comme on voudra l'appeler, continue avec la même intensité, la même fougue, où la souffrance et la mort semblent exclues. D'où cette valse dans la fête du langage à l'humour parfois noir parfois rouge dans laquelle nous entraîne l'auteur au sommet de son art.

Le jour où il prend l'avion pour le Maroc, un passager est pris d'une sorte de prémonition de fin de vie. Depuis sa place côté hublot, il aperçoit ce qu'il pense être une fuite de carburant. La panne est sérieuse, l'avion reste cloué au sol.  Le lendemain, il est dans un riyad à Marrakech. Dans cet Eden luxuriant. Il y croise une jeune Berbère qu'il va revoir au cours de ses pérégrinations dans le Sud en compagnie d'un photographe. Avec elle, il va vivre quelques semaines en couple amoureux, à la fois chaste et discret en terre d'Islam. Toutefois, la veille du jour où il rentre en France, elle s'offre à lui, dans le riyad.  Dans ce roman, le riyad est omniprésent. Il a été la propriété de la première femme qui a traduit le Coran en français. Sa présence, dont on trouve encore des traces sur place, est si forte qu'elle assigne à l'homme « sauvé des cieux » une place sur terre pour ce désir de vivre qui était en train de le quitter.