Récit poétique autour de la Photographie « La petite fille aux feuilles mortes » ©Édouard Boubat, Jardin du Luxembourg, Paris 1946.

Cette photographie à mon chevet durant quarante ans où elle allumait une lumière expirée, vivante cependant. Sa lueur adorable faisait de moi sage dormante ou vive éveillée. Mes doigts touchaient doucement la mort tandis que mon œil s’irradiait de la vie. 
C’est toujours elle qui me contemplait et moi qui incessamment tentait de la surprendre. Souvent la nuit venait nous boire à notre insu et je demandais alors à la petite fille de la photo de devenir mon étoile. Cela ne lui était pas difficile puisqu’elle était déjà un astre. Elle se mettait à briller comme une planète si proche et tellement inaccessible.
C’est donc qu’elle m’entendait, elle qui ne répondait jamais à mes rires, jamais à mes pleurs. Et à qui jamais je n’aurais demandé de se retourner.

Entre Homère et Montaigne, il existe un chaînon manquant. Lucrèce Luciani fait revivre saint Jérôme,  figure bien connue de la peinture occidentale, sorte de Borges du IVe siècle entièrement voué au culte des livres. Elle réveille autour de lui les premières bibliothèques, les scribes, les lecteurs et dévoile d’une manière saisissante, à partir de ce Jérôme aussi ardent qu’insatiable, l’aube de l’écrit.

BRAISE NOIRE, c’est la rétrospective du suicide d’une adolescente qui a passé toute son enfance dans la poésie du monde et des mots.
La mort n’aura pas voulu d’elle.
À un cheveu, à un mot près sans doute.
C’est brut, ça va au but, 
c’est coffré comme décoffré.
C’est elle?!

J’écris pour mon père, 
je lis pour les garçons.
Voilà à peu près le partage de mes eaux enfantines où je fraie et frétille.
L L