Quel lien peut-il bien exister entre une chèvre qui, faute de pattes, est obligée de barboter dans un étang arrimée à un radeau, une femme dont le dernier petit ami était l’ange de la Mort en personne, un abattoir à humains, un guerrier médiéval qui ne sait qui choisir entre sa femme et son chien, un homme indestructible mais qui l’ignore, un couple d’amants littéralement collés l’un à l’autre et qui deviennent des gourous du sexe, et bien d’autres encore ?

L’imagination fantasque d’Alex Burrett !

En 31 textes enlevés, Burrett dépeint notre société par autant de saynètes absurdes, déployant un talent de conteur sous acide, mordant, percutant ; un monde à vif où rien n’est ce qu’il semble être, où l’on peut être ami avec une pierre, où l’Enfer se convertit aux vertus du tourisme de masse, et où les maisons habitées depuis des années savent faire culpabiliser leurs habitants.

Absolument jubilatoire !

« Mais enfin, pourquoi ? s’emporte Simon. Pourquoi doit-on toujours appartenir à quelqu’un, ou à un endroit ? Pourquoi n’arrives-tu pas à trouver ça en toi ? À te forger une paix si intime qu’aucun voleur ne pourrait s’introduire, un lieu où tu pourrais te retirer à chaque fois que tu en as envie ? Moi, ça me suffit. Je suis libre d’écumer les mers, si ça me chante. Et c’est une bénédiction, je trouve. »

Aruni ne cesse de s’interroger sur ses origines et décide de partir sur les traces de sa mère, Mala, dans son pays natal, le Sri Lanka. Elle y rencontre Simon, un ami de sa famille, et son oncle Priya, qui l’évite et se comporte étrangement à son égard. Aruni, à force de fréquenter la plage, est tiraillée entre ce monde à la fois proche et lointain qui la fascine, et celui de son hôtel, où elle fait la connaissance d’un homme marié, Paul, avec lequel elle flirte. Tandis qu’Aruni hésite entre ces deux univers qui l’appellent, se révèle peu à peu, en parallèle, le destin tragique de Mala.

Quête des origines, exploration subtile de la tension entre Orient et Occident, récit d’un enracinement impossible, dans La Plage aux tortues , rien n’est jamais tout à fait sien, rien n’est jamais tout à fait étranger.