Instantanés poétiques et étincelles de joie pris sur le vif comme autant d'images magiques. Est-ce un hasard si c'est une photographe qui trace ces lignes – qui sont autant de clins d'œil au bonheur qui s'arrête en un instant suspendu.

LA BEAUTE

Sous les cendres dorées

Il ne restera que cela

Les rires clairs des enfants au futur

La joie des filles au présent

L’espoir des hommes au passé

Les gravats seront microphones

Pour des explorateurs étrangers

Qui tenteront vaille que vaille

D’expliquer les humains

Leur planète, les animaux

Nombreux, la beauté de l’atmosphère

Ce bleu, ce bleu surtout

Qu’ils ne comprendront pas

Et puis cette étrange manie

De faire des représentations

De leurs destructions

Jamais ils ne sauront

Qu’on l’appelait la beauté

Jamais ils ne sauront

Que nous fûmes seuls à savoir

Seuls à jouir du trésor

Que nous avons brûlé

 

TECTONIQUE DU TEMPS, livre-miroir de l’intime perception des pulsations de l’horloge, bat dans la veine « temporelle », comptant et décomptant les heures, les jours, les mois, les années, dans un monde où multitude et solitude se croisent en rimes appariées.

« âge et climat, le temps nous produit dans le même temps qu’il nous détruit. à en porter le bât, il nous porte parfois aux instants d’une pleine présence. à défaut de pouvoir le retenir, on le vit plus qu’on ne le subit. L’incertitude est au départ et à la réception du recueil. Entre déréliction affligée et union jubilatoire, les vers oscillent, miroitant d’images choisies. »

(Extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

a jeunesse bat des ailes.

La vieillesse bat de l’aile.

Une aile a dû tomber

Au cours du long voyage.

A petits pas, comme le Poucet, le poète remonte la piste des cailloux blancs sur les pages couchées, à cœur battant , épèle les soirs veillés de chagrin, l’absence qui vient de loin, qui persiste en son sein 

« Les larmes sur les murs

quand le jardin rameute

les feuilles perdues les fleurs

le temps devient buée

sur les yeux de l’ami

as-tu senti cette rumeur

qui perle dans la rue

cette amère souvenance

des jours enfouis ? ».

(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

« La nuit longe le cœur. Il va bientôt faire silence dans ce sang tourmenté. C'est le soir surtout que le chagrin songe à sévir.

Tu ne sais encore rien des ombres fâcheuses ni des mots à retrouver.

Et parfois le poème surgit. » (Philippe Leuckx)

L’assurance du devenir

Écrit dans le clignotement des lames

Carnets de voyage d'un arpenteur curieux du monde et de l'âme, ces Tessons au sable sont tissés d'infimes moments, de sensations, de rêveries, de couleurs. Ils distillent un regard en larmes de sens vouées à s'évaporer dans l'air ardent. Séquences d'instantanés, parfois posés, parfois Polaroids, oscillant entre poésie intimiste, tableaux prosaïques voire aphorismes. Qu'elles soient d'écume, de poussière ou de chair, les images en sont souvent surexposées, les formules lapidaires. Ces tessons tantôt scintillent tantôt réfractent une lumière sans cesse changeante.

 

L'été 1970 s'achève et une odyssée au carrefour des civilisations s'annonce. Un jeune couple quitte les rives du Léman en direction de la Méditerranée, une guitare à l'épaule et sans date de retour. Le voyage dure plusieurs mois, la dérive légère mais consciente s'attarde. Plusieurs semaines, Teo Libardo vit à l'écart, dans une grotte surplombant la baie de Matala, en Crète. La destination deviendra mythique après le séjour de plusieurs artistes parmi lesquels Joni Mitchell.

Ce livre est l'archéologie d'une éclipse intérieure. Il y a dans le récit l'air du temps, la route, le changer la vie. Il y a dans le poème les traces laissées aux profondeurs de l'être, ce qui se révèle aujourd'hui à l'auteur comme L'empreinte Matala, et n' a cessé d'affleurer dans ses engagements de vie.

    " Le monde me parvenait intact.
Nul écran entre lui et son usage,
sa compréhension,
son aimantation,
ses épreuves cycliques,
nuits infinies,
étoiles désuètes,
sa sensualité d'eau vive,

son rayonnement,
incandescence,
atavique richesse,
réel coloré,
sa pratique ingénieuse,
son insensé déploiement au diapason du désir. "

Élisa Coste dévoile plus que jamais son battement par la forme brève, la régularité et la densité de cet écrit poétique. Naturellement, instinctivement – Ce serait sans y penser – dans le réflexe d'inspirer, d'expirer, elle transcrit la vie à l'état brut. Saccades de mots, sensations muées en images, souvenirs dispersés dans l'immédiat, des ailleurs rejoignant l'intime font de ce texte une fulgurance cénesthésique. L'autrice nous emmène à adopter son souffle, à la rejoindre dans son urgence, nous laissant ainsi face à celle qui nous est propre.

 

« J'étais essoufflée face à une mélancolie sans joie

j'ai inventé d'autres habitudes les peupliers le long du fleuve

j'ai avalé des livres du miel du sucre et la lumière

jour par jour en lisière du courant des branches tombées

et retrouvé le soir la nuit intime presque sans peur »

Parmi les voix qui aiguillonnent la poésie ces dernières années, celles des femmes se distinguent particulièrement par leur désir d’électriser la langue et de la mettre au service des nouveaux imaginaires dont nous avons tant besoin.

La voix de Valéry Meynadier est de cette étoffe. Le Dit d’Eurydice constitue un ouvrage, au sens architectural (un recueil-bastion) et aussi par analogie avec les compositions issues du tissage traditionnel des femmes. C’est en effet une langue ouvragée que le lecteur trouvera ici, pétrie de culture classique mais aussi vivifiée par une remarquable inventivité.

À l’image du nid de la huppe – oiseau convoqué plusieurs fois comme un paradigme féminin – ce recueil est un « charnier de Babel », une tanière organique, un espace où rassembler et conjurer la violence originelle et sexuelle, la douleur et l’oppression qui constituent la tragédie du genre et du corps féminin depuis les origines.[…]

 

Extrait de la préface de Cathy Jurado

Élodie Loustau livre le récit d'une absence au monde, à l'autre, à soi-même lorsque la parole disparaît du quotidien, restant prisonnière de l'enveloppe charnelle. L'autrice nous tend le miroir de la détresse, de la crainte face au mal qui fait Cracher le silence. À travers les corps demeure pourtant le lien, sensible et fragile, un fil de l'existence que saisit l'être cher, aimé, pour retenir une présence. Trois voix se croisent douces, rauques, toujours sonores et chargées de mémoire émotionnelle. La parole tue, renaît effritée de réminiscences, se déploie forte et poétique.

 

 * * * * *

               en chaque arbre
               dormir
               courtiser la brume
               ruisseler les voix

               de l'Absente

                                     * * * * * 
 

Je frôle je sournoise la bise folle de tête siphonnée du mauvais vent celui des fous celui du crin qui crisse sous les orteils craquelés les dents les pieds c'est pareil tout est pareil la scie sous les os. 

   
De ma main à tes yeux, douceur indicible – vertige de peau. De ma main à tes lèvres, ombre de désir – trahison du souffle. De ma main à ta main, geste-silence. 

A quoi bon mettre de la couleur si le tableau est exsangue de sentiments?? À quoi bon contempler la beauté en surface sans prendre la peine d’explorer ses profondeurs?? C’est un voyage dans les hauts-fonds de l’âme auquel je vous convie : le voyage de retour d’Ulysse?; un Ulysse des temps modernes, avec sa solitude, ses errances, ses doutes, ses convictions, ses fulgurances. Capitaine d’un vaisseau fantôme, Ulysse hante inlassablement les océans du monde. Que cherche-t-il?? Qui cherche-t-il?? Il cherche l’Atlantide, tout un monde englouti. Il cherche la pureté, l’amour, le merveilleux, la liberté, la lumière. Les trésors cachés de cette cité mythique, Ulysse les trouve en la Femme protectrice ; la mère, la sœur, l’épouse : ses raisons d’espérer, ses raisons d’être.