Il est difficile d’écrire une biographie, même sommaire, sur quelqu’un dont on ne connaît que le pseudonyme et que l’on a rencontré qu’une seule fois un soir tard et déjà sous l’emprise d’une ivresse. Je peux donner le contexte : un bar, Limoges, après un concert des Rispéridone Sisters (Jean-Paul Daniel, Laurent Rousseau et moi-même), où nous donnions lecture de poèmes de Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath, Emma Santos, Sarah Kane, Gisélidis Réal, Valérie Solanas, etc. quant à la fin du spectacle, une femme inconnue au beau visage mat, à vue d’œil d’une soixantaine d’années, mais peut-être sans âge, vint me saluer et me dire qu’elle souhaitait, s’ils nous plaisaient, que nous lisions publiquement ses textes qu’elle allait me faire parvenir sous la forme de trois manuscrits qu’elle déposa au bon soin du barman en l’espace de trois mois dans le lieu de notre rencontre. Je lisais avec le plus vif intérêt cet étrange cadeau. Je lui adressai quelques lettres qui eurent pour unique réponse.

«?Je m’appelle Rose Poussière. Je suis bien fatiguée. Ces textes sont à vous, je suis heureuse que vous les portiez à votre tour, moi, ils m’encombrent.?» Yann Karaquillo, Comédien et metteur en scène

Le jeu à la base de la comptine Loup, y es-tu ? est ici repris dans une dimension poétique, avec une transformation de genre (la louve plutôt que le loup…). Ceci dit, une ambiguïté équivoque s’amuse à s’entretenir entre le personnage de la louve, celui traditionnel du loup et Ce grand méchant vous chanté par Serge Gainsbourg…

Replier un lieu, qui sait comment. Suivre les mots manquants qui souvent ramènent le sujet sur le lieu même  de sa disparition. Dans ce dédale vertigineux, se frayer, même effrayé, un chemin. Attendre à la pliure que s’élèvent les ombres. Comme autant d’instructions illisibles. Qu’au chevet de la langue puisse s’entendre le vent chanter différemment. Et le lieu replié se déplier le corps.
 

La terre tourne, oui, c’est sûr. Depuis le premier tour du premier jour. Sans état d’âme. Dans le cycle infernal de l’indifférence absolue. Ça fleurit et ça périt partout à toute allure, en grande pompe ou en catimini. Chaque jour détruit le précédent d’un seul coup de soleil. Et les nuits nettoient les «?murs de honte imbibés de sang?». Tout semble prêt pour La Gueule de bois. Mais sur «?une plage du rêve méditerranéen des mômes plongent, jouent et galipettent.?» Tournez manège?! La vie est là, qui se faufile entre les poèmes pour une résurrection. Henri Estèbe «?J’ai bouleversé l’unité de temps qui ne décompte plus. Au grand chamboule-tout de la vie, je joue avec les heures comme un enfant.?»

Il est grand temps maintenant d’aller plus loin, de sortir de France, d’Europe, de nos visions étroites d’un monde qui se meurt et de songer aux galaxies. Il est temps que ce soit autour de Padmasambhava que s’organise la prochaine élection présidentielle. On a assez vu à l’œuvre capitalisme, théorie du complot, repli identitaire, recul des démocraties, populismes, tyrannies, Marx et Mao. Rien à tirer de bon de ce côté là. Donc un Padmasambhava président qui nous offrirait l’immensité de l’espace sur une ligne infinie de temps où nos consciences n’arrêteraient pas de progresser.Un beau projet, non ? Redescendons sur terre et souhaitons tout simplement que les poèmes et récits grinçants et drôles tout à la fois qui parsèment cet ouvrage puissent nous ouvrir un peu le cœur. Des avancées dans la direction de cet Inconnu qui nous oblige

La forme du fragment questionne le fractionnement de la mémoire et de la pensée. Elle ramène au parcellaire et au dérisoire, donc, contradictoirement, à une forme d’universalité. Tout à la fois échos et réverbérations, caractères et anecdotes, confabulations et petits écrits, sentences et bavardages, aphorismes et cancans, maximes et papotages, Philippe Pichon nous livre ici un recueil de fragments et d’instantanés, sous forme de versets poétiques. Incapable de scier les barreaux du passé le poète s’évade souvent par les chenaux du rêve. Et c’est peut-être cela le monde : le ciel et la mer sans partage sur l’horizon, l’éternité déployée à tombeau ouvert. C’est peut-être cela le monde : une traversée de la vie.