Esprit malicieux, curieux, non conformiste, érudit, René-Louis Doyon nous parle d'un sujet qui défrisera toujours la chronique : le maquereau. Profitant de ses années de recherches littéraires, il poursuit le travail qu'il a fourni sur l'argot des typographes. Cette fois, ce sont les « dos verts », personnages équivoques qui l'occupent. Il en décline les formes, les appellations, leurs étymologies et les anecdotes qui leur collent à la peau. Dans la grande tradition des savants lexicographes du xixe siècle (Nodier, Monselet, etc.) René-Louis Doyon apporte sa contribution, solide comme un roc, à ces savoirs singuliers qui toujours perturbent la pensée académique et en éclairent les zones d'ombre. 

Une fillette de neuf ans quitte la campagne pour une ville portuaire détruite par la guerre, un « quartier chinois ». Parmi les maisons croulantes, les gosses pouilleux voleurs de charbon ou les « putes à Yankee », elle affronte la vie, passe du statut de l'enfance à celui de femme. 
Yôngjo, lui, est un môme rêveur, trop rêveur au goût de ses parents. Il assiste aux préparatifs des festivités municipales, à la mort du vieux coq de la famille. Soudain éclate le feu d'artifice qui fascine la foule anonyme. 
Dans « la cour de l'enfance », une fillette de six ans est ébranlée par l'absence du père. Tout est figé dans l'attente de son retour de la guerre. La mère, serveuse, ne rentre pas tous les soirs, ou ivre, le frère se réfugie dans la violence, la grand-mère tente de garder des lambeaux de son élégance d'ancienne courtisane, un bébé contre toute attente survit. 
La sensibilité d'Oh Jung-hi s'exprime toujours de façon subtile et pudique, et dote ses personnages d'une grâce qui fait glisser sur eux le malheur ambiant. 

Aÿmati, jeune femme, a vécu il y a trente mille ans, sur le continent européen. Mära, elle, va naître en Amérique du Nord. Dernières représentantes de leur espèce, l'une néandertalienne, l'autre sapiens. Aucun lien entre elles, à l'exception d'une statuette en ivoire, pourtant Aÿmati va transmettre à Mära une part de sa compréhension du monde, pour l'accompagner jusqu'à sa dernière demeure, près d'un fleuve. 
De nos jours, Gabrielle, archéologue française, au cour du récit, constitue l'articulation entre les deux femmes. Elle travaille en équipe avec Myn, archéologue et primatologue chinois de renommée internationale. 
À travers différents récits qui s'entrecroisent et s'interpénètrent en miroirs, Béatrice Castaner aborde ici, avec une originalité de construction et une virtuosité d'écriture étonnantes, les questions essentielles de la transmission, notamment à travers l'art. Et nous interroge sur ce qui restera sur Terre, lorsque notre espèce aura disparu. 

Bakatov et Gloucester grandissent dans un orphelinat pour enfants handicapés. Le premier a le crâne difforme, le second est bossu. Moqueries, insultes, humiliations sont leur lot quotidien. 
On leur permet malgré tout, un jour, d'entrer dans la vie active. Bakatov devient plombier, Gloucester pianiste, il a la bosse de la musique, un vrai Mozart ! Or, Bakatov, depuis son enfance, se laisse pousser les ongles, les ronge et, avec force incantations secrètes, manifeste d'étranges pouvoirs... 
Sous l'influence de Limonov ou Sorokine, Elizarov offre une évocation picaresque et hallucinée du monde né de la dé-soviétisation. Les vingt-quatre étapes de ce parcours initiatique lâchent les deux gamins dans les soubassements d'une mégalopole livrée au règne de la grande débrouille. Splendeur de l'écriture, richesse métaphorique constante, justesse assassine des notations, tout dans ce bref et magistral premier roman tient le lecteur en haleine jusqu'à la dernière ligne. 
Une des poétisations les plus originales, captivantes et sombres de la Russie de la « transition » entre périodes soviétique et actuelle. 

En apparence, Grégoire est un type normal, il aime son boulot, se coucher tôt, aller au cinéma. Il forme avec Agathe, professeur de philo, un couple bien assorti. Parfois, il a des réactions bizarres, il n'est pas « comme les autres ». Pour Agathe, c'est ce qui fait son charme. 
Le décès soudain du président de la République, l'interdiction du film les Bêtes sauvages, l'apparition de Vivien, un collègue d'Agathe, viennent désorganiser l'univers de Grégoire. Son regard innocent, sa façon de voir très particulière sont mis à mal. 
Avec des mots simples, Isabelle Minière nous fait peu à peu entrer dans un univers différent qui a sa logique propre mais décalée. L'humour de Grégoire est le plus souvent involontaire ; oui, en effet, Grégoire est très sensible et très attachant. C'est un personnage bouleversant qui fascine son entourage et donne du monde une perception nouvelle. 

Le jeune homme n'a pas fait de longues études, mais il aime lire. Benoît, vingt ans, appartient au grand peuple des lents : il pratique même la lenteur comme art de vivre. Son imagination lui permet d'échapper à son emploi de magasinier dans une quincaillerie de la rue des Pyrénées. Enrôlé par un inspecteur de police à la retraite dans le Mouvement pour la Promotion de la Lenteur, il se trouve entraîné dans de singulières aventures et une irrésistible promotion sociale très inattendue.

Max Genève, né à Mulhouse en 1945, vit aujourd'hui entre Paris et Biarritz. Auteur de plus d’une vingtaine de romans, recueils de nouvelles, récits ou essais, cet écrivain inclassable a publié Virtuoses chez le même éditeur en 2012, « une étonnante déconstruction du roman d’apprentissage à l’ancienne ».

Conjurant sa peur de mourir par un irrépressible besoin de fiction, l'humanité n'a cessé, par le génie d'écrivains qui n'en avaient pas encore le statut, de s'inventer d'invraisemblables histoires qui racontent la naissance et les aventures des dieux, puis d'un Dieu unique. 
En donnant naissance aux grands récits mythiques, puis aux textes sacrés tels que la Bible, les Evangiles ou le Coran, elle a ainsi projeté dans le ciel des créatures imaginaires qui, devenues autonomes, se sont retournées contre elle pour la dominer, diriger ses pensées et régenter sa vie. 
Cet « essai sur l'origine littéraire des croyances » part donc du constat que Dieu, en ses multiples facettes et déclinaisons, n'est rien d'autre qu'un être de fiction, une création littéraire aussi fantaisiste mais aussi bien plus perfectionnée que celles que l'on rencontre dans les innombrables épopées ou romans qui jalonnent l'histoire de la littérature. 

Sous la forme d'une confession impudique, un homme relate sa passion incestueuse pour trois femmes : sa mère, sa fille et sa sour. 
De Bruxelles à la Nouvelle-Orléans, d'une résidence près du lac de Genève à un hôtel particulier parisien, on voyage en transatlantique, en Chevrolet ou en métro. L'auteur nous promène dans un labyrinthe jubilatoire du désir d'où sont absentes les conventions morales. Comme le dit Lucien d'Azay « Dans ce conte de fées baroque aux motifs cubistes, tantôt cocasse, tantôt inquiétant, mais toujours poétique, les rôles s'inversent comme dans les relations sadomasochistes, si ce n'est qu'il s'agit de rapports parentaux dont le ressort sexuel remonte à l'enfance. On l'aura compris, cette trilogie incestueuse est en réalité une quête de soi. » 
 

En Suède, on sait que derrière le membre de l'Académie, qui décerne chaque année le prix Nobel de littérature, se cache un écrivain de premier ordre. Dans la dizaine d'ouvrages publiés jusqu'à présent, son dernier, La Cigarette et le Néant (2009), est assurément le plus intime, le plus personnel. 
En observateur aiguisé, esprit fin, essayiste original et profond, Horace Engdahl, par ses aphorismes, maximes, critiques, considérations et apostilles, se place en droite ligne des moralistes et penseurs français qu'il a beaucoup fréquentés et qu'il cite volontiers, de Montaigne à Roland Barthes, sans parler de Diderot, Chamfort ou Cioran. 
Souvent de façon insolite, avec humour et élégance, sont ici abordées, en une ligne ou quelques pages, des réflexions sur la vie, la mort, la littérature, la lecture, la critique, les rapports entre individus, les mécanismes sociaux, les problématiques de l'art, l'expérience, la sagesse, la folie. Les références à l'enfance, aux rêves, au temps qui passe, à Pessoa ou Mozart, imprègnent la démarche de poésie et de nostalgie. Émane de l'ensemble une discrète empathie envers la condition humaine, en ce qu'elle a parfois de plus commun, comme la cigarette après l'amour ou l'incontournable tasse de café. Un subtil tableau panoramique de notre époque, en Suède, en Europe et par le vaste monde. Une belle invitation à la méditation avec des moments d'intense bonheur à partager. 

Norbert, directeur commercial de Buronex, écoute la radio dans sa voiture, Agathe, sa secrétaire, passe ses soirées devant la télévision, Ludivine, la stagiaire, surfe sur internet. L'information, provenant de sources différentes, règle leurs relations intimes et professionnelles. Autant dire que ces trois fauves enfermés dans la même cage ont peu de chances de pactiser dans la réalité. L'ambitieux solitaire, la paresseuse débrouillarde et la belle tourmentée sont pourtant condamnés à faire bureau commun. Leur vie ronronne, sur fond de crise économique, jusqu'au jour où l'arrivée d'un client américain aiguise les appétits. Le soir même, les places financières du monde entier semblent s'enflammer. 

Christophe Carlier prend un malin et féroce plaisir à explorer le choc des caractères, le contraste des points de vue, la discontinuité des registres. Il brosse une comédie virevoltante où des êtres ordinaires se frôlent, s'évitent, s'épient, se toisent, se désirent. Leurs passions rentrées et le grand bavardage médiatique se voient soudain bousculés par un vent de folie. Celle qu'entretient par exemple le déclinologue qui attise les angoisses et les frustrations, qu'il apaise, l'instant d'après, en avatar d'illusionniste, comme si le Knock de Jules Romains avait délaissé la médecine pour s'essayer à l'économie. 

Sous un banal prétexte, un homme revient dans l'appartement qu'il a partagé avec une jeune veuve rencontrée au cours d'un voyage d'affaires au Mexique. Mal marié, la trentaine bien avancée, de situation honorable quoique menacée, cet homme part à la recherche de souvenirs que sa mauvaise conscience a relégués dans le marais de sa mémoire. 
Roman profondément lyrique, où les thèmes de l'amour, du bonheur et de la mort sont magnifiés par l'évocation de la mythologie maya et l'image sublimée de la clarté de la lune sur la mer. L'eau, matrice et menace, est partout présente. Aux Caraïbes comme dans la baignoire qui trône dans la chambre de la jeune femme. 
Roman d'une étonnante modernité, beau et mélancolique. 

On a très peu écrit sur Sempé, génie invisible et familier dont les dessins composent une étrange Comédie humaine. 
Pour en percer le mystère, l'ironie tendre et perspicace, Christophe Carlier a mêlé l'analyse et l'anecdote, la confidence et la fiction. 
Sempé confie dans un entretien qu'il a commencé à dessiner pour être avec des gens heureux. Ses personnages taquins et tendres campent sur les places de village, dans les rues de Paris ou de New York, sur les bords de mer et dans les sous-bois. Le regard vague et le sourire délicieux, ils murmurent une chanson qui se perd dans le silence du papier. 
Dans Happé par Sempé, Christophe Carlier dresse avec poésie le portrait d'un artiste insaisissable, dont la parole est aussi effacée que son trait est vif et précis. 

Mystérieusement disparu, le vieux journal intime de Changki refait surface le jour où ce dernier est appelé au chevet de son cousin. Lui est devenu écrivain, l'autre pas, au prix, pour chacun, de cruelles déconvenues. Entre un petit frère autiste et des parents absents, une jeune femme est prise comme dans un étau. Expulsé de son foyer conjugal, Seon-ho se réfugie chez une ancienne amie elle-même en exil. 
Les personnages de Lee Seung-U vivent tous des situations à la fois rocambolesques et tragiques. À la limite de l'absurde. Acculés à la dépossession de leurs biens et à l'exil, ils se trouvent mis à mal par des cascades de mauvais coups. Famille, couple, individu même, ne s'en remettent pas. 
Face à un licenciement, une rupture, une disparition, aux misères humaines, n'y aurait-il d'autre salut, alors, que dans l'écrit ? Cette tentative de comprendre la trajectoire de toute vie nous dit pourquoi notre présent est parfois si éloigné de notre point de départ ou de la vie rêvée. 

Paris, 1967, le Quartier latin devient la scène des beatniks débarquant place Saint-Michel. Essaims de chevelus et de minettes en minijupes, entre la rue Saint-Jacques, l'église Saint-Séverin et la rue de Seine. Autour du Mazet, où l'on boit, fume, drague, gratte la guitare, écoute les Stones, Antoine ou LSD des Pretty Things dans les juke-box, le Quartier est envahi par toute une jeunesse livrée à la défonce, au cinéma et même à la littérature. Le roman, habité par le fantôme d'une jeune fille morte, s'arrête au début de 1968, avec « l'affaire Langlois ». Paradis artificiels, pop music, psychédélisme. Une pléiade de personnages plus vrais que nature : Liliane, Sonny, Dora (les LSD), mais aussi Chico, Cybèle, Gégé, JF, Doudou. 
Incursion dans le passé d'un Paris médiéval, gothique, touchant au fantastique sous l'effet des hallucinogènes. 
LSD 67, entre chronique historique et journal intime, a tous les parfums d'une époque révolue de jouissances immédiates, de mendiants et orgueilleux plongés dans des nuits sans fin pour vivre tous leurs désirs. Sans oublier Dylan, Hendrix, Burroughs ou Bukowski, l'auteur retrouve le pavé parisien sur les traces de Huysmans ou Rétif de la Bretonne. 

Jour de l'Épiphanie, rue Pareille, à Lyon. La vieille Elisa, émigrée italienne, erre entre les rayons du supermarché, Élisée épie sa voisine depuis la fenêtre, Angèle cherche à vendre des forfaits téléphoniques, Violette souffre d'exclusion à l'école, tandis que Jean-Albert procède à des licenciements. Vies fragmentées, parallèles, que rassemble dans son regard d'artiste Susanna, originaire elle aussi de cette rue Pareille qui fait songer à la rue Vilin de Georges Perec. 

Dans ce premier roman subtil et audacieux, Dominique Paravel met à nu les mécanismes sociaux : discours creux pour justifier les licenciements, robotisation des standardistes, inepties proférées sur l'art contemporain... Uniques se fait satire sociale et révèle la solitude d'êtres brisés par le monde d'aujourd'hui. Une pointe d'humour, quelques échappées oniriques et une sourde révolte apportent aux habitants de la rue Pareille un peu d'espoir, une humanité certaine et peut-être un autre destin. 

En Corée, les agences matrimoniales spécialisées dans les voyages de rencontre en Chine offrent un spectacle de cirque à leurs clients. Inho, handicapé de la voix, mise sur un de ces voyages pour se trouver une épouse. Yunho, son frère, lui sert à la fois de voix et d'arbitre. Elle s'appellera Haehwa et les suivra dans la banlieue de Séoul. 
Mais Haehwa, douce jeune femme mystérieuse, est hantée par un premier amour de jeunesse, même si elle semble s'épanouir auprès de sa belle-mère et de son « voyageur », mari ainsi désigné par celles qui épousent un Coréen. 
La belle-mère s'éteint avec le lilas des Indes, Yunho fuit son frère mais aussi Haehwa si violemment désirée. En exil, il devient un ttaitong, petit trafiquant en mer entre la Chine et la Corée. 
Dans ce roman à la fois tendre et cruel, où alternent les voix de Yunho et de Haehwa, tous les personnages souffrent de solitude. Soit d'impossibles histoires d'amour, un dur apprentissage de la passion, la jalousie, la douleur et la mort. 
De la Chine à la Corée, de la maison du mari à la rue, les pérégrinations de Haehwa évoquent celles d'une artiste de cirque maintenue par une corde et vertigineusement descendue d'« en haut ». Sans doute que la vie n'est qu'un spectacle de cirque, au dur et doux parfum de nostalgie. 
 

À Sienne, dans la dernière décade du XVe siècle, Pandolfo Petrucci prend le pouvoir. Ce despote cynique reste en butte à l'opposition de quelques grandes familles. La découverte d'un complot, en décembre 1496, marque le début d'une répression sanglante qui contraint Gian Di Bruno à fuir la ville. 
Trahi par ses proches, il se réfugie en territoire florentin, sur le Casentino, dans la demeure inhabitée de son ami Paolo. C'est le début d'un exil qu'une servante, un chien et quelques messagers ne peuvent distraire. 
La rencontre de l'amour en Lelia Chiarimonti, malgré l'illusion d'un bonheur passager, participe de la perte progressive de tous ses repères. L'entraîne même à trahir son code d'honneur et à subir jalousie et solitude. 
Au terme du voyage intérieur, alors qu'il a tout perdu, et qu'il se sent désormais plus solidaire des arbres que des hommes, l'écriture, enfin, lui permet de donner un sens à sa vie. 
Comme le vieux frêne solitaire et dénudé qu'il contemple devant la maison et dont les samares ont attendu l'hiver pour mûrir, il entre dans sa dernière saison, celle où il va porter ses fruits. 

Albert Dunkel, écrivain allemand contemporain (1958-1988), aurait pu défrayer la chronique par ses livres et. ses meurtres ! Michael Siefener, son compatriote, confrère et parent, lui consacre une biographie. 
L'originalité de ce roman, car c'en est un, réside dans tout ce qui caractérise une véritable biographie : étapes de la vie de l'auteur, témoignages, extraits de ses ouvres, inédits, recensions dans la presse, entretiens, travaux universitaires, etc. 
Par-delà la forme, très ludique, ce qui impressionne le plus est le sentiment d'absolue solitude et de profond désespoir du personnage. Marqué par une enfance malheureuse et une adolescence tourmentée, Dunkel, étudiant, rencontre Dagmar, jeune fille qu'il séduit contre toute attente et qui l'aide à publier son premier roman, futur best-seller sulfureux. 
La vie restituée de cet écrivain maudit, tout comme l'évocation de ses romans - fictifs -, tiennent le lecteur en haleine jusqu'au bout du récit et le plongent dans un cruel 
univers mental impressionnant de vérité. 

1934. Bérénice, adolescente juive, entre au Conservatoire contre la volonté familiale. La jeune fille, au prénom prédestiné, entame sa formation théâtrale dans la classe de Louis Jouvet. Sa vie est désormais rythmée par l'apprentissage des plus grands rôles du répertoire, elle croise 
Jean Gabin, Jacques Copeau, Jean-Louis Barrault. Admise à la Comédie-Française, Bérénice de Lignières devient une comédienne de renom. 
La montée du fascisme en Europe, les tensions politiques en France, les rivalités professionnelles, les intrigues amoureuses, rien n'entache le bonheur de Bérénice. Mais au tout début de l'Occupation, avant même la promulgation des lois raciales, la maison de Molière exclut les Juifs de sa troupe. La brillante sociétaire, qui avait dissimulé ses origines, est alors rattrapée par son passé. 
Sous les ors et les velours de la Comédie-Française, au cour du Paris de l'Occupation, vont se jouer les actes d'un drame inédit : celui d'une actrice célèbre prise au piège d'une impitoyable réalité. 
Une trajectoire captivante de femme et d'artiste qui rend justice, à sa façon, aux destins brisés par la folie meurtrière de la Seconde Guerre mondiale. 

« J'éprouvais pour Elena une tendre reconnaissance. J'avais toujours voulu tuer quelqu'un. Pour y parvenir, il me manquait simplement de l'avoir rencontrée » songe Craig, fraîchement débarqué des États-Unis comme Elena d'Italie. Tous deux se trouvent pour une semaine au Paradise : un palace, vrai monde en soi, où l'on croise parfois au bar d'étranges clients. Par exemple cet homme de Parme, mari volage et volubile, découvert assassiné au lendemain de leur arrivée. Entre Craig et Elena naît un sentiment obsédant, fait d'agacement et d'attirance, sous l'oil impitoyable de Sébastien, le réceptionniste, auquel rien n'échappe. Ou presque. 

Dans cette envoûtante et spirituelle fiction à plusieurs voix, chacun prenant à son tour la parole, chacun observant l'autre, épiant son voisin, amour et meurtre tendent à se confondre. En émule d'Agatha Christie et de Marivaux, Christophe Carlier prouve avec maestria que l'accidentel, dans le shaker du grand hôtel, a partie liée avec l'imaginaire. Et qu'un assassin peut être aussi discret que l'homme à chapeau melon de Magritte, au visage dissimulé à jamais derrière une pomme verte. 

Été 2001. Le cinéaste européen Peter Waltman s'envole vers les États-Unis. Il doit y présenter son dernier film et réaliser pour Arte un documentaire consacré à la célèbre violoniste Frederika Murray. Il ne sait pas encore que Willy, son collaborateur sur de nombreux tournages au Moyen-Orient, vient d'être assassiné en Bavière. 
Waltman découvre l'Amérique, fasciné par la beauté, la vitalité et la violence de ses villes : New York, Philadelphie, Washington, San Francisco, Los Angeles, Chicago. Il y croise son producteur, des patrons de majors californiens, des artistes, des journalistes mais aussi des êtres beaucoup moins favorisés, voire dangereux. 
Ses incursions répétées avec Willy en terre d'Islam pour la BBC et d'autres chaînes, lui ont fait côtoyer des figures majeures de la guerre d'Afghanistan contre les Russes, tels le commandant Massoud et Oussama ben Laden. Ont-ils filmé des choses qu'ils n'auraient pas dû voir ? 
Dans ce roman conduit avec force, les événements suivent une pente surprenante et implacable qui n'interdit pas l'irruption de l'amour ni la hantise de la mort. L'auteur de Mes vies américaines y affronte la complexité du monde avec ce goût déjà ancien de l'art des naïvetés tempérées que peut enseigner la fréquentation assidue de Nabokov, Borges ou Gombrowicz. 
Peter, Frederika, la plupart des personnages principaux sont autant de virtuoses qui jouent leur partition sans faiblir jusqu'à un certain jour tragique de septembre, dans une Amérique au tournant du siècle. 

Une jeune fille perchée en haut d'un cerisier, le vol d'un cadavre, une fête religieuse révélant la vie secrète d'un quartier, l'enlèvement et l'exécution à la mitrailleuse d'un homme, les méditations d'un sniper ou les élucubrations d'un gamin qui dans le jeûne du ramadan voit un viatique pour gagner le monde des grands et le cour d'une belle cousine sont autant d'approches qui font exploser, l'un après l'autre, les principaux tabous de la société iranienne contemporaine. 
Adoptant souvent le point de vue d'un enfant, Hafez Khiyavi met au jour, avec un sens du grotesque quasi médiéval, la violence quotidienne d'une société pétrie de normes patriarcales sanctifiées par les figures de l'islam chiite. 
Une cerise pour couper le jeûne met en scène un petit nombre de personnages récurrents et truculents, figures familières et attachantes des quartiers de bazar d'une petite ville de province iranienne située quelque part entre le Chaminadour de Jouhandeau et le Macondo de Garcia Marquez. 
Une ironie facétieuse, une fête du langage, une jubilation d'écriture entre rires et larmes dominent ces récits du quotidien nourris d'épopée religieuse, d'histoire sainte et de culture persane. 


Hafez Khiyavi est né en 1973 à Meshkinshahr (ancienne Khiyav), à l'extrême nord-ouest de l'Iran. Dès l'âge de vingt ans, il écrit des critiques de cinéma, des pièces de théâtre, puis se lance dans une formation de réalisateur de télévision. Son premier recueil, Une cerise pour couper le jeûne, paraît en 2008 et obtient le prix Ruzi ruzegari du meilleur recueil de nouvelles. Après deux réimpressions, ce livre est tombé sous le coup de la censure. Un deuxième recueil doit cependant bientôt paraître. 

Après seize ans d'absence, Howard Lejeune, brillant archéologue, resurgit dans la vie de Margaux. Des lettres égarées ont jadis contrarié leur amour. Cette fois, Howard propose à Margaux de venir l'assister sur le chantier de fouilles qu'il dirige en Syrie. Margaux redécouvre Howard, sa foi dans la chronologie et, surtout, son grand défi intellectuel: élucider le mystère de la mort d'un célèbre roi du pays de Sumer. 
Dans la chaleur et la poussière du Proche-Orient, entourée d'une équipe haute en couleur, Margaux se trouve confrontée à un dilemme qu'elle n'aurait jamais imaginé. Où se situent pour elle les limites de l'amour, de la morale et de la déontologie ? 
Margaux peut-elle accepter de se sacrifier pour Howard, ce scientifique modèle qu'elle adule depuis l'université, qu'elle considère tel un miracle dans sa vie, pour le meilleur et. pour le pire ? 
À travers cette aventurière malgré elle sur laquelle plane l'ombre d'un meurtre en Mésopotamie, Marie-Ève Sténuit trame une originale histoire de passion très contemporaine autour de la tombe d'un guerrier disparu il y a plus de quatre mille ans. 
 

À la mort de Sergueï Matchaiev, ses trois enfants - entre vingt et trente ans - héritent de la maison paternelle en Bourgogne, dernier témoin d'une histoire familiale mouvementée, à l'image des romans russes que Sergueï leur lisait dans leur enfance. Faut-il la garder, la vendre ? Que faire de ces souvenirs à la fois très doux et trop lourds ? 
C'est par une approche ludique, pleine de vivacité, d'originalité, d'humour et de tendresse, en prise directe avec les affres et les joies d'une jeune génération en quête d'identité, que Stanislas Wails, à la manière du Vereker d'Henry James, tisse une trame romanesque réaliste et imaginative, incitant à la réflexion et à la rêverie. 

À travers sept moments différents de l'histoire de Venise, des artistes (Le Verrocchio, Lorenzo Lotto), libertins (Veronica Franco, poétesse et prostituée) ou philosophes (Elena Cornaro, première femme au monde à avoir obtenu un doctorat), entretiennent un rapport particulier, d'amour ou de haine, avec la Sérénissime. 
Une réussite littéraire incontestable, aussi bien pour ceux qui ont encore à découvrir Venise que pour ceux qui croient la connaître.