La poésie d'Élisa Coste se fond dans la vibration des temps. La mélancolie est son repère depuis lequel Repousser les ombres. L'auteure mâtine le réel d'une partition intérieure bleu-gris d'où s'éveillent chants erratiques, souffles humains, ardeur du vivant.

 

« Les visages se sont dissous dans l’ombre, presque rien ne surgit, tout est de feutre lisse, tout glisse. La musique pénètre lentement notre chant mineur. Des éclats fragiles comme le verre de nos peaux irisent la nuit, la font palpiter comme un corps qui respire, un souffle régulier conforme à l’endroit de notre naissance. »

Caduties ?

Un néologisme pour dire les péripéties d’une chute bizarre, ayant entraîné un changement de perspective, fait basculer le point de vue sur le monde...

 

N° 7 dans la collection L'Appel du large (Le premier livre des jeunes poètes).

 

L'auteur : Arthur Le Reste-Juliard est né en 2000 à Dieppe, il vit aujourd’hui au Mans et étudie la philosophie à l’Université de Rennes I.

«Alcool, je te parle. Il est des liquides qui écoutent, qui ne fuient pas?», «?Où chercher un père?? Suivre quelle fantaisie, quelle turbulence, quel rictus???», «?Mon soir sans fin ameute une fille (...)?». Les interpellations en vrac s’ouvrent sur un désordre fécond de lumières, d’âges et de corps. Les ombres sont sommées de répondre, l’ailleurs enjambe la fenêtre. Questions, dialogues éclatés... Les pensées mises à nu se risquent sur un territoire onirique intitulé «?le bazar de mes rêves?», collection de couacs scintillants et sensuels. Désordre avec vue suivi du surprenant Sidérations est une invitation à trouver du beau dans le fatras quotidien. A sonder des trésors inaudibles, cachés au plus près de nos dissonances. Les photographies sont signées par l’auteure. Elles distillent l’intimité de la maison japonaise, un univers féerique dans le prolongement de ses romans.

Dans une respiration commune, le corps et les arbres s’écoutent, se parlent. Forêt mémorielle. On la sent, elle nous environne du poids de ses ombres. Feuilles, couleurs, souffles, mousses et brindilles. C’est le texte le voyage. On s’enfonce avec la femme-devenue, on capte des indices, et soudain la fraîcheur d’un mot nous saisit, caillou blanc parmi les fuites et la nuit des arbres.

Extrait de la préface de Jean-Marc Barrier

Préface de Jean-Pierre Farines

 

Bernadette Leconte, la promeneuse qui aime marcher dès le lever du jour et veille à ne rien bousculer dans le paysage, à n’être pas insolente pour approcher sans effrayer. Des mots magiques pour saisir sans toucher, révéler le mystère.

 

« Seul le vent », un poème qui donne envie de marcher et d’être, qui remercie d’exister. Marcher, libre mais présent au monde dans le paysage. Une contemplation amoureuse.

« …au cœur du paysage… / entre silence et chant / je lie mon chemin / aux tresses du vent… »

 

Un questionnement, écouter vibrer la question, mais ne rien prendre, seulement aimer. C’est la liberté et la force à la fois de cette voix lointaine.

Sur la route

j'ai l'impression

qu'au bout du chemin se trouve

la meilleure part de moi-même

mais toutes mes destinations

ne sont que de courtes escales

et la route ne finit jamais

...

Il pleut

et c'est comme un espoir

d'un monde nouveau

lavé de tous ses péchés

mais nous qui marchons

sous la pluie la tête nue

nous en commettrons d'autres

c'est ainsi que nous vivrons

à jamais

de pluie en pluie

 

L’enfer vert des colons fut le giron vivace des oralités, d’une foison de vies tenaces. Au « savoir-vivre » du Blanc, à sa courtisanerie, s’oppose la légitimité du natif et c’est encore au défi de la mort que l’on sursaute à se sentir vivant sous la cape du magicien. On touche par l’écriture à des rivages où se transcendent les naufrages sur des fonds océaniques, à des déferlements dont la phrase longue répercute la vague. C’est d’un « cerveau travaillé par le rêve » que l’auteur prétend nous ouvrir les sésames comme d’un Pierrot à l’âme lunatique, pétrie d’ancêtres non moins neptuniens.

Enfin, des multiples enfances qu’il s’octroie, au terme d’un livre habité, tantôt hanté, il renaît de sa maison et de sa lignée en conteur, lui-même mythique. Il se veut à la fois, de par ses ancêtres et son inscription dans l’humanité, transgénérationnel, cosmopolite et cosmique.

Plus que tout, l’auteur semble appréhender le racornissement des vies confinées. Au terme de l’ouvrage, comme à la conclusion d’un éternel retour, se rouvre la forêt native, tout à la fois demeure livresque et expression d’une vie intérieure renouvelée.

« C’est donc dans la forêt que j’ai décidé de construire ma maison, vaste tronc creux, et mon jardin ».

Point de fin sinon l’éternel retour dans l’ouvert :

« Ayant fait mien ce dernier poème :

Ma maison quand même

cernée du cri des cigales

est restée ouverte »

(Extraits de la préface de Jean-Michel Aubevert)