« Laure riait bêtement, se regardait dans la glace pour voir si ça se voyait qu’un homme l’aimait, pour

vérifier si elle était belle, désirable, presque mince, presque jeune »

Divorcée sans rancune, débarrassée de Gaëtan, son fils de 38 ans parti (définitivement cette fois ?),

vivre avec Marie-Adélaïde, Laure, 58 ans, savoure enfin son bonheur. Elle a rencontré Félix, une

merveille de bonhomme, dont elle est raide amoureuse.

Toute à sa passion et aux bêtises qui vont avec, elle néglige même Thérèse, sa meilleure amie, qui lui

remettrait bien les pieds sur terre. Mais Laure n’entend pas et Laure s’en fout. Jusqu’à ce que la réalité

s’impose.

Son fils n’est pas celui qu’elle croyait, Thérèse et son ex-mari non plus. Et Félix dans tout ça ?

On n’est pas sérieux quand on a soixante-dix ans, parle de l’amour à tous les âges de la vie et de bien

d’autres choses, dans le style vif, impertinent et délectable, dont Anne de Rancourt a le secret.

Anne de Rancourt habite à Metz. Elle est l’autrice de nombeux romans.

« En chacun de nous s’écoule ce Noir Abysse »

Devenus corsaires après une vie de piraterie, Maria Alvida et Alaric Busento se voient confier une mission périlleuse : retrouver le Pied d’Ydon, une frégate disparue en mer dont l’empereur exige la cargaison.

Leur quête les porte sur l’île de Layoll, terre natale de Busento, qui y retrouve les spectres de son enfance. Mais cette île, autrefois familière, semble avoir sombré dans un mal étrange et dévorant. Tandis que la peste s’y propage et que les naufrages se succèdent, un danger plus obscur encore menace : une créature vorace rôde, tapie dans l’ombre des marais, semant la mort dans son sillage. Et pour retrouver le trésor de l’empereur, Maria et Busento devront la traquer dans les profondeurs de Layoll, où l’horreur et la légende se mêlent. 

Au fil de leur descente dans l’Abysse, ils se confrontent aux démons du passé, à la frontière fragile qui sépare l’homme de la bête, et découvrent que le plus redoutable des monstres peut naître de la détresse humaine.

Un sociologue célèbre a toujours affirmé que « La prison fabriquait des délinquants. » Lysandre, prisonnier notoire, n’a pas d’idée préconçue sur ce sujet, mais ajoute avec conviction :

« Une évasion produit des liens indéfectibles entre évadés. »

Car une évasion, cela se prépare, c’est un travail d’horlogerie surtout quand on file à l’anglaise, un jour de pluie, sans sortir ni une arme ni une scie circulaire.

Comme quoi, on peut affirmer que tous les gens enfermés ne sont pas forcément des délinquants à plein temps.

C’est exactement ce qu’ont vécu les cinq prisonniers de la cellule 25 du deuxième étage de la prison de Belmond, entrainant vers la sortie avec eux trois cent cinquante autres taulards.

Du jamais vu dans les annales des prisons hexagonales. Lysandre, chef du projet, devra quand même se méfier de deux, trois « acolytes » qui l’accompagnent, pas toujours évidents à gérer, ni du pouvoir en place jamais prêt à reconnaître l’évidence.

C’est exactement cette histoire que l’on vous raconte, en commençant par le commencement, bien avant la construction de la prison, car il faut un début à tout !

Au quatorzième siècle, un moine découvre dans la bibliothèque de son abbaye un manuscrit aux pages vierges et décide de relater l’histoire de sa communauté. Sept siècles plus tard, un jeune homme tombe sur le même ouvrage dont seules les premières pages ont été noircies par l’ecclésiastique. De là va naître une longue correspondance nourrie de réflexions et d’interrogations entre les deux hommes. Correspondance dont le risque est grand puisque le moine encourt la condamnation au bûcher par le tribunal de la Sainte inquisition si jamais un regard malveillant ne découvre l’activité secrète à laquelle il se livre. Mais que deviendra le mystérieux livre ?

Dans ce court roman profondément humaniste, philosophie et fantastique se nouent autour de la notion même de temps. 

À longueur de journée, le directeur des éditions typographiques Potlatch est bombardé de propositions de textes. Il raconte dans Ma vie est une start-up comment, pour figurer au catalogue Potlatch, certains poètes perdent toute dignité, comment ces mini-Rastignac sans boussole achètent sans ciller des packs de services gazeux proposés par Potlatch : correction (en sous-traitance), réécriture complète (en sous-sous-traitance), publicité moisie sur des blogs littéraires obscurs... Bref, mille et une combines pour dépouiller les affamés de publication. Et ça marche ! Depuis sa place de TGV en première classe, le Potlatch gourou gagne quatre SMIC entre Paris et Toulouse, en toute élégance. 

Mais cet immoraliste mou veut davantage. Il veut le succès, la « glouare », l'Histoire avec une grande hache. Pour cela, il va exploiter la vie et les dits de Fabio, « son » SDF érudit, et la vision panoramique d'une amoureuse lucide, Jenny. 

Une immersion dans la rue auprès des sans-abris (un orteil seulement) lui permet bientôt d'écrire le best-seller postmoderne ultime : l'histoire d'un éditeur escroc, philanthrope par opportunisme, avec autocollants pour sauver le monde et suggestions de pancartes cool pour mendiants. Trois rires garantis à chaque page. Son titre : Ma vie est une start-up. Car cet éditeur caresse le rêve de chaque éditeur : devenir l'auteur goncourtisé d'un chef-d'œuvre de la littérature française, avec le soutien des meilleurs partenariats culturels européens. 

Quand on réside dans un loft de 200 m², le malheur des pauvres est un excellent sujet de comédie. Mais aveugle à sa propre tragédie, le narrateur de Ma vie® est une start-up ignore qu'il court vers le néant.

À longueur de journée, le directeur des éditions typographiques Potlatch est bombardé de propositions de textes. Il raconte dans Ma vie est une start-up comment, pour figurer au catalogue Potlatch, certains poètes perdent toute dignité, comment ces mini-Rastignac sans boussole achètent sans ciller des packs de services gazeux proposés par Potlatch : correction (en sous-traitance), réécriture complète (en sous-sous-traitance), publicité moisie sur des blogs littéraires obscurs... Bref, mille et une combines pour dépouiller les affamés de publication. Et ça marche ! Depuis sa place de TGV en première classe, le Potlatch gourou gagne quatre SMIC entre Paris et Toulouse, en toute élégance. 

Mais cet immoraliste mou veut davantage. Il veut le succès, la « glouare », l'Histoire avec une grande hache. Pour cela, il va exploiter la vie et les dits de Fabio, « son » SDF érudit, et la vision panoramique d'une amoureuse lucide, Jenny. 

Une immersion dans la rue auprès des sans-abris (un orteil seulement) lui permet bientôt d'écrire le best-seller postmoderne ultime : l'histoire d'un éditeur escroc, philanthrope par opportunisme, avec autocollants pour sauver le monde et suggestions de pancartes cool pour mendiants. Trois rires garantis à chaque page. Son titre : Ma vie est une start-up. Car cet éditeur caresse le rêve de chaque éditeur : devenir l'auteur goncourtisé d'un chef-d'œuvre de la littérature française, avec le soutien des meilleurs partenariats culturels européens. 

Quand on réside dans un loft de 200 m², le malheur des pauvres est un excellent sujet de comédie. Mais aveugle à sa propre tragédie, le narrateur de Ma vie® est une start-up ignore qu'il court vers le néant.

Lorsque, ce soir d’avril, Loïc débarque à Seagull House, un B&B perdu tout au sud des Cornouailles, il se demande ce qu’il est vraiment venu faire là. Une fuite en fait, une quête de l’inconnu pour tenter de tromper son spleen, mettre fin surtout à ce manque d’inspiration qui ronge l’écrivain qu’il est, depuis la mort de sa femme deux ans plus tôt. Mais ce décor de ciel, de vent et d’eau, si grandiose soit-il, ne peut, malgré la gentillesse de ses hôtesses, que rajouter à sa mélancolie. C’est alors que, flanquée de ses étouffants parents, arrive la jeune Laurette, une adolescente mal dans sa peau, qui va bouleverser son séjour.

Quelquefois des événements que l’on croyait définitivement enfouis remontent du passé et nous télescopent avec une violence que nous n’aurions jamais pressentie. C’est ce qui se passe pour le héros quadragénaire de ce petit roman qui se voyait déjà enlisé dans un ensemble d’habitudes rigides et mortifères ; mais qui découvre brusquement une plasticité jusque là insoupçonnée. Vaguement prof de français et écrivain, obstinément gourmand de femmes et de séduction, il est venu se reposer quelques jours dans la vieille maison familiale du midi de la France : rapidement surgissent des souvenirs, des sensations, des odeurs qui le ramènent vers son enfance et qu’il note dans son journal. Entouré de sa sœur, de son beau-frère, de sa nièce adolescente et d’une amie de celle-ci, sans oublier Gustav Mahler dont il est en train de lire une biographie, il se sent comme absent parmi les autres. Lorsque surgissent brusquement d’une vieille malle le livret militaire et quelques cartes postales jaunies du grand-oncle Hector mort à vingt ans pendant la Grande Guerre, là-bas en Serbie. En quelques enjambées le coureur foudroyé va rattraper son neveu coureur de jupons. Le passé cesse dès lors de se confondre avec le présent. Accroché aux basques de son oncle, le prof est prêt à reprendre la course pour la vie. Le goût pour l’écriture, pour la musique et pour l’amour va désormais renaître.

Alexandre de Villeneuve, financier aisé, abandonne sa sécurité et sa solitude pour une quête inavouée.

Dans son véhicule-temple, il déambule, laissant le hasard et les événements le guider. Au sein d’un monde qui se délite, des forces barbares agissent. La pensée magique est sœur de la science, malgré leurs prétentions ni l’une ni l’autre ne parviennent à compléter l’homme qui erre, parmi les simulacres et les mythes, vers son inconnu. La littérature seule dépasse le temps.

Dans les bras d’une nature sauvage et belle, entre mobilité et immobilité, rencontres, signes, initiations, le voyageur se trouve très rapidement confronté à sa propre déliquescence. Alex aura-t-il le courage d’affronter ses démons ou poursuivra-t-il son but insensé??

Un homme peut-il survivre à lui-même??

Certes ces lignes toutes pétries de foutre et de fracas auraient pu à l’évidence obtenir non le Goncourt (trop périssable) mais tout au moins le Nobel si fruit d’un livre érotique et sans orthographe errant au travers du dix-neuvième (siècle ou arrondissement) elles n’avaient sur leur chemin soudain croisé les hanches, l’antre de Nora, autant dire celui des agents secrets, très secrets, et soudain fut la tempête...