Assurdina, la belle sicilienne, trouve un papyrus, via Eolo, à Syracuse. Il conte l'histoire saisissante d'un Ulysse perdu dans le sein de la nymphe Calypso aux belles boucles. Tapi pour l'éternité au fond de la fontaine Aréthuse, il appelle les jeunes filles qui passent... non sans les avoir au préalable séduites sous l'enveloppe mortelle d'un beau pêcheur syracusain.

Damien Organd et ses amis Hervé et Patricia Potard ont acquis ensemble une ancienne tannerie pour en faire deux logements avec ateliers. Mais bientôt les Potard font tout pour qu’Organd quitte les lieux. Celui-ci écrit à un avocat.
Le sourire de la boulangère est un roman épistolaire où un personnage, confiant et solitaire, est victime d’abus et de malveillance. Seule consolation, un sourire, celui de la boulangère, quand Damien achète son pain quotidien.

L’autrice nous convie ici à une forme de thérapie : autant de lettres à l’avocat, autant de scéances de psychanalyse, jusqu’à une résolution.

En finir avec l’Aube raconte l’histoire d’une enfance et d’une adolescence contrariées où la maladie et la mort étaient tapies dans les recoins d’une famille bourgeoise, où le silence était la règle, les épanchements mal venus.

Un récit sur la force de l’enfant pour tenir, malgré les non-dits et les tempêtes secrètes.
L’histoire d’un amour familial empêché et ses ressorts complexes pour un possible pardon.

Ce roman déjoue la forme chronologique, tentant de rendre au plus juste cette traversée singulière. Tel un sculpteur face au bloc de marbre, la narratrice s’attaque à cette restitution par à-coups, par angles complémentaires, afin de faire ressortir la spécificité de cette aube particulière.

Pauline Olphe-Galliard est bercée depuis toujours par la lumière du Sud et la danse des mots. Psychothérapeute et animatrice d’ateliers d’écritures, elle est auteure d’un premier roman, Bascule(s).

L´Histoire splendide est le titre d´un projet de livre abandonné d´Arthur Rimbaud. Dans une lettre du 16 avril 1874 dans laquelle Rimbaud faisait part à un communard exilé à Londres de son projet d´entreprendre un ouvrage en livraisons, avec ce titre. Le plus grand poète français, qui passait ses journées à Londres à lire et écrire au British Museum, avait tenu à préciser que ce livre serait écrit en anglais et que ce serait enfin « la véritable Histoire, littéralement et dans tous les sens ». Je me suis donc tenu à ce strict programme?: raconter de façon la plus polyphonique possible les dessous réels de l´Histoire, sur plus de quarante siècles, jusqu´à l´accident global des communications instantanées que fut la crise du coronavirus, tout en mélangeant les langues de façon babélienne. L´Histoire splendide est aussi le récit d´une créature, le narrateur du livre, qui refuse à tout prix la Terreur sanitaire née de la crise du Covid-19, bientôt muée en Terreur politique tout court.

« Tu sais Maman, il s’est passé quelque chose de très grave hier, mais je sais pas si je dois le dire, Papa il m’a dit que si j’en parle il va aller en prison et je le reverrai plus jamais. » Je venais de plonger dans l’infinie brûlure, elle avait commencé à consommer chacun de mes millimètres comme un boa constrictor s’enroule lentement autour du corps de sa proie. J’étais sa proie indirecte, son dommage collatéral patent. Il y a eu cette sensation de lenteur indicible, comme un cauchemar au ralenti… .

Paris, juillet 2039 : Nohé ferme un chapitre de sa vie avec la crémation de sa mère. Avant de repartir pour New York où elle mène une carrière de photographe en vue, elle passe quelques jours dans l’appartement d’Héloïse, emportée par un cancer dont sa fille n’a rien su. Lors de cette première nuit orpheline, entre tristesse et nostalgie, Nohé trouve les carnets que sa mère lui a laissés. Depuis ses 9 ans, depuis « l’événement », Héloïse a écrit à sa fille ce qu’elle ne savait pas, ne pouvait pas lui raconter.

Avec Puisqu’on a marché sur la lune, Alexa Faucher signe un roman poignant, puissant, à deux voix : celle, intime, d’Héloïse, la mère ; celle, distante, de Nohé, la fille. De la lionne protectrice à l’enfant blessée, une épopée réparatrice de douze ans entre Nantes et New York, qui explore la rage contenue des femmes et la transmission, d’une génération à l’autre, de leur chemin universel.

Oublié, le roman Lucienne est pourtant une fine histoire d’amour et une quête identitaire menées par une jeune fille pleine de caractère, au bord de la Manche, entrecoupées d’un voyage initiatique en Bourgogne et de quelques séjours à Paris.

Par une écriture simple et pleine de justesse, ainsi que la finesse de ses personnages, Judith Gautier réussit un grand roman. La fluidité de son style invite à une lecture avide : l’action s’enchaîne parfaitement, mêlée de quelques passages descriptifs de la vie en bord de mer, des villageois qui vivent de commérages. Personnage romantique exceptionnel, Lucienne est si touchante et son destin si rocambolesque que l’on peine à fermer le livre.

Œuvre personnelle, aussi est-il parfois aisé de confondre Lucienne et Judith et de reconnaître quelques éléments biographiques. C’est aussi un portrait social et culturel de la France des années 1870, et les notes de cette édition permettent de recontextualiser et définir quelques termes vieillis ou d’argot.

«Je ne conçois de littérature que métamorphosante. Une littérature qui soit tout le contraire d’une complaisance ombilicale, d’un désir niais d’être admiré, d’un prestige égocentré dans un jardin de phantasmes. Par sa substance et ses signes ravissants, une littérature qui approfondisse notre présence au monde réel et établisse une atmosphère capable d’éveiller nos sens et de convier l’esprit à plus de sagacité. Toute vraie littérature passe par la personne et parvient à une espèce d’impersonnalité propre à chacun. Elle respire et inspire, elle professe la confiance, elle rétablit l’éternelle loi de réflexion, et, à notre doute et notre désarroi, nous fait comprendre que les moyens de métamorphose sont toujours en nous.»

Chroniques publiées au fil du temps dans des journaux et revues, ou lues à la radio, chacun de ces textes est le condensé de la philosophie de vie d’un poète, très peu théoricien mais très attaché à son inscription parmi les choses de la nature. Capable comme très peu de rafraîchir d’une formulation toujours nouvelle des sensations et des idées retrouvées, prompt à partager une vitalité jamais entamée par la routine, il distribue généreusement convictions et enchantements, et nous entraîne dans sa quête du merveilleux. Sans jamais le céder au simplisme, à la naïveté ou à la convention.
 

Attendant comme presque chaque jour celui qui est devenu pour lui une sorte de grand frère à la mort de son père, le narrateur, un enfant pour qui les mots sont un recours contre sa solitude, se confie au pan de mur contre lequel il prend appui. C’est alors que chacune des pierres qu’il effleure de la main lui raconte une histoire, puis une autre, une autre encore… Toutes ayant trait à des personnages dont l’ombre un instant, s’attardant sur le mur, laisse derrière elle un pan de vie, réel ou fantasmé, ainsi qu’en véhiculent les histoires ou les contes. Autant de facettes qui s’entremêlent, autant de voix dont la polyphonie, qui ne manque pas de poésie, instaure un univers, celui d’une enfance à la campagne en un temps, pas si lointain, où les villages n’abritaient pas que des néo-ruraux. Toutes choses que l’enfant, devenu adulte et habitant en ville désormais, aurait oubliées, si la nouvelle de l’accident tragique arrivé à Yan, le grand frère, ne l’avait brutalement confronté à un autre mur — celui d’un couloir d’hôpital cette fois —, en même temps qu’à une autre attente, au cours de laquelle il revoit, mosaïque aux couleurs tantôt vives tantôt blessées, ce qu’a été pour lui, instant après instant, cette étrange amitié dont seule une langue qui s’approche au plus près des mots peut rendre compte.
 

« Entre Papa et moi c'est la guerre, depuis toujours. J'ai des tonnes de griefs même si les apparences sont contre moi. Quant à ma sœur, elle n'a jamais su qu'envenimer nos remations. Ça remonte à l'enfance. Et puis, elle a toujours réussi à cacher son jeu.»

René est le vilain petit canard au sein d'une famille enviée et respectée. Depuis toujours vélléitaire, il va d'échec en échec. Il déçoit père et mère et se sent méprisé y compris par sa sœur cadette Hélène, modèle parfait, femme de médecin, qui réussit si bien. rené s'est aménagé une cabane en lisière de forêt, La Ronce, et vit sa vie en fils maudit.

La Ronce met en scène un perdant magnifique, inadapté et attachant qui se heurte à la dure réalité et à l'incompréhension des siens.