Une chatte siamoise un poil snob, très cultivée et un brun déjantée, raconte à sa manière sa vie aventureuse, ses rencontres philosophiques avec d’autres chats, ses amours, ses enfants, ses rêves de plus en plus délirants, et en profite pour jeter quelques regards griffus sur la gent humaine. On croisera Baudrillard, Freud, John Wayne, Frankenstein, un chat qui traverse dans les passages piétons, Nicolas Sarkozy, Tintin, Sherlock Holmes, Françoise Dolto, un lapin géant, Jeff Koons, le père Noël, les vaches aux yeux de velours de l’Aubrac, Jean-Luc Godard, un scientifique qui cultive des bonzaïs, Luis Mariano, et même un chat maso. Bref, que du beau monde ! Jean Streff est essayiste, romancier, scénariste, réalisateur. Il a reçu le prix Sade en 2005 pour son Traité du fétichisme à l’usage des jeunes générations, paru chez Denoël.

« Mais qu’est-ce que vous avez là… Ce ne serait pas un… ? » Quelques mots ont suffi pour que la curiosité désormais torture la narratrice : ce tableau qu’elle a toujours connu, ce tableau de famille, transmis de grand-mère en petite-fille… est-ce vraiment un Courbet ? Et si c’est le cas, par quel étrange chemin est-il arrivé là ? Pour tenter de découvrir les secrets qu’il recèle, la narratrice va se lancer dans une enquête qui l’entraînera du Second Empire à nos jours jusqu’au cœur de la création. Et c’est l’amour, sa force, son absence, le pouvoir qu’il a de se magnifier, que l’on entend dans ce texte envoûtant.

Félix Meyer est de retour dans la ville où il a passé son enfance, pour le décès de sa sœur, Carole, écrasée en plein centre-ville. Accident ou meurtre ? Un doute subsiste au vu de l’acharnement du chauffard sur le corps de la jeune femme. Le lieutenant Aurélie Costa s’occupe de l’affaire.

À l’occasion de ses retrouvailles avec la ville, Meyer passe en revue les fantômes du passé, revient sur les moments heureux et malheureux avec sa sœur, dont il ne sait presque rien aujourd’hui. Mais lui-même qu’est-il devenu ? Que signifie cette violence qui couve en lui, prête à exploser à tout moment ? Qui sont ces mystérieux interlocuteurs qui le renseignent tout au long de l’enquête qu’il a entreprise pour découvrir l’assassin de sa sœur ?

Et que vient faire ici la boussole d’Einstein ?

Le ciment du quai, la pierre des murs, les carreaux des fenêtres réverbèrent la chaleur qui vibre à un mètre du sol en nuages flous. Des fleurs attirent des abeilles, minuscules points flottant en zigzags – aucun vrombissement cependant n’accompagne ces danses rituelles. Il y a là des géraniums en pot, des plantes délicates qui s’alanguissent au soleil, éblouissantes de santé. Mais personne ne s’occupe d’elles, puisqu’il n’y a personne. C’est peut-être ça, le plus effrayant : que la nature n’ait pas besoin de l’être humain pour exister. Et si elle a conscience d’être présente en ce lieu, elle est en même temps intimement persuadée de n’être là qu’en tant que spectatrice, à la fois tolérée et ignorée – sciemment – tout en étant surveillée… Par qui ? Par quoi ? Ce qui hante l’endroit ? Mais il n’y a rien !

Il souffla sur un tableau :  « ceci n’est pas un rêve ». Il avait raison, c’était la peinture d’un rêve. Ceci n’est pas un livre, pour ne pas l’écrire, elle ne prend pas ton ordinateur mais son stylo plume. C’est un manuscrit par défaut. Il devra retranscrire. Le manuscrit d’une vie où le vrai est faux, le faux parfois vrai. Il fut un temps où écrire avait une fin. Perte de l’insignifiant. Tant de plaisirs. On s’en fout de vos plai-sirs. Où êtes-vous ? Enfouis dans les traces ?

Placé sous Jean Tardieu mais aussi sous le Robert Desnos de l’écriture automatique,  sous le  Poisson soluble d’André Breton  et sous le Man Ray  de la Femme coulante, « Ce n’est rien » est  un texte  fascinant. Ce texte d’ailleurs (aux deux sens de ce dernier mot)   pose une autre question. Qu’est-ce qu’un texte qui dure  et qui, de ce fait, appartient à la « littérature » ?  Les errances de Daniel Ziv sont après tout comparables,  mutatis mutandi  quant au style, aux Confessions de Rousseau. 

                                       Jean-Claude Pecker, Professeur honoraire au Collège de France

José Herbert est né à Aniche en 1944, il a mené une carrière d’instituteur à Wambaix avant de devenir directeur d’école tout en assurant des fonctions de secrétaire de mairie dans ce petit village du Cambrésis. Il vit maintenant à Loos en Gohelle. À la retraite, il se lance dans l’écriture et publie cinq ouvrages, deux témoignages et trois romans tout à fait burlesques. Ses romans sont calqués sur des situations réelles, avec une touche historique, notamment médiévale, puisqu’il fut jadis chercheur passionné en histoire locale. LE GRAND PIED DE BERTHE prend une place privilégiée dans l’œuvre de l’auteur qui est un des meilleurs auteurs français du roman loufoque.

   Qui était Berthe au grand pied, de son vrai nom Bertrade de Laon ? Notre mémoire, fidèle à nos souvenirs d’écolier, la sait mère de Charlemagne et épouse de Pépin dit le bref. Elle vécut au 8e siècle, eut de son mari 8 enfants, dont l’aîné est le plus connu, puisqu’il s’agit de Carolus Magnus, ou Charles le Grand, Charlemagne, dont une chanteuse a prétendu un jour qu’il aurait inventé l’école. Pfff ! L’affaire n’est pas si simple. On ne sait pas grand-chose de Bertrade, et les hypothèses vont bon train. Avait-elle vraiment un grand pied ? C’est pas sûr ! Une légende prétend que oui, que sa « dissymétrie déambulatoire » fut avérée dans le but de sacraliser la puissance de Charlemagne, car à l’époque, avoir un grand pied signalait un être aux pouvoirs exceptionnels.

Dans "LE GRAND PIED DE BERTHE", José Herbert s’inspire de cet épisode historique surprenant pour signer un grand roman historico-loufoque.

Lettres à Diane est la biographie d’un désir unilatéral confinant au délire, conçue et vécue à travers le personnage principal, sous forme de lettres, d’extraits de théâtre et de récits à la troisième personne. Didier, jeune thésard, écrit à Diane. En tentant d’appréhender ce qu’il considère comme un délire amoureux, il passe par différents stades de son rapport à la réalité, de la conscience qu’il a de lui-même.

Éric Debussy n’est jamais là où on l’attend. Il s’échappe, à la merci de passions-hallucinations-dérives, dans un espace-temps bien à lui. Parieur compulsif, il a failli rater l’heure de son mariage avec Cécile, pourtant la plus belle femme du monde. Plus tard il décide de composer une symphonie, comme Claude, fameux cousin. Il s’évade alors dans sa chambre d’enfant où son cheval à bascule l’attend puis dans une grange où il perd la notion du temps.

« Il a perdu tous ses repères temporels. Et s’il était 21 heures, mais d’un autre jour ? Ou d’un autre mois ? Ou pire encore, d’une autre année ? La dernière fois qu’il a ressenti cette impression de décalage, il sortait des toilettes de l’hippodrome de Vincennes. Ce n’est pas vrai, pense-t-il. Cela ne peut pas recommencer. »

Dans ce roman tendre, drôle et nostalgique, passé et présent se confondent au gré de la fantaisie d’un personnage touchant et résilient.

Christophe Sainzelle est né à Epernay où il réside. Le non-partant est son second roman.