Ces pages que nous livre Monique Lucchini sont un hommage à la vie, à la mort. À l’amitié si forte. Elles s’écrivent au fil du temps qui passe, celui d’un jour et d’une nuit dans la chambre de l’amie qui va mourir.

Le texte, absolument remarquable, est construit comme une œuvre artistique en un seul mouvement. Une longue danse en mode mineur dont les mots rythment l’improvisation des pas, le silence des voix, les frôlements et la solitude des corps. La passion, dans une marche impromptue à deux. Un profond dialogue depuis la rencontre jusqu’à l’adieu. Jusqu’à l’ultime respiration qui prendra fin inexorablement dans la blancheur de la nuit et du temps. Du temps — toujours — qui ouvre à l’émerveillement de la vie, au ravissement des jours à venir.

                                                                                                           Marie-Pierre Forrat

Des récits entendus dans l’enfance.

En écho une vieille femme qui, en cet hiver 2016, raconte sa Retirada.

Dans ce texte j’ai tenté de faire entendre ces voix, mais aussi la mienne.

Depuis longtemps j’avais le désir, effrayé, de dire les vaincus, à ma manière.

La Retirada était imprimée dans mon esprit, portant la béance intime de l’exil.

Une terrible injustice.

Un compte non soldé vis à vis de l’histoire et de la mémoire.

Réitérations dans les siècles des siècles, la fuite, l’exil, le bannissement, la déportation, continuent ailleurs et ici.

une galerie,

l’exposition Jean Panossian,

dix tableaux qui soudain me regardent,

me jettent au visage l’incandescence

de leur énigme, me font une demande.

il a fallu s’avancer au plus près,

attraper des bribes et des bouts,

se laisser traverser, trébucher.

quelque chose rôdait, qui cherchait mes mots,

exigeait que je fouille dans la langue,

comptait que j’y trouve le poème à venir.

Adeline Yzac

Peintures©Jean Panossian

La poésie contemporaine est souvent, me semble-t-il, l’espace de l’incertitude. Qui parle ? À qui ? De quoi ? Pourtant, dans ce nouvel opus de Michel Diaz, les deux citations proposées en exergue, de Lorca et de Nietzsche, nous mettent d’emblée sur la voie de sa réflexion poétique: si « la terre est notre probable paradis perdu », la poésie est sans doute le seul moyen de nous sauver de la désespérance et de ne pas « mourir de la vérité » du monde. […]

[…] la prose poétique de Michel Diaz, innervée d’un imaginaire foisonnant, nous entraîne dans une méditation dont les arrière-plans philosophiques sont clairement assumés.

Une réussite de ce texte – parmi d’autres – est de nous entraîner dans un perpétuel mouvement alors même que le poète se présente statique, dans l’attitude de qui s’arrête et prend le temps de regarder le monde pour l’interroger ou se laisser glisser dans les plis de sa rêverie méditative. Alors, puisque la vie est le vaste théâtre du monde, laissons-nous emporter par un verbe inspiré qui se propose de nous ramener au plus près de nous-mêmes.

Extraits de la préface de Jean-Marie Alfroy

Elle marche… elle marche la femme rouge.

Elle se lève droite et fière face à des siècles

de machisme, d’humiliations et de violences.

Elle marche nue rejetant les entraves imposées.

Elle est la parole libérée, le corps pur de l’amour.

Elle est toutes les femmes qui par le monde

luttent pour leur dignité.

Une histoire d’amour qui s’égraine au fil du temps.

Une danse au rythme des jours et des nuits.

Des images, des mots et une voix tissent le chemin d’une vie à deux.

  des crépuscules

  des nuits

  des jours et des nuits

  avec

  sans

  gorgés de sens

  des saisons

  des aubes de neige

  des midis au zénith

le temps…

le temps qui coule, s’échappe

l’écriture d’une transparence au monde, à soi

vierge de toute attente

au-delà de la désespérance atteindre l’apaisement

dans l’opacité de la nuit

vivre la poésie de l’éphémère

simplement être là

Dans l’écriture de Pascal Revault se dessinent les couleurs d’une sensibilité habillée d’un voile d’amour. L’amour de l’autre, de la terre… de la vie. La perception d’une liberté violente et fragile, à fleur de peau, à fleur de l’eau… La mer est alors cette escale salvatrice qui suspend le temps.

Les départs commencent par la découverte de la multitude des eaux qui nous accompagnent. Celle des ports et des navires sucrés qui nous habitent, celle qui dégorgent ce pétrole qui nous transporte, celle de notre mémoire seule, celle de ceux partis au-delà du Styx, celle de la salive des langues, celle qui porte les vies salées à venir. Alors, nos pas creusent ces souterrains, que les eaux du départ irisent pour mieux chanter le soleil. Trouver d’autres formes de rencontres entre êtres vivants, c’est bien sûr l’urgence de la survie aujourd’hui. Pourtant, il s’agit de bien davantage. C’est d’abord et finalement accéder à d’autres formes de vies, jusqu’à se comprendre et nous reconstruire ensemble.

Pascal Revault

Elle est notre mère à tous, elle est plus que la femme, elle est la Déesse, celle à qui l’on doit d’être en vie ici.

On la cherche — et parfois on la trouve — dans nos relations amoureuses. Et par elles nous touchons au miracle du vivant.

Les encres sont sobres, minimales, dessins jaillissant de la grande nuit afin de laisser toute la place à la Lumière intérieure de celui qui voit.

C’est comme une force tellurique insubmersible qui renvoie l’homme à son identité primitive. Animale dans la force.

L’abécédaire est ici à l’image d’une broderie du cœur face à l’étrangeté du sentiment amoureux. À la fois chamarré et anarchique, soigné jusque dans le détail.

Les lettres appellent les mots, lesquels tissent les grandes joies et les espoirs. Les doutes aussi, puis les désillusions, lorsqu’il apparaît que l’histoire d’amour n’aura d’autre avenir que dans le souvenir.

Les mots, alors, cherchent à retenir, non l’être perdu, mais la beauté miraculeuse de la rencontre.

Photographies©Joëlle Jourdan

Les images irréelles et néanmoins authentiques habillent l’absence, le commencement, disent l’invisible, la fragilité et la douce obstination de l’humain à signaler son existence, son génie et son ignorance. Les mots sont révélateurs. Immobiles, d’une perpétuelle présence, deux objets, de simples chaises, interrogent. Elles ne sont pas vides, elles sont libres aussi et nous invitent à l’être. Tout nous encourage à les rejoindre. Auparavant, il appartient à notre rêve de dispenser ses lumières, ses trésors. Et de nous inviter à traverser… J’ai voulu ce texte comme étant le récit de cette traversée.

Teo Libardo

L’écriture est là encore pour capter et partager le réel qui m’importe, celui des petites épiphanies du quotidien, celui qui fait vivre.

Le silence est cet espace dans lequel le regard existe, vit au-delà des apparences.

L’écriture se veut alors « primitive » c’est l’écriture de la couleur, du trait de la matière. L’émergence d’une sensualité où la nature fait corps avec le regard.

Ce texte, d’une pureté poétique mise à nue, explore les chemins obscurs d’une vie parvenue à son mitan.

La pulsation du silence se fait entendre dans la beauté de l’hiver.

Le poète laisse alors entrevoir cette fêlure, qui au-delà de l’espoir, s’impose comme une délivrance.

Ces proses poétiques, rédigées sous forme de journal, sont aussi un récit. Celui d’un narrateur qui descend une à une les marches de l’hiver pour entrer dans ce qui sera son ultime silence. Confronté à ce qu’il appelle sa « douleur d’être », il explore ses zones d’ombre, interroge ses points de fracture et consulte ses souvenirs, mais demeure pourtant attentif aux premières neiges, aux lueurs du jour qui se lève et au mystère de la nuit qui tombe. Vivre est une expérience qui nous convoque à jouer notre rôle sur la scène du monde, une scène d’avance brûlée par le soleil noir de la tragédie. Car toujours, à la fin, retombe le rideau. Pourtant, écrit le narrateur, « Même dans le silence, le rythme continue à battre. Celui de l’univers et celui, sourd, du temps. » Et, plus loin : « Pour se sentir vivant, il faudrait  convoquer ce miracle : être là, sans paroles, pas trop avant de soi et pas trop arrière non plus, mais juste en équilibre sur la ligne de crête du souffle, accordé au balancement des secondes, au rythme de leur pouls. Libre de toute attente et de toute désespérance. » Mais cela est encore une autre manière de considérer ce que Cesare Pavese appelait justement « le métier de vivre ». Michel Diaz

Une musicienne sans instrument.

Une femme et un homme fantômes.

Ce texte évoque à la fois le miracle de la rencontre des corps et le vertige du vide. L’un et l’autre en écho, en silence aussi. En espoir peut-être.

Ô douleur, ô charnelle beauté…

Les silhouettes androgynes peintes par Marika Taoufiq, révèlent une force et une détermination, un mouvement de vie. Elles portent cette musique intérieure omniprésente dans l’écriture d’Irina Dopont.

Il n’y a qu’elle… cette poésie omniprésente qui marche aux côtés de celle en quête d’absolu. Celle qui épouse la montagne dans la pureté du jour à venir. Il n’y a alors plus qu’un espace où la nature seule sait les mots à écrire.

Alberto Giacometti, Léopold Sédar Senghor, Vincent Van Gogh ou Albert Camus… Quoi de commun entre tous ces artistes incomparables ? Ce qui les unit assurément, c’est la joie que la seule évocation de leur nom suffit à me procurer. Je ferme les yeux. Et aussitôt une mer immense se déploie devant moi, qui délivre vague après vague les soubresauts de son corps tout empourpré de soleil. Grandeur et éclat. Oserai-je l’avouer ? J’ai eu quelques scrupules à désigner si clairement les destinataires de ces hommages. C’est que toute forme d’idolâtrie m’est suspecte. Mais au bout de leur passion, de leur souffrance, c’est à l’Homme même que ces créateurs de génie m’ont conduit. L’Homme fragile et singulier. Poète s’il discerne la beauté dans la poussière de ses apparences. Sublime s’il accueille comme une grâce l’émotion qui si charnellement le renvoie à sa substance sacrée…

C’est avec justesse que Paul-Henry Vincent fait ressortir à travers le rapide portrait d’un enfant autiste, sa proximité avec tous les êtres dépourvus de langage verbal. S’adressant également aux boulimiques de la parole qui souffrent de leur côté, il préconise un rapprochement entre ces deux extrêmes par l’écoute mutuelle. L’écoute au-delà du silence.

Écouter ce silence ?c’est pénétrer un univers inconnu, une poésie non formulée encore.

C’est aller vers l’essentiel ?de ce qui ne se dira pas.

C’est entrevoir ce qui nous est habituellement inaccessible

l’inouï, l’indicible…

C’est une poésie qui court dans la ville, sur les quais… qui s’écrit comme autant de graffitis sur les murs de la cité…  Une urgence à vivre.  Cette ville, aux allures apocalyptiques, est ce qu’il reste quand le jour se retire. Alors, pour survivre à la disparition du père, à la nuit de son deuil, Assia Ouehbi écrit.

Suite à un accident, Irina Dopont va devoir mettre un terme à sa carrière de musicienne. Elle écrit ici des fragments de vie où la musique omniprésente et la splendeur de la Terre entrent en résonance.

Lorsqu’un jour, un tournant vraiment serré a transformé mon chemin buissonnier en hors piste acrobatique, tout s’est effondré. Mais je ne crois pas au destin. Je dirais simplement croisement. Ou face à face avec soi-même qui impose un choix décisif et vital. Vous ne serez plus jamais comme avant, mais tout redevient possible.

Chaque croquis d’instant a sa propre vie.

Le moment s’appuyant sur hier pour construire demain.

Un cheminement intérieur aux couleurs de la vie.

Des croquis réalisés par la poète qui soulignent les mots.

Les mots témoins de ces instants où le regard se pose, où l’émotion est seule maîtresse de l’instant à vivre.

L’enfance… la mère… Le présent et le futur s’attachent aux souvenirs… douloureux parfois. Une écriture que la poète a voulue à voix nue. Un dialogue avec sa mère qui est à la fois terre et eau, cette nature omniprésente qui conduit à l’humilité. Toutes deux filles de la terre, laissant quelques traces au cœur de leur ile, que la rivière garde au sein de son lit. Et puis l’arrivée de l’enfant… Cette enfant nouveau-née. L’avenir et la continuité, l’écriture du destin de ces femmes gravée dans le delta fertile de la vie. 

Dans ce monde impalpable et difficilement "dicible" rien de plus à dire… tout à ressentir, à percevoir… Se laisser emporter dans ce dialogue hors du temps où la poésie s'impose au-delà du silence.

Elle est ainsi, fièvre fugace, la poésie qui va de l’être à l’autre, l’impermanente de sa vie et qui le sait. Belle pour Viva, vivre pour elle qui vient des grandes nuits du froid offrir son ultime métamorphose, fille des formes échappées aux artifices de l’évolution. Loutre que tu fus, Viva tu es celle qui est venue au mystère de toute existence partagée en trouble avec la magicienne qui laisse sur la page les tremblements d’écrits aux si fines fougères tracées pour des absents.

Telle est la poésie de la magicienne-maitresse de Viva ; à si fort écrire pour en toute fin de poésie ne plus avoir à écrire !

Cultiver l’intense suspend le son à toute désespérance d’un improbable écho. Cette effraction à rebours, en brèves de mots, Claire, par les passerelles courtes des stylets du petit savoir qui laissent leurs cicatrices de signes sans paroles, le son inutile, abandonne aux gestes et aux regards le secret d’un cheminement fusionnel.

Extrait de la préface de Robert-Louis Liris

Avec cet art poétique bien particulier, très personnel de Paul-Henry Vincent les mots qui sont ici au centre du propos s’entrechoquent. Les mots qui sculptent le langage et l’écriture que le poète veut multiples, aux couleurs et accents riches de leurs différences. Des mots d’ici et d’ailleurs, de ceux-là même qui sont la parole de l’humanité.

Car de l’émotion incluse dans les mots surgira le sens.

Non pas le sens préalable au rugissement des mots.

Mais le sens né de l’assemblage des mots.

C’est un voyage dans l’enfance, dans les souvenirs de l’enfance.

C’est l’amour absolu que porte Julie à son frère disparu.             

C’est l’absence de la mère, la rudesse du père.                   

C’est la beauté aussi, la beauté du frère, de l’art qui sauve de la folie…

"On ne change pas le passé, espère-t-on seulement un jour le regarder différemment pour s’en affranchir. C’est peut-être finalement là le chemin qui s’offre à Julie. Ce roman grave et douloureux est l’écriture superbe d’un espoir.  Comme si en faisant naître, vivre et mourir les personnages sous sa plume, Monique Lucchini les libérait de leur propre histoire, leur livrant les mots qu’ils n’ont jamais su trouver pour dire le désir, l’amour, la beauté de la vie et la liberté d’exister enfin."

Irina Dopont

Le regard… les différents et multiples regards à travers la vie d’un être jusqu’à l’inutile regard de la mort. Les réflexions, les interrogations, parfois sans réponse de ces regards-là… de l’absence de regard. C’est une écriture qui interroge notre sensibilité, notre conscience, pousse à une réflexion profonde sur l’humanité tout en nous entraînant dans un rythme, une musicalité, un univers où les mots chantent, dansent, se répondent. Ces mots qui une fois lus résonnent encore longtemps au plus profond de notre cœur.