« Tu me regardes avec les yeux d’un nouveau-né qui m’envisagerait pour la première fois, comme si tu découvrais notre ressemblance au travers d’une vitre : tu n’as pas l’air contente de ce que tu vois. Pourtant, la vitre est plate et tranquille : regarde de plus près. »

« Ma mère me dit que dans la vie l’important est de faire son trou. Que c’est le but de l’homme faire son trou. Que tout est une histoire de trou. Que l’on vient d’un trou et que l’on finit dans un trou. Elle me dit ça ma mère que tout est une histoire de trou dans la vie. Que si elle devait la résumer la vie ma mère, elle dirait ça, la vie c’est une histoire de trou. Que nous avons les humains la nécessité de le trouver notre trou. Que nous avons le devoir de le faire. Que moi aussi je devrais le faire mon trou. Qu’il sera bientôt temps que je le fasse mon trou. Qu’il sera bientôt temps que je me démène pour le faire. Que je ne pourrais pas constamment vivre ici avec elle dans son trou à ma mère. »

« 13/10/18

Contrairement à Rennes où, comme en principe plutôt partout en
France on cherche à s’arranger de manière civilisée, quoique…
pour s’occuper de ses défunts (mettant sous le menhir
la cendre du Brave), à

Détroit, un gentil directeur de pompes funèbres proposait aux pauvres
de stocker leurs chers disparus dans un garage non réfrigéré
et surtout de faire gésir leurs bébés dans des cartons
placés dans un faux plafond »

« On m’a dit des pots sans fleurs sur le rebord pour amant voisin de passage on m’a dit des pièces à vivre pour barrer la porte on m’a dit une porte à l’étage on m’a dit d’aller jouer je suis au bas de l’escalier un jour remonter à l’étage ne plus savoir à quoi jouer
Écarquillement de cils dans mon cerveau des bobos tout bleus croûte refermée proprement genou si lisse il faudrait lui dire la cicatrice pourtant »

À mes dix-huit ans à peine, je me lève et j’entame, déterminé et heureux, la tête dans les nuages, ma longue marche vers le bout de toutes les marges, un pèlerinage à l’assaut de l’échine du temps, un marathon de lignes noires sur la page usée où je note et annoterai des morceaux de moi.

Baptiste Lochon-Dürrleman est né en 2002. Il vit au Sappey-en-Chartreuse, près de Grenoble.

Que ce soit dans l’écriture, le théâtre ou la danse contemporaine, son travail de création est stimulé par les sensations, traversé par toute sorte de questions, secoué par les émotions. S’exprimant en mouvements libres et formes fluides, sa poésie occupe un espace dont les limites restent volontairement floues, ouvertes.

Il est en nage

Ramasse à la hâte quelques boules de papier de soie

Se réfugie dans un coin de la pièce

Visage collé au mur

Malaxe le papier de soie

Tour contre contre ses oreilles

Je ne vois que son dos

Et ses mains blanches

Pleines de papier de soie

Crissant

Blanc

Comment sortir d'un traumatisme dans lequel l'être est confiné depuis plus longtemps qu'il ne le pense ? Peu à peu, il ressent la nécessité d'une évolution, compte sur des appuis possibles au fil des rencontres et se trace un chemin, à emprunter, à partager. Un chemin parsemé de mots, surgis seuls ou par phrases, comme des signes, des repères ou des énigmes, qui orientent, stimulent ou interrogent, dont une en particulier...