Un conte sur le thème de la joie de vivre à travers l’évolution d’une danseuse qui s’enivre des milles parfums de la vie, l’obligeant à se mettre à danser, et de la découverte de cette force de vie qui va lui permettre de transformer sa vision négative du monde.

Denis Ferdinande né en 1978 à Lille, vit en Normandie, publie son 7ième livre à nos éditions.

La collection « à coeur d’écrits » dont Jean-Michel Aubevert signe le premier volume se situe aux lisières de l’anthologie et de l’essai.

Mais Le Coudrier est familier des lisières.

Rendant hommage aux écrivains qui s’efforcent, par leur plume, de porter un regard sur les ouvrages de leurs confrères et consoeurs, connus ou moins connus, de faire écho à leur singularité par une lecture personnelle, nécessairement subjective, cette collection vise paral-lèlement à faire partager l’enthousiasme de la lecture et à susciter l’intérêt d’un plus large public pour les livres évoqués et pour leurs auteurs.

Retournez et ouvrez ce livre,

le Voyage Grand-Tournesol commence…

…de la Tunisie à la Colombie, en passant par l’Éthiopie, Zanzibar, la Jordanie, l’Iran, Myanmar, l’Ouzbékistan, le Liban, la Géorgie, la Sardaigne, l’Andalousie, l’Angleterre, Montréal avec Leonard Cohen, Cuba, escales comprises…

… sur les pas d’Adonis, Rimbaud, Conrad, Kessel, Nietzsche, Artaud, E. Dickinson, Saadi, Hafez, Gabriel Garcia Marquez, Nizami, Botero, Edgar Allan Poe, Eavan Boland, Leonard Cohen, …

Le voyage qui se prolonge à l’infini

déverrouille l’horizon…

Les auteurs nous plantent toujours un peu la plume dans la tête. […]

Berger intuitif des moutons mécaniques que nous sommes trop souvent […] Camoin, c’est par-dessus tout l’écrit réécrit – liberté sous surveillance – sensible et délicat, qui vient nous botter le cul pour nous prendre dans ses bras, pour nous conforter dans ce que nous voudrions être et nous réconforter de ce que l’on n’est pas. […] Ce coureur de lignes est un piégeur de sens, incapable de se laisser embarquer dans une phrase sans être pris de l’impérieux besoin de lui casser la gueule. […]

Fañch Moal

Parfois s’ouvre une brèche. Comme ça brusquement. Sans vraiment savoir d’où vient le désir de s’y glisser avant qu’il ne soit trop tard.

Un souvenir, un parfum, des images fugitives brisent le miroir.
Au mitan d’une vie de femme, les mailles se tricotent à l’envers, la parole est impuissante, il faut aller au-delà.

S’enfoncer dans la tourbe des non-dits, dans la violence des silences, dans le marasme des interrogations.

Marcher, s’ébrouer et renaître entendre un chant nouveau qui piaffe à même les viscères.

Un chant d’amour. Un champ de mots si vaste que le vent oublie les écueils et essaime les pensées, les poèmes oubliés.

Souffle essentiel et cristallin
Souffle de vie                       enfin…

[…] L’Ulysse de Michel Diaz ne reviendra pas, il n’accomplira pas son destin premier de tuer les prétendants et de reprendre sa place au foyer avec son épouse et son fils, proche de son père et de ses arbres. Il n’a pas fait un long voyage avant de retourner « plein d’usage et raison / Vivre entre ses parents le reste de son âge » comme l’a écrit Joaquim du Bellay. Mais peu à peu, au fil du cheminement, les contours de son monde intérieur s’effacent, et bientôt il ne reste rien de son identité première ni même de ses raisons d’être, sinon un renoncement progressif, une volonté de faire de son exil une errance perpétuelle au bord du monde dans la tentation de n’être plus personne.« Le lieu véritable est-il dans l’absence de tout lieu ? Le lieu, justement, de cette inacceptable absence », nous dit Edmond Jabès. Telle est l’incise du texte de Michel Diaz de laisser dans l’esprit du lecteur un étonnement, un déséquilibre qui en fait tout le prix.
Et c’est ce trouble, provoqué par son traitement inédit de l’image du principal héros de L’Odyssée, que Michel Diaz exploite poétiquement pour soulever l’éternelle question, primordiale et inépuisable, de notre relation au monde et du sens de nos existences.

Extrait de la préface de David Le Breton

fibre.s Comme les fibres, destinées à la reliance et à l’expression d’une vitalité, les petits livres de la collection nouent mots et images dans un même mouvement, pour dessiner l’arbre de nos étonnements, le muscle de nos émotions. Et rien de ce qui est humain ne leur est étranger. Une collection animée et mise en œuvre par Jean-Marc Barrier pour la tête à l’envers.

Tel le « Nu descendant l’escalier » de Marcel Duchamp, le temps semble se rétrécir pour Pascal Feyaerts au mouvement d’un présent arrêté.

S’il vit dans le passé, c’est à l’état de deuil. La perte est immanente, constitutive de son état d’esprit. Le présent se dilue dans l’esseulement, ne se connaît à vivre qu’au titre de point de départ d’un futur sans perspective.

Ne reste que le corps pour aspérité sensible, l’âme pelée au vent. Aussi esquisse-t-il à travers le poème la transcendance qui lui permettra de surmonter l’angoisse que suscite en lui l’empilement des jours.

Qu’est-ce qu’un présent, qu’une durée qui ne se connaît plus pour durable, sinon la projection dans l’éternité pour approfondissement de l’instant ?

Reste l’éclat de temps que la fulgurance d’une image fixe dans l’éternel présent, la séduction du « bel aujourd’hui » (Mallarmé).

(Extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)