Rabia, nous dit l’indicible… alors quelle importance de savoir si elle s’exprime en son nom ou celui d’une autre ou de toutes les autres ? Le secret enfoui est évoqué avec une telle subtilité qu’il peut se rapporter à toutes les femmes et à tous les enfants violentés.

… ton enfance est une île dans le tiroir d’une armoire muette. Par-dessus l’innocence froissée, tu déposes ta robe d’orpheline et tes mots sidérés. La blessure se couvre des restes de ta dignité.

te bouleversent les mots de la poète

dans son dernier recueil

ces mots-là si justes si étrangement subtils

dans leur paradoxe même

ses mots sur l’amour plus vrais et plus forts

au moment de vous séparer que lorsque

vous étiez tous deux inscrits dans la vie

au fil des jours

[…]

on voudrait
faire seulement
de chaque instant qui passe
un instant qui toujours revient

 

et transmuer
pour traverser l’obscur
le temps qui nous efface
en un temps qui ne sait que durer

dans le ruisseau d’un feuillage 
plus murmurant 
que la conversation du vent 
vibrent les racines 
dans l’impatience 
de la lumière 

                              entre les lignes de l’écorce 
                              se trouve 
                              le secret de l’arbre 

 

comme les oiseaux dans les arbres

le poème dans le vent continue

de puiser sa matière vitale

il s’y niche comme on prend racine

il s’y multiplie comme on se ramifie

puis avec la patience des choses simples

il finit par s’éployer

                   à l’ombre de son ombre

                   tu survis

au cœur de cette cathédrale
au murmure végétal
au plain-chant animal

 

si tu lui donnes le temps
de sa profondeur
essentielle
de son espace
souterrain

 

                            alors c’est peut-être toi
                                   que tu contemples

oui coule de source ce qui nous constitue désormais cette multitude dans sa complexité dans la multiplicité de ces individualités réunies dans la diversité des couleurs intimement mêlées

oui coule de source ce que nous sommes désormais devenus découle de la confusion de ces particularités fondues entre elles et confondues au centre du perpétuel bouillonnement créatif de possibles

Parmi les voix qui aiguillonnent la poésie ces dernières années, celles des femmes se distinguent particulièrement par leur désir d’électriser la langue et de la mettre au service des nouveaux imaginaires dont nous avons tant besoin.

La voix de Valéry Meynadier est de cette étoffe. Le Dit d’Eurydice constitue un ouvrage, au sens architectural (un recueil-bastion) et aussi par analogie avec les compositions issues du tissage traditionnel des femmes. C’est en effet une langue ouvragée que le lecteur trouvera ici, pétrie de culture classique mais aussi vivifiée par une remarquable inventivité.

À l’image du nid de la huppe – oiseau convoqué plusieurs fois comme un paradigme féminin – ce recueil est un « charnier de Babel », une tanière organique, un espace où rassembler et conjurer la violence originelle et sexuelle, la douleur et l’oppression qui constituent la tragédie du genre et du corps féminin depuis les origines.[…]

 

Extrait de la préface de Cathy Jurado

Quand les chiffres et les mots ressassés deviennent des enveloppes creuses, la poésie peut-elle redonner corps et voix aux invisibles ?

Témoignages, extraits de journaux ou de documentaires se tressent ici avec une parole poétique qui cherche à retracer des tragédies singulières.

Anonymes, oubliées parmi les oubliés

invisibles parmi les invisibles : les femmes.

"Tu viens de là" est une quête de l'orée, là, ce lieu de la complexité de l'humain, de tous les possibles, où la venue de l'autre déjoue la destinée de l'être.
Par l'appareillage du sens et des émotions, de l'enfoui et des sentiments, les chants de l'existence se révèlent dans une écriture de l'enthousiasme.

Ce livre est une composition à deux voix, une écriture au cœur de la maladie d’Alzheimer.

Au bout du fil, la mémoire d’une mère s’effiloche jour après jour. Pourtant, malgré l’éloignement des corps, le lien est encore là – vivant – cheminant peu à peu vers l’inutilité des mots.

Si Florence Saint-Roch nous invite au plus intime de cette relation, Maud Thiria en explore tous les aspects avec force et justesse.

La poésie atteint ici l’expression nue de notre rapport à l’inéluctable oubli.

Face à ce qui fut déclaré « état d’urgence sanitaire », et pour endiguer ce qui devenait le monstre noir de l’humanité, il y eut un enfermement par décret. Sans ménagement ni préavis.

[…]

Il fallut composer. Puiser dans les ressources profondes et dans l’imaginaire pour dessiner la ligne horizon.

Écrire sans retenue

[…]

La pensée est ciselée, précise ; elle affirme et interroge. L’aphorisme est ici comme une traversée du miroir. Il conduit le lecteur au cœur des grandes questions existentielles et met l’âme du poète à nu.

Dans une respiration commune, le corps et les arbres s’écoutent, se parlent. Forêt mémorielle. On la sent, elle nous environne du poids de ses ombres. Feuilles, couleurs, souffles, mousses et brindilles. C’est le texte le voyage. On s’enfonce avec la femme-devenue, on capte des indices, et soudain la fraîcheur d’un mot nous saisit, caillou blanc parmi les fuites et la nuit des arbres.

Extrait de la préface de Jean-Marc Barrier

Préface de Jean-Pierre Farines

 

Bernadette Leconte, la promeneuse qui aime marcher dès le lever du jour et veille à ne rien bousculer dans le paysage, à n’être pas insolente pour approcher sans effrayer. Des mots magiques pour saisir sans toucher, révéler le mystère.

 

« Seul le vent », un poème qui donne envie de marcher et d’être, qui remercie d’exister. Marcher, libre mais présent au monde dans le paysage. Une contemplation amoureuse.

« …au cœur du paysage… / entre silence et chant / je lie mon chemin / aux tresses du vent… »

 

Un questionnement, écouter vibrer la question, mais ne rien prendre, seulement aimer. C’est la liberté et la force à la fois de cette voix lointaine.

Odile Fix écrit et dessine un paysage familier inondé de lumière, une lumière qui traverse les corps.

Le cheminement est incertain "on ne sait  ce qui de nous / chemine dans / l’étiage des bêtes."

L’horizon même disparaît.

Les mots sont ici de cette langue silencieuse qui questionne autant qu'elle sculpte et abreuve.

Écrire, écrire ce si long chemin vers l’espoir… Donner voix à ceux qui par delà la Méditerranée entament un voyage d’infinie solitude. C’est cette odyssée que la poétesse nous révèle dans la pudeur du regard, la beauté et la force des mots. Elle porte ce chant comme un cri sourd honorant la mémoire de ceux qui brûlent dans l’errance. Ceux qui n’ont plus de nom mais perpétuent le souvenir d’une histoire ancestrale d’exil et de désir.

[…] L’Ulysse de Michel Diaz ne reviendra pas, il n’accomplira pas son destin premier de tuer les prétendants et de reprendre sa place au foyer avec son épouse et son fils, proche de son père et de ses arbres. Il n’a pas fait un long voyage avant de retourner « plein d’usage et raison / Vivre entre ses parents le reste de son âge » comme l’a écrit Joaquim du Bellay. Mais peu à peu, au fil du cheminement, les contours de son monde intérieur s’effacent, et bientôt il ne reste rien de son identité première ni même de ses raisons d’être, sinon un renoncement progressif, une volonté de faire de son exil une errance perpétuelle au bord du monde dans la tentation de n’être plus personne.« Le lieu véritable est-il dans l’absence de tout lieu ? Le lieu, justement, de cette inacceptable absence », nous dit Edmond Jabès. Telle est l’incise du texte de Michel Diaz de laisser dans l’esprit du lecteur un étonnement, un déséquilibre qui en fait tout le prix.
Et c’est ce trouble, provoqué par son traitement inédit de l’image du principal héros de L’Odyssée, que Michel Diaz exploite poétiquement pour soulever l’éternelle question, primordiale et inépuisable, de notre relation au monde et du sens de nos existences.

Extrait de la préface de David Le Breton

Parfois s’ouvre une brèche. Comme ça brusquement. Sans vraiment savoir d’où vient le désir de s’y glisser avant qu’il ne soit trop tard.

Un souvenir, un parfum, des images fugitives brisent le miroir.
Au mitan d’une vie de femme, les mailles se tricotent à l’envers, la parole est impuissante, il faut aller au-delà.

S’enfoncer dans la tourbe des non-dits, dans la violence des silences, dans le marasme des interrogations.

Marcher, s’ébrouer et renaître entendre un chant nouveau qui piaffe à même les viscères.

Un chant d’amour. Un champ de mots si vaste que le vent oublie les écueils et essaime les pensées, les poèmes oubliés.

Souffle essentiel et cristallin
Souffle de vie                       enfin…

Adeline Yzac nous offre ici une gourmandise de la langue et du mot. Le poème est sonorité, langue parlée, entendue… celle de l’autre. Parole du corps. Les mots se croisent, se déconstruisent, donnent à entendre au-delà de…

Oui. C'est pour toi jeune complice que j'ai écrit ces pages. C'est de toi que je parle. C'est en pensant à toi. À tous ceux qui comme nous. Afin d'expliquer à ces autres qui nous prennent pour. Nous jugent vraiment peu intéressants parce que trop silencieux. Parce qu'ils ne savent pas écouter au-delà du silence. Parce qu'ils ne savent pas lire. Entre les lignes. À ce moment à cet endroit précisément où nous commençons à dire.

Paul-Henry Vincent

Croiser une fois l’amour dans une vie est déjà un cadeau. Le retrouver lorsque tout semblait perdu tient alors du miracle… Miracle de la musique redécouverte, dans un corps-à-corps d’une harmonie ré-enchantée.
 

        « Viens ! »
        Est-ce l’amour qui appelle ?

 

Avec l’injonction de cet impératif, s’offre la plus belle des promesses, accompagnée par les spectaculaires photos aquatiques de Marie-Pierre Forrat. Comme un élan de vie, foisonnant, tourbillonnant, une force tellurique et poétique entraîne le lecteur.
cette ivresse, bien plus qu’un souvenir …

tu serais pierrier

la plage d’un nouveau monde

jeune et vieux à la fois

 

 

 

tu serais autre

pierrier

mais toujours toi

corps majeur

bloc

roc

 

 

et j’écrirais

j’écrirais encore

encore pour toi

Quelle est donc cette voix qui murmure au vent, aux contours d’un vallon, à la course du torrent ?

La voix intime d’un paysage fantasmé. Voix lointaine de l’enfance.

Le paysage se fait corps. Corps aimé, caressé. La voix suit alors les courbes de l’amour, du désir.

Elle écrit le poème, réinvente sa structure, boit à sa source.

Elle est femme, rivière, montagne.

Elle est le souffle sans cesse renouvelé, modelé au fil des saisons.

Elle est parole de vie.