« Elle avait déjà décidé, c’est là qu’elle s’installerait. Elle avait retrouvé la vue, elle avait un horizon. Tout à coup, elle respirait mieux. L’air d’ici, elle le sentait, serait vivifiant. Elle serait bien dans cet appartement. De son cinquième étage, elle surplomberait les tracas, regarderait de haut ses chagrins. »

Fenêtre ou couloir ? Contrairement à ce que proposent les compagnies ferroviaires, les choix sont nombreux, changeants et nuancés. Les personnages des dix-neuf nouvelles de ce recueil vivent tous des situations qui questionnent leur place, au sein du couple, de la famille, au travail, ou vis-à-vis d’eux-mêmes : place à trouver, à retrouver, à conquérir, à garder, à ajuster, à accepter ou à quitter.

Claire Blanchard-Thomasset vit en région parisienne. Tour à tour professeure de français, bibliothécaire et formatrice en écriture, elle navigue depuis toujours entre littérature et transmission.

Elle a obtenu le Prix Prométhée de la Nouvelle pour son recueil Femmes d’attente (Ed. du Rocher).

Prix 15,00 + 3 € = 18 €

Tout ou presque est là : un mot, un pluriel. Un titre. Et pourtant.

Posées là, ces nouvelles sont comme autant d'éclairages crus et rasants. Affleurent alors ces creux, ces bosses, ces parts d’ombres ou lumineuses qui cisèlent les existences. Y deviner des bleus, au corps, à l’âme, que l’infortune inflige à nos vécus. Il y est question d’endroits, d’événements, de voir ou d'oublier, de rester ou partir, et du temps qu'on ne rattrape guère.

Ces nouvelles, à quelques exceptions près, vont de pair : elles se croisent, partageant un lieu, un thème, un événement. Elles correspondent, à leur façon. Certaines ont été écrites à quatre mains. Au lecteur de suivre le périple de ces histoires, dans l'ordre ou le plus joli des désordres...

Ecchymoses. est un « OLDI » : un Objet Littéraire Désiré Intensément pas ses auteurs, et pour vous, lecteur, un Objet Littéraire Difficilement Identifiable. Aussi. Quant au point posé là, intriguant, dans ce titre, les deux conteurs aiment à croire qu’il est pour eux un point de départ.

Dans le premier recueil, Elisabeth LOUSSAUT nous emmène dans un petit village de Mayenne, au début du 19ème siècle, à la rencontre de Louise qui est servante dans un relai de poste. Par de courts récits qui ressemblent à des tableaux de Maîtres et dont elle est seule à avoir le secret, nous traversons les saisons au bras de Louise avec un peu de nostalgie et beaucoup de rêves.

La deuxième partie du livre est consacrée à un bestiaire particulièrement cocasse qui nous rappelle à la fois les fables de La Fontaine et les histoires naturelles de Jules Renard, avec un rire à chaque page.

« C’est quoi cette vie ? Pourquoi est-ce qu’on aime tant ce qui a disparu ? » Au-delà du désir et des sentiments, chaque histoire d’amour est traversée par des spectres plus ou moins bienveillants… Et il faut faire avec.

Dans ce recueil, les nouvelles de Daniel Pasquereau sont reliées par l’introduction d’éléments étranges, inexplicables. Si l’on veut bien y prêter attention, la vie est parsemée de signes mystérieux mais aussi de résurgences du passé qui peuvent orienter nos choix, pour le meilleur et pour le pire…

Dans la sélection du présent recueil, on retrouve la thématique amoureuse sous tous ses angles - illusions et désillusions - avec une vision très ample : amour-passion et amour-compassion, amour et désamour de jeunesse, amour et désamour conjugal, amour à tout âge, amour pour un inconnu, amour au-delà de la mort. Au milieu de contes qui mettent en évidence l’inégalité entre l’homme et la femme dans la société de l’époque, on trouve également des récits d’infidélité féminine. (…) Dans les dernières décennies de sa vie, Emilia Pardo Bazán, sans abandonner le roman, écrit un grand nombre de contes. Grâce à la presse périodique, il s’agit d’un genre au succès croissant auquel l’écrivaine réfléchit depuis longtemps. Elle sait que c’est un genre qui « requiert des dispositions spéciales » et elle reconnaît qu’elle les possède. Elle se sent à l’aise car, en ce qui concerne les thèmes et les sources, « il n’y a pas de genre plus vaste et libre que le conte. »  (Ana María Freire López)

1. Ladilafé. Ce qui fait le charme de notre île grâce à une commère attachante.
2. Na poin pérson. Deux êtres authentiques attendent leurs invitées pour un repas dominical riche en émotions.
3. Traka zanfan. Le quotidien d’une mère de quatre enfants avec ses hauts et ses bas.
4. Lostrali sa in péi lé gayar. L’Australie à travers le regard émerveillé d’une adolescente.
5. Kroizièr Kosta lé dos. Les aventures d’un couple de réunionnais à bord du Costa.
6. Lo blésé lil dé pin. La découverte de l’île des pins, au large de La Nouvelle-Calédonie par deux amies. Sur le trajet du retour, un incident…    

Cette audacieuse fiction, Joguet, Joguette, dans une collection, habilement nommée La diagonale de l’écrivain en ce qu’elle permet aux auteurs sollicités de nous ouvrir leurs coulisses et entrailles, est une pente que dévalent hardiment vers le tréfonds de leur humaine déshérence un frère et une sœur. Joguet et Joguette, sans origine ni descendance, îlot détaché du grand continent de l’inepte espèce, composent, comme au théâtre, un duo beckettien (pour la perspective d’un Cap au pire), rabelaisien (pour la plongée dans la viande du langage) et boschien (pour l’invention infernale), un couple dont la truculence tragique est davantage orchestrée par la santé d’une écriture que par le comportement des personnages – clowns à leur insu, survivants de la gigantesque farce qui force à exister, quand ne reste plus que leur propre chair à consommer, dans l’imminente famine du désir. Ils sont les pantins fragiles de la conscience crue du narrateur qui en eux s’immisce comme un voleur délicat – rare paradoxe en littérature. Diagonale, donc, où roule cette gonade du diable qui donne envie d’explorer tout l’œuvre de notre auteur.

Tristan Felix

Se contenter de « ne ressembler à rien » mérite un long exercice de science peu exacte. À savoir de poésie. Il faut rassembler ses forces. Car l’union fait la farce et Tristan Felix le sait. Complètement à poil sous ses masques elle se fait clown mais aussi tragédienne. Elle électrise les Électre qu’elle transporte en Espagne via le Chevalier Inexistant de Calvino, ce à quoi Sancho jamais ne pensa.

Tous les textes de cet ouvrage s’appellent « Reviens ! ». Car celle qui devient notre Pessoa en multipliant jusqu’à l’anonymat les hétéros comme autant de mimes, ne cesse de nous étonner et esbaudir. Je la tiens pour la plus grande des vivants écrivains non vains, et artistes du même tabac à pipe que je pratique depuis plus de cinquante ans déjà.

Jean-Paul Gavard-Perret