Lune-lune-lune

Il y eut un déchirement inaugural,

l’endroit où l’eau creuse le passage,

le lit & enfin le gouffre,

le fracas.

Les hommes y vinrent

cheminant à pas lourds vers le trou,

bondissant

dans la mousse, comme sur le sol lunaire

Dans le contexte d’intervention, le diarisme s’est imposé comme un outil incontournable depuis quarante ans, à travers notamment les journaux institutionnels individuels ou collectifs, les journaux d’introspection et les journaux constitutifs des communautés de conscientisation de la crise du social.

Lorsqu’il porte sur les pratiques professionnelles quotidiennes, le journal est aussi ethnosociologique, car il correspond à un recueil de données permettant l’élaboration de monographies et d’études de cas. À travers ses variantes, cette ressource essentielle de l’instituant ordinaire constitue un support à la réflexivité et à la quête de sens des professionnels dans le travail social ou les métiers relationnels.

Le journal d’intervention permet la description, l’analyse et la compréhension du réel. Il s’inscrit dans une perspective clinique de l’institution. Aujourd’hui, on peut se demander si le journal n’est pas la dernière institution du sujet, car c’est lui qui donne de la consistance sociale. Il est devenu une pratique quotidienne pour celles et ceux qui s’inscrivent dans une démarche d’éducation tout au long de la vie de la personne, mais aussi de l’institution.

Écrire son journal s’imposa comme un outil au département de sciences de l’éducation de Vincennes dans les années 1970. Nous vous proposons de découvrir ou de re-découvrir, à travers cet ouvrage, ce qui a fondé les écritures d’intervention afin de penser nos pratiques d’aujourd’hui avec un regard neuf, pluriel.

Deux villes, deux visages de la Russie qui ont inspiré des longs-métrages aussi divers qu’Anna Karénine, Guerre et paix, Raspoutine, Les Poupées russes, sans oublier James Bond. Films d’action, d’espionnage ou de science-fiction pour Moscou ; films historiques ou adaptations de classiques de la littérature russe pour Saint-Pétersbourg. Autant de réalisations qui racontent deux villes dissemblables mais inextricablement liées. 

Léon Belleville et Grégorio Désiderio sont des amis de lycée qui ont appris à écrire ensemble. Chacun une plume en main, ils ont rédigé à tour de rôle phrases et paragraphes jusqu’à ce que l’inspiration se transforme en histoire. D’histoire en histoire, ils ont forgé ce recueil de nouvelles qui est un hommage à leurs excentricités de jeunesse.

« Si elle n’avait jamais eu de sœurs. Ou si elles étaient mortes toutes les trois. Plutôt que de les entendre hurler, dévaler les escaliers sans arrêt, de les voir débouler dans sa chambre pour lui demander de les départager d’un nouveau concours idiot ou de refaire pour la cinquième fois leurs tresses, Audrey pourrait se concentrer et parvenir à finir une phrase du premier jet. Sans ses sœurs, elle connaitrait enfin la paix. Pour que le silence soit parfait, il aurait fallu qu’elle n’ait plus de parents non plus, évidemment… »

Entre lumière et zones d’ombre, les personnages de ce recueil tracent leur route sur le fil ténu qui sépare la réalité apparente du monde intime.

Zoé Derleyn est née à Bruxelles en 1973. Peintre de formation, l’écriture a toujours été présente, jusqu’à couvrir les pages de ses carnets de croquis. Le gout de la limace est son premier recueil de nouvelles

Barcelone, 2012. L’Espagne est en crise. De retour de la bande de Gaza, Pep, un journaliste expérimenté à la Vanguardia apprend son licenciement. Déboussolé, sa vie s’écroule. De manière insensée, il décide de s’enfuir. Au hasard, il prend le premier billet d’avion pour le premier avion en partance… Direction Santiago du Chili…

À travers seize escales, Pep va découvrir une façon différente de voyager - plus libre et ouverte aux rencontres - qui va exhumer des valeurs enfouies en lui dans l’effervescence du continent de toutes les passions et de tous les possibles. Sa plongée dans des paysages infinis et leurs habitants vont faire émerger son passé et sa relation avec sa fille. Mais aussi le faire s’interroger sur la place de l’homme dans notre société.

Julien Brun 

Julien Brun est né à Montpellier. Passionné de littérature hispanique et latino, il passe son temps entre son activité de conseiller en aménagement, sa fille, sa passion pour le rugby et l’écriture. Imprégné d’humanisme, révulsé par les inégalités, au son grave d’une utopie naïve et revendiquée, sa plume, acerbe et sentimentale, donne à entrevoir et dépeindre un monde imparfait mais bercé d’espoirs.

Les mémoires de John Boorman, cinéaste légendaire, lauréat de deux prix de la mise en scène à Cannes (Leo the Last, Le Général) et d’autres films culte (Delivrance, Le Point de non retour, Excalibur, Duel dans le Pacifique…) ou encore d’un diptyque autobiographique salué par la critique (Hope and Glory, Queen and Country).
Boorman revient sur sa carrière dans un récit drôle et passionnant, riche d’anecdotes de tournage, de ses diverses rencontres ou d’hommages à d’autres cinéastes (D.W. Griffith ou David Lean).

C’est aussi l’occasion pour cet amoureux de la nature de nous livrer de multiples réflexions sur l’art cinématographique et les coulisses de l’industrie hollywoodienne.

Le dernier film de Daniel Shaw est en compétition à Cannes. Pressentant un échec au box-office, Daniel se hâte d’écrire un nouveau scénario et d’en trouver les
financements.

Pour son premier roman, le cinéaste légendaire John Boorman (Delivrance, Excalibur) dresse un portrait sans concession de l’industrie cinématographique contemporaine, avec toute la lucidité et l’ironie permises par sa position de vieux Sphinx. Cette satire, drôle et mordante, est aussi la peinture d’un monde gangrené par l’avidité, l’égocentrisme et l’inanité.

Deux enfants, deux « petites » peu pressées de grandir, saisies sur quelques saisons de sursis, « à l’abri des fracas du monde ». On avance dans le récit comme dans un tableau de Chardin ou de Sisley : tout à la fois un conte d’enfance composé par touches successives impressionnistes et un journal d’adulte penché sur des scènes encore imprégnées de secret et dont les résonances font songer aux compositions de Paul Delvaux. Entrent en scène le jardin, la maison et ses dépendances, l’intendant et la grand-mère, les petites filles, le chien, les mères. Une évocation intemporelle de charmes mystérieux, un regard d’enfant implacable.

« Les petites se perdaient parfois entre les choses qui font du bien et celles qui font du mal. De temps en temps elles se persiflaient des insultes au visage, l’œil luisant. Elles se frappaient sur le bout des doigts pour se souvenir qu’elles étaient réveillées, dans le monde silencieux des verrières aux nervures de cuivre, dans la cabane sous le platane, dans la maison derrière le portail vert.?»

Nantes, la ville, sa forme ou le sentiment qu’elle en donne… Une citadine familière des lieux nous incite à glisser notre main sur ce tuffeau des murs, « Une tendresse nous vient pour cette pierre de fleuve dont est bâtie la ville », à capter dans Les Anneaux de Buren sa matière fluide, vents et remous de marée. Au fil de sa rêverie, la passante dérive, de « la Fabrique des sourds où l’on martelait les tôles de la dure nécessité » aux vestiges du passé négrier ou à la beauté du pont Éric Tabarly, « superbement libre comme la mer ».
Dans ce décor vibrant de présences, instants de ville, impressions d’hier et d’aujourd’hui se mêlent. Un poème de Cocteau, un tableau du port par William Turner, un air de musicien des rues, une gravure de Rodolphe Bresdin, un air de Bashung dans une friche industrielle. Point n’est besoin d’être nantais pour entrer dans ce rêve d’une ville.

« Dans cette géographie sensitive, déposée au plus profond, la première chose que l’on capte, c’est la douceur sensuelle du tuffeau. On a envie de l’effleurer d’une caresse furtive, cette pierre sans aspérités. Une tendresse nous vient pour cette pierre de fleuve dont est bâtie la ville. Sortie des calcaires marins, elle a sommeillé depuis des temps très lointains, tranquillement momifiée. On le sent : c’est le roman d’une ancienne mer. »

Fous d’amour, Mike et Nina pensent pouvoir échapper à l’Histoire, au poids de cet héritage qui leur colle à la peau.
Jeune Allemand, fils de nazi, Mike fuit la demeure maternelle loin devant lui, « là où le nom de Franz Reinhardt ne dira rien à personne. »
Journaliste à Libé, gauchiste, fille de déportée, Nina refuse son étiquette de Juive de service, « Nina la juive. Nina Kiakowsky, le nom de mon père, un nom d’Israélite, voilà c’est dit. »
Un amour des années 1970 sous le vent de la révolte, dans le Nord de l’Allemagne, sur les plages désertes de Wijk aan Zee, à Lisbonne, à Paris. Nina, la Shoah-girl, et Mike, le fils en rupture, se cherchent et se perdent, lui, fuyant la honte, elle, voulant savoir enfin qui elle est, voulant pardonner, mettre la douleur de côté.

« Entre elle et moi s’est engouffré le vent de la guerre. Moi, jeune Allemand, enfin pas si jeune que ça, me voilà de nouveau au pied du mur, Die Berliner Mauer. Demain, ce sera le marathon, j’aurai 78 ans. Depuis la chute du mur, le marathon réveille le bon peuple d’Allemagne. Moi, je marche, je sifflote The Wall, ma vieille mélodie. Sur son vélo, une jeune fille me dévisage, je n’arrive pas à fixer son regard. Sans cesse, je pense à Nina. J’imagine qu’elle va réapparaître, qu’elle va venir vers moi. Il m’a même semblé un instant que c’était elle, cette femme sur le vélo, cette femme qui passait. Dans mes songes, elle va comme un fantôme, vient à ma rencontre, un sourire, une caresse, un baiser. Sans un mot, elle repart si vite, si loin. Le rêve s’évanouit. Dans mon sac à souvenirs, tout est neuf, le temps se dissout, je reste le jeune homme de Recklinghausen, le bon, le mauvais de ma vie, je n’ai rien oublié.
Porte de Brandebourg, ce qui reste du mur de la honte est couvert de graffitis. J’aurais voulu écrire à la craie?: chérie, sois tranquille, l’Allemagne sera jugée, je te le promets. »

68 photographies couleurs. Argentine, Bolivie, Brésil, Chili, Colombie, France, Pérou, Uruguay, Vénézuela (2007-2012). Livre muet

Il est ce qu’on appelle un vrai parisien. Il a perdu ses parents à l’âge de 7 ans et a remplacé ce manque de passé par un groupe de potes haut en couleur, des conquêtes en série et une vie sociale bien remplie. 

Le jour de ses 40 ans, un vieil acolyte de ses parents le contacte pour lui livrer un manuscrit écrit par son propre père. Ce manuscrit s’avère être un guide l’invitant à partager un voyage initiatique à titre posthume dans deux lieux insolites où son père y a enterré d’incroyables secrets sur sa vie. 

Ce voyage hors du commun dans le désert du Botswana et sur la côte sud-ouest de Madagascar transformera son destin et celui de son entourage à jamais. 

« Un Jour de l’An Demain », est un roman d’aventure offrant une réflexion décalée sur le passé de nos parents et sa répercussion inconsciente sur notre présent.

Eric Elbhar

L’auteur est né en région parisienne d’un mélange d’origines slave, nord-africaine et française. Il vit aujourd’hui à Sitges, un village singulier de bord de mer situé à proximité de Barcelone.

Son environnement professionnel international et multiculturel, et sa passion du voyage, ont donné naissance à ce roman entièrement écrit sur le clavier de son téléphone portable dans des avions, taxis, aéroports et autres lieux publics.

Théâtre symboliste en quatre actes mettant en correspondance le songe d'Abimélek, roi de Ghérard, avec l’intervention de l'ange lors du sacrifice d'Isaac sur le mont Moriah. Les dialogues réels ou phantasmés entre protagonistes ouvrent un espace d'attente au plus près des corps, depuis l'inexprimé trouvant à se dire dans le geste, l'habit, la métaphore.

« Des poignées d’mots qui s’aiment fort, qui pétillent, qui sentent bon, qui fleurissent encore et encore, dansent au son de l’accordéon, qui s’bougent, s’agitent, bouillonnent, qui voguent sur l’air du temps, qui photographient, zooment, crayonnent… qui ne laissent pas indifférent ! »

Marcel Goudeau, notre « arrangeur de mots » s'emploie de belle manière à triturer l'octosyllabe et la rime alternée. Il sait nous faire vivre avec justesse, sensibilité et émotion, ses souvenirs d'enfance. Il nous fait partager, avec gravité mais aussi légèreté et humour, son regard sur la société.

Mais qui sont donc ces Français de l’autre bout du monde ? Quels sont les détours de l’histoire qui les ont rassemblés : Algériens, Japonais, Javanais, Wallisiens, Vanuatais, Martiniquais, Zoreilles… ? Comment la culture kanak a-t-elle vécu cette cohabitation ?
Cet archipel du Pacifique, ce petit morceau de terre détaché de l’Australie , recèle des richesses culturelles et naturelles à découvrir à travers les portraits de ceux qui les valorisent.

Venise, cité des mystères, est le théâtre de la déchéance de Rodolfo Marchant. Alcoolique, malade, ruiné, il se sent néanmoins pousser des ailes quand il rencontre l’envoûtante Dorothy White, ancienne danseuse, auprès de laquelle il se fait passer pour un richissime ténor, Rodolfo Marchanti.
Dès leur première rencontre, elle lui donne la force de vaincre ses démons, de reprendre goût à la vie. Ils se donnent sept jours pour s’aimer. Sept, comme le nombre de mois qu’il reste à vivre à Rodolfo. Sept, comme le nombre de temps d’une valse moderne. Sept, un chiffre qui semble porter chance à Rodolfo.

Un roman qui montre Spartacus comme vous ne l'avez jamais vu. Racontées à la première personne, les aventures de l'esclave révolté deviennent le journal intime et hilarant d'un pauvre type qui, se trouvant au bon endroit au bon moment, finit par incarner l'espoir des dominés et se trouve sans cesse, bien malgré lui, débordé par la violence des hommes. Provocant, volontairement bête et méchant, ce roman est une fable grinçante et noire sur la passion des peuples pour les hommes providentiels.

Un roman qui montre Spartacus comme vous ne l'avez jamais vu. Racontées à la première personne, les aventures de l'esclave révolté deviennent le journal intime et hilarant d'un pauvre type qui, se trouvant au bon endroit au bon moment, finit par incarner l'espoir des dominés et se trouve sans cesse, bien malgré lui, débordé par la violence des hommes. Provocant, volontairement bête et méchant, ce roman est une fable grinçante et noire sur la passion des peuples pour les hommes providentiels.

Le taux de mortalité grimpe, à mesure que monte l’angoisse : les plus âgés ne sont pas seuls à mourir. Une drogue étrange et hors de prix, l’Orphée, fait croire à ceux qui la consomment qu’ils peuvent revoir leurs morts. L’ensemble de la société s’effondre. Mais un dernier rempart improbable se dresse : Caroline, capitaine de police, elle-même consommatrice de la drogue miracle.
Qu’est-ce qu’Orphée ? Qui la fabrique ? Pourquoi ? Dealers et fics, jeunes et vieux, riches et paumés vont tous être embarqués dans une enquête en forme de descente aux enfers dont le rythme effréné est rendu délicieusement douloureux par la moiteur étouffante de la capitale au soleil de plomb.
Portrait d’une société à la dérive, grand tableau d’un Paris vénéneux, ce premier roman policier nourri de séries télévisées, lorgne à la fois vers la violence incandescente de The Shield et la justesse descriptive de The Wire.

La première personne est triste rassemble des poèmes parmi les ouvres de Ko Un postérieures à l'an 2000, conformément à la sélection opérée par le poète lui-même et déjà traduite en anglais : First Person Sorrowful (Bloodaxe Books, 2012). 
On y retrouve ses réflexions sur les beautés et les souffrances de l'existence, inspirées du bouddhisme et s'inscrivant dans l'histoire de la Corée et du monde. Dans ces poèmes teintés de douceur nostalgique, Ko Un ne renonce pas aux thèmes grandioses, aux images frappantes et au style fulgurant de ses précédents recueils, mais propose une poésie plus intimiste qui démultiplie l'identité et la mémoire du poète. 

Pour beaucoup, le Cambodgien Soth Polin est l’écrivain d’un seul livre, L’Anarchiste, livre culte écrit en 1979, quelques mois après la chute du régime de Pol Pot. Il existe pourtant d’autres pépites, inédites en français, comme ce Génial et génital, publié dix ans plus tôt, où, avec une hargne et une lucidité extrêmes, l’auteur ruminait déjà ce désespoir proprement « polinien », désespoir à la fois personnel (je suis un minable), historique (la décadence, depuis Angkor) et métaphysique (il est humiliant d’être humain).

« La gueule fendue jusqu’aux oreilles ! GÉNIAL ! Un bon coup de burin dans la tête ! GÉNIAL ! Croître, vieillir et mourir ! GÉNIAL ! Tout ça parce que ma femme est une pondeuse de concours ! Sniff ! Sniff ! Quel parfum atroce et divin ! Atrocement GÉNIAL ! Divinement GÉNITAL ! »

À chaque nouvelle humiliation, à chaque nouveau coup porté à leur dignité, les personnages des quatre nouvelles de ce recueil en redemandent. Communiquer, disent-ils, Ordonne-moi d’exister, La mutation des êtres, C’est comme tu veux, Na, le ton est donné : les narrateurs, doubles de l’auteur, sont des faibles, moins soumis à la tyrannie de leur « petite-sœur » qu’à la spirale de leur désir masochiste. Un enfer (bouddhique) des passions où la jubilation et le rire, un rire sauvage, omniprésent, un rire nietzschéen, sauvent l’auteur et son œuvre du cynisme et de la noirceur.

Emma et Dan habitent Phoenix, l’une des plus grandes villes de l’état d’Arizona. Comme chaque année, à l’occasion des fêtes de Thanksgiving, ils rendent visite à leur grand-père Harry Benally, dans la réserve navajo. Aux pieds des monts Lukachukai, en pleine nature, ils vont s’endormir dans le hogan, habitation traditionnelle, au son des histoires sacrées racontées par Harry. Et dans la journée, ils embarquent dans son pick-up truck pour découvrir les paysages impressionnants (Canyon de Chelly, Shiprock…) où leurs illustres ancêtres, les héros fantastiques, Femme Changeante, les Jumeaux, ou Grand-Mère Araignée ont affronté monstres et défis afin d’assurer la survie du peuple navajo.

Découvrez la culture des Navajo et voyagez sur leurs terres à travers les histoires racontées par le Grand-Père Benally à ses deux petits-enfants. Chaque conte illustre un mode de vie encore d’actualité dans le quotidien des habitants de la réserve.

Le + : de petits encadrés pour mieux comprendre un lieu clef, une divinité, un personnage historique ou un mot en navajo.