Juin 1944. Alors que les semaines d’occupation allemande semblent désormais comptées, la vie d’un bourg du sud de la Haute-Marne est brusquement ébranlée par deux affaires tragiques : un maquis tout juste constitué est décimé et, simultanément, une vague d’arrestations par la Gestapo touche la population locale. Y a-t-il corrélation entre les deux événements?? Aucun doute n’est permis sur les raisons du massacre des jeunes résistants : ils ont été victimes d’une trahison. Cécile, la fille du quincaillier, en sort profondément meurtrie. A la Libération, comme plusieurs de ses proches, elle a soif de vérité et de justice. Qui est vraiment ce compagnon-charpentier un peu taciturne, étranger au pays?? La trahison demeurera-t-elle impunie??

En charge d’un projet d’autant plus dérisoire que résolument contemporain, Klim, jeune architecte-urbaniste promis à un bel avenir, se retrouve entrainé dans de drôles de tribulations: un mystérieux messager au bord de la route, des militants de la cause animale en pleine dérive sectaire, et un douteux accident contribueront au délitement progressif de son univers familier. Bien malgré lui, Klim deviendra le témoin privilégié des renoncements successifs de son temps, à la raison, à l’humanité, et au steak tartare. Ensemble, avec son ami Tommy et son amour Lana, ils braveront les coléoptères et les souffleurs de feuille, et tailleront la route vers le Sud, au mépris de leur bilan carbone, mais pour la bonne cause : sauver leur peau… Au fil d’aventures plus désopilantes que désolantes, l’auteur s’amuse à prendre le contre-pieds des antiennes du moment, avec un peu de mauvais esprit mais sans mauvaise intention : comment ne pas sourire au triomphe du green washing, avec ses compétitions de contrition, et son cortège d’imprécateurs à la petite semaine ? Un récit qui tient autant du documentaire animalier en zones périurbaines, que du road trip dans la France des ronds-points, de la télé-réalité, et de l’extension du domaine des tentes Quechua.

Alban entreprend d’écrire le livre qui changera sa vie. En attendant l’inspiration, il correspond avec Blanche, qui incarne pour lui la compagne parfaite, même s’il ne l’a jamais vue. Léah désire se reconstruire après une rupture difficile. Thomas, un dessinateur passionné, s’installe à Paris pour lancer sa carrière. Et aussi Manon, Yvette, Maxime… Ils gravitent les uns autour des autres et sont liés bien plus étroitement qu’il n’y paraît?! En explorant des thèmes universels tels que l’amour, le deuil, l’art et la santé mentale, ce roman pose en trame de fond la question de l’accomplissement existentiel.

«Nul monde n’est trop grand pour loger dans l’esprit, pourvu que s’ouvrent les chemins perdus de la conscience.»

Il est difficile d’écrire une biographie, même sommaire, sur quelqu’un dont on ne connaît que le pseudonyme et que l’on a rencontré qu’une seule fois un soir tard et déjà sous l’emprise d’une ivresse. Je peux donner le contexte : un bar, Limoges, après un concert des Rispéridone Sisters (Jean-Paul Daniel, Laurent Rousseau et moi-même), où nous donnions lecture de poèmes de Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath, Emma Santos, Sarah Kane, Gisélidis Réal, Valérie Solanas, etc. quant à la fin du spectacle, une femme inconnue au beau visage mat, à vue d’œil d’une soixantaine d’années, mais peut-être sans âge, vint me saluer et me dire qu’elle souhaitait, s’ils nous plaisaient, que nous lisions publiquement ses textes qu’elle allait me faire parvenir sous la forme de trois manuscrits qu’elle déposa au bon soin du barman en l’espace de trois mois dans le lieu de notre rencontre. Je lisais avec le plus vif intérêt cet étrange cadeau. Je lui adressai quelques lettres qui eurent pour unique réponse.

«?Je m’appelle Rose Poussière. Je suis bien fatiguée. Ces textes sont à vous, je suis heureuse que vous les portiez à votre tour, moi, ils m’encombrent.?» Yann Karaquillo, Comédien et metteur en scène

Persuadée, dès le début de sa grossesse, que son enfant sera le Mozart du XX siècle finissant, Céline s’imprègne de musique classique. Mais son fils, né avec une intolérance inexplicable à toute mélodie, contrarie ses ambitions. Pour échapper au cauchemar sonore, le jeune garçon s’invente un talent qui va changer sa vie. Dans ce roman, qui se présente aussi comme un conte philosophique sur les vocations forcées, Christophe Vieu nous entraîne dans une histoire captivante et pleine de rebondissements, en s’appuyant sur les règles de la composition musicale. Il joue avec les contrastes, les paradoxes, les symboles, et crée des personnages attachants et complexes. De sa plume baroque, avec désinvolture et légèreté, l’auteur explore notre société obsédée par la réussite et l’art, invitant le lecteur à se questionner sur l’obsession du génie précoce. Dans ce monde où tout se dérègle, l’amour est-il la seule harmonie??

Alain Jugnon cherche, cherche la révolution dans le théâtre et la révolution dans le théâtre de l’écriture. Il la cherche dans le texte de ses amis et amie que sont Michel Surya, Amandine André, Jacques Sicard, Philippe Blanchon ou Jacques-Henri Michot. Il la cherche dans ses livres, dans les livres d’Artaud, de Bousquet, de Beckett, de Duras, ou encore de Gombrowicz, de Pasolini, de Genet. Et de bien d’autres. Il la cherche aussi avec les penseurs qui le suivent chaque jour que sont entre autres Nietzsche, Deleuze, Derrida, Vuarnet ou Stiegler. «?Je suis dorénavant entièrement théâtre et pensée de la tête aux pieds. Entièrement et dorénavant théâtre de la bouche au sphincter, à main droite et à main gauche. Ce que je veux : l’écriture du théâtre que je deviens. Soit : le théâtre de l’écriture que je suis. Ce que je peux : lire Nietzsche et lire Artaud comme s’ils avaient préparé ensemble au Vieux Colombier les dernières représentations du théâtre de la cruauté.?»

« Il n’est pas ici depuis très longtemps mais il a déjà sa petite réputation. Un peu bizarre, il faut même parfois
le rappeler à son travail. Bien sûr on peut s’arrêter devant des oeuvres et se perdre dans leur contemplation, mais
quand la contemplation devient hypnotique et qu’elle gêne le passage des visiteurs… »

Un jeune médiateur culturel exerce dans un célèbre musée en Alsace. Il y observe l’étrange comportement
d’un des gardiens, monsieur Charles, en particulier devant certains portraits de femmes. Quant à lui, il est
affligé d’une particularité gênante : il est daltonien. Un jour, ils se retrouvent autour d’une bière.

Une Meteor pour monsieur Charles invite le lecteur à une balade ludique dans un dédale d’images et de
couleurs merveilleuses... et trompeuses. Suivez le guide.

Daniel Konieczka hier enseignant en arts visuels, a notamment collaboré avec le musée Unterlinden de
Colmar. Il vit en Alsace, tout en voyageant et rêvant, d’ailleurs, de mer et de Grèce.
 

Dans À LA MARGE DU CIEL, passé et présent se mêlent intimement sur la voie d’un futur à façonner. Poème après poème, la vie sourd, circule, porte, désarme parfois, blesse souvent… Mais l’espoir et le rêve, mais l’amitié et l’amour sont autant d’onguents sur les plaies, contusions et autres peines. Ces indispensables outils de survivance nous rendent même, de temps à autre, immortels par l’intensité des moments partagés et des souvenirs engendrés. Une lumière précieuse qui nous accompagnera le jour où nous refermerons la dernière porte derrière nous.

Filante silencieuse

À la marge du ciel,

Un train pourfend la nuit

De sa puissante étrave.

Vers quelle gare ultime ?

Pour quel vœu formulé ?

Il suffit parfois du silence des statues et de leur pérennité pour que leur poésie nous en apprenne beaucoup sur nous-mêmes ou la façon dont les autres les regardent. Leurs grandes, pures et fascinantes attitudes de marbre projettent sur notre Humanité leurs ombres parfois recherchées à la frontière de ce qu’il est possible de dire, d’écrire ou de se souvenir.

Empêchées d’étreindre ou obligées de voler sans tête, leur vivance sophrologique réelle ou supposée nous offre l’empathie de leurs ombres tandis que leur silence obligé nous rappelle nos manques. Les toucher rend nos âmes vivantes. La poésie, elle, leur donne la parole.

les statues

auraient

pu

parler

de

tout

mais

sont restées

muettes

jusqu’à

parfois

enfouir

lentement

leurs têtes

dans

l e sable

Des réalités ? Des évidences ? Quelques unes : un jardin, Venise, un amour précis et les mots. Mais le jardin peut croître à l’intérieur de qui l’aime, l’eau de Venise irriguer qui aime l’île, l’amour être un appel répété à un visage ou à l’absence d’un visage. Quant aux mots, ils seraient le lieu qui permettrait de resserrer le fatal fardeau d’être, ou de chercher à être.

Donc :

Et si le papier pour écrire

se révélait trop poreux pour

absorber l’ampleur dense

du vide de mes mots

de ma vie ? Il te faudrait

m’écrire des mots sans

jambages des mots de rien

suspendus comme mes lèvres

à ta bouche. Les amours folles

ont les hasards qu’elles méritent.

Toutes. Je ne veux plus en savoir

davantage. Les oiseaux non plus. Viens.

Les mots de Marie-Claire Verdure ne flattent rien ni personne. Il s’agit de mots heurtés, urgents, sans projet autre que de formuler le désir d’une respiration, pendant qu’il est encore temps.

Pendant que les mots se battent, appellent le jardin, Venise, l’amour, des oiseaux s’envolent ici et là, dessinent le plus parfait vide du ciel. Ils sont semblables aux poètes vrais : ils affrontent les vents les plus contraires, font signe, puis disparaissent.

Les poètes vrais ne réclament aucune justification.

dans le ruisseau d’un feuillage 
plus murmurant 
que la conversation du vent 
vibrent les racines 
dans l’impatience 
de la lumière 

                              entre les lignes de l’écorce 
                              se trouve 
                              le secret de l’arbre 

Les exils ont cours depuis toujours et persisteront tant que les guerres, la famine ou la répression séviront.

Depuis plus de quinze ans, Manuela Parra sillonne la France et l’Espagne pour rencontrer des exilées, des survivantes. En 10 récits, elle nous transmet leur témoignage. Celui de femmes courageuses qui ont voulu dans leur jeunesse sculpter avec force les contours d’une société nouvelle. Celui de femmes qui ont suivi à pied les longues files de l’exil pour se réfugier en France afin d’échapper à la brutalité des troupes franquistes. Celui de jeunes adolescentes d’origine et de nationalité différentes qui ont connu des destins semblables.

Combien de Suzana, de Naya, d’Éma, d’Herminia, de Sara, de Lucia, d’Amparo, de Josefa, de Nuria, d’Isabel, de Carmen, d’Armelle… m’ont offert leurs yeux illuminés, leurs confidences où l’exceptionnel se mêle à l’ordinaire qui parfois leur sauvera la vie. J’ai appris de leur histoire l’engagement, la résilience, la joie du peu, la force de l’apprentissage, la ténacité, le courage, la solidarité. J’ai surtout compris que les racines n’ont pas de frontières quand on porte la liberté en soi.

De courts poèmes et des encres de l’autrice ponctuent ce recueil de récits.

C’est le début de l’été. Un jardinier de campagne se penche sur son jardin d’héritage. Trente jours durant, il vit en symbiose avec lui, tous ses sens en éveil, bercé par les couleurs, les sons et les odeurs, accompagnant de ses soins attentifs et d’interrogations quotidiennes les métamorphoses de cet îlot de verdure.

« Approche du solstice. À bas bruit, par petites touches, la chenille du temps renouvelle le jardin. Les valérianes perdent leur pompon rose, se muent en goupillons à bouteilles. Les cerises à portée de main se font plus rares. Les boutons de dahlias annoncent maintenant la couleur, les pois de senteur s’épanouissent, “dont les fleurs ont des oreilles comme celles des petits lièvres”, disait la Sido de Colette. Les cloches des bignones se forment à l’extrémité des rameaux, les grappes bleues de la verveine se haussent. Il faut de nouveau tailler les pousses folles de la vigne. Les roses trémières ont éclos et le parfum du chèvrefeuille s’estompe lentement, envolé avec ses fleurs. »

Un violent accident de moto plonge Elisenda dans le coma. De son lit d’hôpital, elle entend ce qu'il se passe autour d’elle, mais demeure impuissante, sans pouvoir ni bouger, ni parler. Entourée d’un voile opaque, elle se bat contre la mort, flirte avec la vie, ressasse le passé, affronte ses remords et papillonne avec l’amour…Un roman intimiste qui invite à réfléchir sur la vaste question du sens de l’existence.

Un texte très émouvant où nous volons sur les mots, à fleur de peau, ne sachant quelle en sera la sortie. L’état comateux ramène à l’enfance, à sa vie parcourue, au positif, au négatif, comme des bulles de souvenirs qui tournent en boucle avec toujours cette phrase qui revient : “Je ne sais”, et qui résume bien la situation de l’humain face à sa finitude. Cette belle histoire est une ode à la vie.

Julien Brun

Julien Brun est né et habite Montpellier. Il écrit des romans. Passionné de littérature hispanique et latino, il passe son temps entre sa fille et sa passion pour l’écriture. Imprégnée d’humanisme, révulsée par les inégalités, sa plume acerbe et sentimentale entrevoit un monde imparfait, mais bercé d’espoirs. 

« m    aime des filles de cœur, il y en eut plusieurs
    fille de son frère en premier

    encore cet été, une m’est passée devant
    il a fallu battre en retraite sinon la piqûre m’en­-
    dormait pour cent ans »

« elle faudra rien à dire à
découdre la résistance des pierres à
tenir une main pour des déterrements quand l’axe se tord
une boiterie depuis l’inventaire
[…]
faire son diaporama a perfect day pour dire au revoir
être une grande fille
à
se déchausser dans le noir à
entrer en silence

dans la cour des grands »

Le livre

«Le poète est un voyant au présent et du présent, pas un mage ou un sorcier, interrogeant les signes et les visions. J’aime penser aux poèmes que j’écris comme des textes “d’intervention”. C’est-à-dire des citations du temps, fixés dans l’histoire par des mots taillés en pointes. Interventions également sur le champ littéraire dans la mesure où ils ne s’enferment pas dans un code de lecture ; qu’ils ne peuvent se réduire au lyrisme individuel, à l’objectivisme, à la fable, au narratif, au didactisme, à la glossolalie. La poésie n’a pas de limites comme elle n’a pas de raison. Qu’elle ne soit pas « cadrée » ne signifie pas qu’elle soit sans règles, sans contrainte. Au contraire.
[…]
Écrire de la poésie, c’est avoir faim. C’est discerner le mot exact dans l’obscurité du temps, entendre le son juste au milieu des clameurs de la jungle, fixer un état incandescent de la conscience. Le poème signe toujours un éclair de lucidité.» — G. M.

Ce nouvel opus de Jules Vipaldo relève d’une véritable gageure ; celle de mélanger, tout à la fois (souvent même au point de les confondre), des extraits d’un manuel d’arithmétique et d’un bréviaire. Le tout visant à créer un texte hybride et iconoclaste, tirant sur le ‘farcesque’ ; où il sera question, « entre autres réjouissances », d’une arithmétique particulièrement déjantée et arythmique ; de scènes religieuses entièrement revisitées ; et même, d'un petit précis d’Histoire de l’art, parodique à souhait !

On ne badine pas avec se présente, ainsi, comme une partition polyphonique et bouffonne où tout est écrit, sur et entre les lignes, et même à « l’intérieur » des mots ; où toutes les voix et tous les commentaires, ‘autorisés’, se superposent ; où tout se prononce et s’oralise, explicitement, et plus encore « sexplicitement », dans une poésie littérale et sonore on ne peut plus baroque et assumée, et qui n’hésite pas, en outre, et dans cette ‘OUTRANCE’ revendiquée, à user d’un lettrisme dévoyé/déglingué.

Le livre est illustré de 38 planches en couleurs de Jean-Marc Pontier

Cet essai entend porter l’estocade aux partisans du point médian, de l’écriture dite inclusive et à tous les contempteurs du seul état d’urgence qui vaille : poétique ! Pour Spinoza, en son Éthique, « le mal » est « ce que nous savons certainement empêcher que nous ne jouissions d’un certain bien » ; l’écriture dite « inclusive » entravant la jouissance de la lecture d’un texte écrit en français, elle est donc nécessairement un mal.

Face au déferlement anarchique de points médians et à l’utilisation abusive d’une écriture inclusive qui se présente comme une contestation des règles orthographiques en usage, il était temps de rappeler quelques évidences linguistiques et grammaticales. L’essai d’Olivier Rachet, agrégé de lettres modernes, L’écriture exclusive, entend souligner le caractère arbitraire de tout système orthographique et fustiger l’idéal puriste d’une langue phonétique qui n’existe pas.

Avec humour et dérision, l’auteur montre les aberrations et les apories d’une orthographe, qui sous couvert d’en finir avec les dominations, a pour ambition de forger au forceps une langue plus juste, plus égalitaire : celle d’une idéologie transhumaniste qui progresse d’autant plus vite qu’elle avance masquée.

D’un ton volontiers pamphlétaire et carnavalesque, L’écriture exclusive se présente, non sans ironie, comme une Nouvelle défense et illustration de la langue française qui entend bien lutter contre le projet obscurantiste de rendre la littérature française illisible.

Dans l’entre-deux-vies, celle d’avant pleine de risques et de rumeurs, celle d’après où il observe, et goûte « le parfum des réminiscences », Rochat livre les petits riens du quotidien, ces attrape-coeur du cours des jours notés quand tout dort alentour et que remontent impatiemment les mots chassés du jour.

« L’aventure était une petite aventure de rien du tout. Petite vie, petites aventures. Au niveau du ressenti c’est pareil, vous êtes riche vous allez à New York en avion, vous êtes pauvre vous allez à Mümliswil à pied. À pied, les sens en éveil. Contemplatif, dépossédé, léger, heureux. Finalement on peut pas faire mieux. Petite faim deviendra grande. »

La Section rythmique est invitation à une danse par le verbe, au rêve que la poésie est peut-être seule (avec la littérature) capable de nous restituer. Cela rappelle la phrase de Saint-John Perse dans son discours de réception au prix Nobel de Littérature : Poète est celui-là qui rompt pour nous l’accoutumance.
C’est bien, ce à quoi parvient Yann Bakowski.

La jeune Esther s’éprend d’un homme qui l’a sauvée un soir des griffes d’un malotru. Beau et riche, il l’épouse et l’installe dans une villa ensoleillée près de la mer. Il se montre vite autoritaire et exigeant. Amoureuse, Esther tente de s’adapter tout en se laissant façonner. Il lui reproche son poids, l’isole de ses amis et dénigre sa famille. Elle cède à tous ses caprices et finit recluse. Sous une telle emprise, elle se sent aussi vide et transparente que les bouteilles éclusées par son mari tyrannique en compagnie d’amis infréquentables. L’illusion de bonheur à laquelle elle a vainement tenté de s’accrocher est alors remplacée par la détresse. Comment faire face à cet homme tout puissant qui se complaît dans les relations vénéneuses?? Les somnifères sont-ils la seule solution de lui échapper?? L’intervention d’un coureur de jupons sans moral parviendra-t-il à la faire réagir??

Les Lecteurs et lectrices découvriront ici des commentaires passionnés, iconoclastes à l’humour corrosif souvent des pages les plus subversives de Proust. Un regard empreint de tendresse toujours sur un Narrateur pas encore végétarien ni écologiste, mais jamais las en veilleur et voyant de pourfendre les passions humaines, toutes les passions et surtout les nôtres.