Les rencontres, le monde qui s’agrandit à la mesure du regard amoureux que l’on porte sur lui, tout cela nourrit l’auteure et lui fait ressentir que « Si les mots sont un chemin, le chemin est aussi semé de mots ; des mots qui ouvrent toujours plus ! ».

Le chemin est initiatique et qu’importe l’arrivée, c’est bien le voyage qui importe , et les mots pour le dire...

Le monde a perdu ses mots

Les mots ont perdu le monde

le bonheur de dire

« Bonheur »

Des ciels qui crient « Terre ! »

quand elle oublie son tour

La maille à l’envers

ou la victoire du non

Le monde a perdu l’esprit

des morts et des vivants

Les mouches en son royaume

pour coller à nos pages

Que deviennent les chemins

quand ils sont blancs muets

et l’arbre qui a froid

parce qu’il n’y a pas d’yeux ?

Le monde a sauté dans le vide

La chute était limpide

Et l’homme a tourné le dos.

Héritier d’une grosse société et victime d’abus sexuels, Constantin Davout n’aime que les femmes qu’il paie, comme s’il n’avait pas de cœur, aucun piton sentimental où accrocher un lien.

L’écolo punk Marie-Chloé Sarançain, elle, fuit la société taillant la route à vélo avec son compagnon. 

Constantin et Chloé n’ont aucune chance de faire équipe. Sauf si une balle tue une jeune femme sous Constantin. Sauf si cette balle le visait pour qu’il taise un secret, comme d’autres hommes. Sauf si la même nuit dans une ancienne colo catholique au bord de la Manche des cambrioleurs massacrent le compagnon de Chloé, la transformant en guerrière. 

   Dans la maison commune, il y a un grand-père dont le prénom échappe à ses petits-enfants, un père sans enfant, un chef d'entreprise au bout du rouleau, quelques amants par-ci par-là, une femme qui se libère de sa cuisine, un bûcheron québécois, et même une physicienne. Dans la maison commune on découvre des secrets de famille, on se trahit, on se réconcilie, on se pique des habits, et surtout : on y grandit.

  Brice Gautier est professeur des universités à l'Institut National des Sciences Appliquées de Lyon. Il se consacre exclusivement à la forme courte et a publié une trentaine de nouvelles en revues ainsi qu’un premier recueil, Même pas mal, déjà chez Quadrature.

Nous recherchons pour la rentrée prochaine une jeune fille pouvant s'occuper d'un enfant de cinq ans, préparer les repas et effectuer quelques tâches ménagères en échange de la mise à disposition d'un studio meublé de 25m2 dans notre nouvelle maison à Versailles.

« Non, tu ne prends rien. On laisse tout. » Cette phrase toute simple bouleversa la vie d’Yves et de sa famille. Fuir, sans vraiment comprendre. Tout oublier. Emportés par la guerre d’Algérie, Liliane et ses enfants, comme tous les Pieds-Noirs, doivent partir. Vers leur nouvelle vie.

Soixante ans plus tard, Yves s’est enfermé dans le silence. Je ne connais rien de son passé, rien de ma grand-mère, rien de cette guerre. Le poids des non-dits me pousse à une quête, à la recherche de mes origines, à la recherche de ma grand-mère, cette femme arrachée à sa terre.

Est-ce finalement la vérité qui prime ? Faut-il lever le voile qui s’est installé sur le passé ? Ce roman à deux voix nous révèle que l’apaisement prend parfois des formes inattendues et se cache dans les murmures, à l’orée des secrets. Au creux des mots d’un père à sa fille.

un café comme un bateau

qui emporte ses personnages,

la langue déshabillée,

un piano galopant, drôle de havre…

Un livre tonique et gai pour (re)découvrir Charles Perrault, homme méconnu et auteur de onze contes universels et atemporels.

Auteur(s) :

Les Chroniques du bruit consistent en un recueil de 29 notes de concerts organisés au sein de la scène noise et expérimentale parisienne en 2011 et 2012. Sarah Benhaïm livre ici, par le partage de sources de son enquête ethnographique, un récit documentaire des soirées de performances bruitistes, improvisées, foutraques et radicales qui ont à l’époque animé la capitale et sa proche banlieue. Fresque de l’organisation spatiale et temporelle des concerts et de leurs lieux, des gestes et des sons associés aux performances musiciennes, des conversations entre spectateurs et spectatrices prélevées ici et là, ces notes de terrain brutes proposent une plongée à l’intérieur de ces événements, entre descriptions musicales et déambulations sociales, esquissant des séquences répétitives codifiées autant que des situations artistiques et collectives singulières. Témoignages en même temps que regards, les chroniques sont accompagnées d’une sélection de photographies inédites réalisées par l’artiste Steeve Bauras à la même période, ainsi que d’une pièce sonore expérimentale de DJ Fusiller conçue à partir des enregistrements de concerts compilés par l’autrice. Ce livre objet, qui réunit ainsi diverses formes de captations - visuelles, sonores et retranscriptions de conversations enregistrées – propose finalement un témoignage d’une scène musicale dynamique et radicale, profondément communautaire.

Préface Nicolas Ballet

Le livre de Hoda Hili est un corps fait de mots tramés de silence. Un volume d’air s’y trouve déployé, une lumière. Elle court entre les poèmes, les aphorismes. À tendre l’oreille, c’est une voix économe de ses mots, toujours rigoureusement ajustés que l’on entend résonner, une voix libre et légère.
Lire Hoda Hili, c’est marcher sur le fil du souffle, main courante tendue sur le passage aérien de l’exister.

nous voilà alors
face à face
avec tout ce bleu
avec cela
dans la gravité
de cette parole légère
et si haut perchés
que nous entendons la couleur
dans la gorge tonique des cieux

« Si le sujet demeure irremplaçable pour sa démarche créatrice, c’est de lui que tout part. Matrice, il se fait discret en s’éloignant du leurre figural sans rejeter le motif constitutif de l’image de la réalité visible qui lui résiste. La banalité de la transcription cède devant une perception murmurée, transfigurée par la substance picturale, l’indicible chuchotement chromatique de sa palette et la lumière diffuse. Le peintre cherche alors le passage et le raccord d’une forme à l’autre. Au réalisme exsangue il répond par la vertu sédimentaire des choses et crée une autre réalité. Celle de la peinture vécue comme une lente méditation dans laquelle le temps a sa part et dont toute sa peinture rend sensible la présence, mieux, en en faisant le substrat de son art. » — L. H.

Avec ce titre anodin, « La mer tout entière », Bouny quête et fouille l’ombre portée de notre venue. Le grand trou. Cependant l’ombre, n’étant pas solide, n’a pas d’ombre, comme le trou. Aussi, dans la première séquence « Sirène de feu », la page de droite fait écho à celle de gauche, questionnement infini commençant ainsi : « Téthys paléo-océan/Mer tout entière/Que météorites apportèrent » | « Pangée supercontinent/Terre première/Partie en croisière » La Mer dans l’Espace figure le réel insensé : « Sous la marée de galaxies/Les courants sont vents d’eau », le sens est dans la représentation sensible, minutieuse comme la réalité indicible est folle : « Il neige de bas en haut/C’est la ponte des coraux ». Nous y sommes créatures cambriennes : « Parois de grottes procréatives/Écrins d’obscurité utérins/Tags de nos nageoires négatives/De quand nous étions humarins ». Dans la seconde partie, « Poussières de terre », nait l’étonnement d’être là, comme le noyé mis au sec sur la berge, devant la beauté et la laideur, le plaisir et la douleur. Elle apaise mais ne guérit pas, paradis en enfer où l’homme purge sa venue. La troisième séquence, « Thomas, versets 1961 à 1973 » donne à voir et à croire la traversée d’un pays martyr. Chacune des séquences fait appel à une forme d’écriture différente. La quatrième partie, « Sirène de glace », prose poétique qui réverbère le merveilleux et le mystérieux qui unissent à l’intelligence de l’Univers, la nature s’interroge en nous, questionne secrètement, sans issue de secours.

Les Voix avaient fini par apprendre à se taire. Jusqu'à cette rencontre avec Lucy, une patiente thanatopractrice en mesure de percevoir et de capturer les fragments de vie résiduelle chez les défunts, ces traces infimes d'existence que l'on ne peut pas nous enlever quand on meurt. Mais à l'heure des ombres, Lucy devenait énorme et terrifiante...

L'angélus des ogres est le deuxième volet de trois d'un conte où la plume résolument percutante de Laurent Pépin prolonge ce fascinant esprit de fugue que l'auteur déploya dans Monstrueuse féérie.

Candidats à la sublimation d'un monde qu'il convient de rendre respirable, voici L'angélus des ogres.

« Ce qui frappait d'emblée lorsqe l'on rencontrait Lucy, c'était son extrême maigreur. Puis son regard, fuyant, traqué, et en même temps d'une grande douceur, mais d'une douceur fatiguée, profonde, celle de quelqu'un qui semblait revenir de mondes lointains, insoupçonnés, ou plutôt, qui n'en était pas tout à fait revenue. »

Violoniste talentueuse, Elise, 18 ans, rêve de pouvoir jouer avec les plus grands. Encouragée par une famille investie et des amis présents, elle parvient à passer les derniers examens au conservatoire malgré un corps poussé dans ses retranchements. Lorsque ce dernier cède et l’oblige à consulter, le diagnostic est brutal : elle souffre d'une tumeur au cerveau. Comprenant que son existence ne sera plus jamais la même, Elise fait le choix de réorganiser sa vie, bien décidée à profiter de tous les instants, des plus futiles aux plus extraordinaires. Entourée des siens, elle n’a plus qu’une idée en tête : réaliser son voeu le plus cher.

Le sourire est une chose sacrée, comme tout ce qui répond par une réponse plus grande que la question, ainsi que l’écrit le poète Christian Bobin.

Qu’il soit un signe de joie, d’amour, un acte de courage ou de foi, le sourire est un mystère purement humain, à commencer par celui des nouveau-nés. Alors comme tout mystère sacré, seul le langage poétique peut en dire quelque chose, et peut-être même nous rendre notre sourire, sait-on jamais.

« Et le croissant de lune me rappelle

Que même quand il fait noir

La vie elle, n’arrête pas de sourire. »

Bienvenue au cœur de l’univers carcéral, celui vu de l’intérieur par les détenu(e))s

Peur, doute, sentiments ; tout se mélange pour faire vivre à tous ceux et toutes celles qui liront cert ouvrage, la vie d’une prisonnier(ère), d’une cellule, d’une prison.

« Verrous » est une collaboration poétique entre Sandrine Davin, qui a déjà publié 16 ouvrages, et James Lilley, poète et professionnel des arts martiaux. Les poèmes de Sandrine sont en français, ceux de James, en anglais !

Au sein du Matin des Archanges, le Journal de François Karradec, l’exobiologiste Ketty Brownel enquête sur l’existence d’humanoïdes stellaires. Dans le cadre d’une expédition hasardeuse, lorsque l’une de ces créatures la soustrait à l’attaque d’un Alien, Ketty ne peut que se lancer sur la piste de ces êtres en dépit des avertissements de son mentor. Sa quête la mènera de l’Islande, aux terres canadiennes et d’Amérique du Sud, jusque dans les îles du Pacifique. Quand la jeune femme croise le chemin de Brouth Mac Tavish, un homme ténébreux œuvrant au sein des gouvernements occultes, elle n’aura de cesse de s’en éloigner lorsqu’elle comprend que l’Archonte des Bäanhs l’a prise en chasse pour des raisons qu’elle ne devine pas encore. Que découvrira-t-elle, à l’ultime fin, pour que tout son univers en soit irrémédiablement bouleversé ? Ce récit relate la traque d’un Alien pour l’Humaine qu’il a sélectionnée entre toutes. C’est aussi l’embrasement d’une passion aveugle entre deux êtres plongés dans les affres d’un futur proche, envenimé par les conflits entre races, que celles-ci soient de la Terre ou des mondes alentour.

Christine Barsi

L’auteure puise son inspiration dans ses études en biologie, et dans son métier dans les ressources humaines. L’auteure écrit depuis 1998 des romans de science-fiction et de fantastique. Elle est membre du Conseil d’administration de sa ville, afin de promouvoir la littérature et elle est Présidente de l’association culturelle Les Mondes Mutants. Plusieurs romans publiés et un recueil de nouvelles dont l’une, L’Avatar, a gagné le prix René Barjavel 2022.

Elle n’est pas commode, cette Léona de 66 ans, qui brode, demi-point par demi-point, un portrait de mineur, icône des foyers des bassins miniers dans les années 1970. Cette femme brutale et sans tabou plonge l’aiguille dans le canevas avec bien plus de délicatesse que quand, infirmière, elle piquait les patients de l’odieux docteur Caudron, son ancien amant. Lui qui, 25 ans plus tard, vient toujours, chaque mercredi, se vanter de ses nouvelles conquêtes.

Littérature du détail, épopée d’un réel sans douceur, le récit de Patrick Varetz porte la voix râpeuse d’une lutteuse abîmée, sur le point de s’émanciper et de conquérir sa part d’humanité.

Après l'échec de la conjuration du Solstice, Amalia Van Esqwill et Yonas Russmor ont fui Dehaven et trouvé refuge dans les ruines de la tour de Garde. Aidés d'autres fugitifs, ils tâchent d'en faire un havre de paix pour tous ceux que la répression ou la guerre chassent de chez eux. Pour autant, la jeune femme n'oublie pas que le héraut des tréfonds menace encore. Mais comment parviendra-t-elle à l'arrêter ? Malgré toute son éducation, elle ne connaît ni l'usage des armes, ni l'art de la magie...

Florbelle est un autoportrait que Cauda a écrit dans les blancs du roman de Sade dont nous n’avons que les notes puisque le fils irrévérencieux, à la mort de son père, a brûlé l’ouvrage. 

Cauda, le peintre, a son atelier bâti sur une ancienne propriété de la famille Sade, revendue quand Donatien était enfant ! Pour le dire autrement : Florbelle lui était destiné. Restait à en noircir les pages.  Ce que Cauda a fait à double titre en dessinant une quinzaine d’encres qui illustrent son autoportrait en miroir du marquis ! 

Comme un fait exprès, il a écrit et dessiné Florbelle lors du confinement, ajoutant ainsi de l’enfermement à l’enfermement, faisant de son atelier un château (de Shilling) coupé du monde, protégé des regards autres, centré au milieu d’autour sur lui-même face à Sade.  La quête dure 19 journées auxquelles s’adjoint un épilogue.

En 2011 une exposition prit comme titre Florbelle (after Sade) ; on y précisait : « L’œuvre manquante devient prescription ! » Pour parler comme Godard, dans prescrire il y a écrire. Et pour écrire Sade il y fallait Cauda. « Entré au château de Silling à l’âge de 17 ans, je n’en suis jamais sorti. » C’est ainsi qu’il ouvre ses journées, par un enfermement, un lieu coupé du monde propice à toutes les transgressions. Une invitation au voyage intérieur où le corps tient lieu de donjon. Un corps qui figure, dans ce face à face Sade/Cauda, trait après trait, un habit de lumière envisagé comme un abîme de lumière. Autrement dit un autoportrait.