Du pont il put distinguer la Sicile. Instinctivement ses yeux cherchèrent sur la côte les lieux familiers qu’il fréquentait il y a peu de temps encore. Ce n’était pas des endroits où il venait régulièrement. Il lança son regard plus loin dans les terres. Il devina les villages connus, sa ville natale. Tout ceci devenait un souvenir dont il ne mesurait pas la portée. Il y avait l’instant présent, et c’est tout. Des images, des parfums… Toute une vie se dérobait sous ses yeux, happée par la nécessité de la fuite. Là-bas reposait sa femme, et il n’avait pas pu lui rendre un dernier hommage. Sa tombe serait à jamais une idée.

Gilles La Carbona

Né à Villeneuve lès Avignon en 1963, Gilles La Carbona vit actuellement dans le Vaucluse. Bercé par la truculence de sa Provence natale, autant que par la douceur de l’océan ou le mystère des berges des gaves, l’auteur commence à écrire il y a plus de vingt ans. Romancier, dramaturge, passionné de littérature, de nature, épicurien à toute heure, il signe là son nouveau roman.

"Telle une hydre aux innombrables tentacules, l'âge a enroulé des spires si nombreuses autour du cœur de Jérôme qu'il a cessé de les compter. Il lui suffit de voir dans les yeux des autres qu'il est un vieux, très vieux bonhomme."

Un soir d'anniversaire, Jérôme, bénédictin nonagénaire, se remémore les turbulences traversées au cours de son enfance tiraillée, émiettée. Quoique lointaines, les cicatrices en sont indélébiles ; car les coups durs n'ont pas manqué. Ils ont fait de la vie du petit Félicien un tel fardeau que, tandis qu'il n'avait pas encore vingt ans, il a pensé en finir avec un chemin jalonné de bien trop de chaises vides. Un père truand, une mère disparue, des grands-parents grignotés par l'âge qui finira par les effacer ; puis l'orphelinat et une famille d'adoption que la guerre va fracturer. Comment avoir encore l'envie au sortir de tant d'épreuves ? Accueilli dans un monastère où il ignorait qu'il resterait, il a découvert au plus profond de lui, pas à pas, une sérénité que le monde ne pouvait plus lui offrir. Une longue nuit d'insomnie commence, qui suffira pour que s'égrènent tous ses souvenirs ; nombreux, douloureux.

Par ce roman qui ressemble à une histoire vraie, l'auteur poursuit l'exploration des destinées, avec une sensibilité qui affleure à chaque mot.

Francis La Carbona

Avec ce quatrième roman, l’auteur ne cède rien à l’exigence d’une écriture travaillée. Du moins est-ce son fil conducteur. Retraité en Normandie, paisible terre d’adoption, son plaisir demeure intact à sculpter une nouvelle fiction qui, dit-il, participe de son besoin émotionnel. La solitude de l’écriture est passagère, ajoute-t-il ; la promesse d’un plaisir immense : le partage avec un lecteur. Une certaine déclinaison du vivre ensemble, en somme.

la pensée dont les mains s’échappent d’un lourd drapé, les orteils s’en dépénètrent. cette femme emprisonnée sur son socle dans une rosace de rosiers m’avait accompagnée sur l’entre, et dans cette discussion de l’utopie du doute. la muse que je tentais de lacérer, piétinée dans sa verticale par une foule éparpillée de muets, je retourne la voir. ses yeux sont mouillés de rouge jusqu’à sa main ensanglantée qui s’arme à son menton, son autre main aussi est colorée. sur le poids de sa robe est inscrit « désarmons la police », je veux y lire « désamorçons la police », en vain.
je réalise ou j’affirme qu’une époque a tourné, nous ne sommes plus dans un monde qui flotte, nous tanguons. le viol de l’humanité est confirmé. la pensée me regarde avec l’accent d’un combat. aucune demi-mesure n’est possible dorénavant. l’utopie n’existe pas l’utopie est l’épreuve d’une cruauté. ouvre mes pas vers un masque qui ne mue que dans le clin d’arme.

je n’ai pas de contrat.

Sans le savoir, en écoutant cette phrase, tu héritais d'un serment, d'une parole qui te liait à la musique. Tu entrais dans la lignée de ceux dont elle s’éprend. Tu répétais : « La musique vous aime, Antoine. » Tu étais si fier d’avoir été élu. Tu voyais déjà un magnifique parcours qu’il te fallait suivre. Tu pensais que ce serait facile. La musique t'aimait. Un amour aussi précieux devait nécessairement te combler. Pas un instant, tu ne t'es demandé s'il te rendrait heureux.

Antoine Luethi, pianiste de renom, entame une tournée dans vingt-huit pays d’Europe durant laquelle il jouera l’intégrale de Chopin sans partition. Un défi qu’aucun pianiste n’a encore relevé. Mais au concert d’ouverture, alors qu’il s’apprête à interpréter les vingt-quatre Études de Chopin, le soliste est sur le point de craquer.

Le roman d’Isabelle Sivan nous plonge avec empathie, et par confidences successives, dans le tempo infernal de la vie d’un grand pianiste ; de sa formation, au plus jeune âge, à sa sélection par concours avec, une fois la renommée atteinte, une vie de star, ballottée de concert en concert, d’hôtel en hôtel, aux quatre coins du monde.

En écoutant la voix intérieure de l’artiste, entre passion, colère et désespoir, apparaît le portrait émouvant d’un homme qui consacre sa vie à la musique.

Une chose est sûre, après avoir lu La musique vous aime, Antoine…, chaque fois que vous irez au concert écouter un grand pianiste, vous repenserez au héros du roman d’Isabelle Sivan.

Il suffit des pétarades d’une mobylette, des effusions affectives d’un gamin, des caprices d’un nouveau résident d’une maison de retraite, pour agiter le bocal des ronronnements du quotidien. Un parc à traverser, un paumé réfugié dans un abri de jardin, une voisine distillant ses confidences... Autant de situations qui transforment un jour ordinaire en instant de grâce ou en torture infernale. Ce ne sont que des incidents de parcours…

Bruno Marée est convaincu que, comme l'écrivait Voltaire, « Les limaçons... sont des objets assez dignes de la curiosité d'un philosophe ». Toutefois, l’humain compte parmi les observations favorites de ce naturaliste qui, chez Quadrature, a déjà publié Grenailles errantes

Avec ces trois textes, Hervé Mestron continue son exploration de la voyoucratie urbaine débutée en 2018 avec Cendres de Marbella (éditions Antidata). Ici, que ce soit dans le monde institutionnel, sportif ou commercial, le sentiment d’exclusion et la transgression des codes conduisent à la sagesse, en passant par le meurtre.

« En sept journées d’errance, de souvenirs à demi rêvés, rêves éveillés et fantasmes de chair et de sang, Aristide Schwarz apprend à reconnaître les figures cachées de son désir. Passé, présent, futur, ici et ailleurs se rencontrent en un puzzle psychique qui en mena plus d’un, et plus d’une, à sa perte. — Tissu mouvant de questions sans réponses, toujours différées, ne cessant de renvoyer les unes aux autres?; dédale inextricable où, finalement, se défont personnages et récit, au gré d’un narrateur décidément bien étrange, dont on peut se demander si le texte qu’il s’acharne — contre chien, vents, marées — à écrire, est celui même que nous avons, maintenant, sous les yeux, ou tout autre chose… » 

Incitant à plusieurs modes de lecture, tentative de suggestion poétique d’« un film mental » (se déroulant, censément, dans l’esprit du lecteur, des personnages, du seul protagoniste de l’histoire, ou de lui-même écrivant ?), Promenade interdite est aussi l’énoncé d’une balade dans un genre que s’était interdit jusques ici l’auteur : le roman, la fiction. Il y a bien des personnages, des lieux, un déroulement (7 « journées »), des dialogues, de la narration, de la description, etc. ; il y a bien une île (« Belle-épave »), mais on ne sait trop où, ni quand ; il y a bien un « il » (Aristide), mais on ne sait d’où venu, ni quand, ni pourquoi (le sait-il lui-même ?) ; une « Elle » (« la Sorcière »), qui semble être l’immémoriale meneuse d’un jeu dont personne ne connaît les règles ; d’autres « ils » sont non moins suspects… Que se passe-t-il vraiment ? C’est au lecteur de tirer les nombreux fils de la fiction, trame romanesque interloquante…

Après l’odyssée fondatrice ...un beau voyage, puis l’itinéraire dantesque Au milieu du chemin, qui retraçaient les errances de personnages en quête de leur identité, au travers d’amnésies individuelles ou collectives, Les autres étoiles s’attache aux parcours, de guerres en paix, histoire et intime mêlées, de ceux laissés en marge des précédents récits. Charles, engagé en Indochine pour fuir les absents, frère déporté et femme enfuie ; une rencontre, et tout un nouveau monde s’ouvre – Altaïr, Bellatrix, Antarès, étoiles combattantes. Prunee, débarquée sur un quai, livrée à son seul instinct de survie : échapper à sa famille – Mira, étoile double, la Merveilleuse. Les astres ne se soucient guère de l’ordre du temps. Passé et présent leur sont contemporains.

François Claude-Félix

François Claude-Félix est né à Alger avant l’indépendance. Après des études supérieures scientifiques et socioéconomiques, il a mené une carrière dans le commerce international, puis l’enseignement. Romancier, poète et plasticien, il convoque dans son œuvre – aux côtés de son imaginaire – la mémoire de sa famille, son parcours de vie et ses engagements politiques et philosophiques.

Sven, écrivain et journaliste au passé romanesque, la cinquantaine passée, a sombré lentement dans les affres de l’alcool. Aidé par sa fille, il accepte de se faire désintoxiquer. À son retour de cure, il retrouve sa belle maison en bord de mer, dévastée. Quelques jours plus tard, il reçoit par mail une forte demande de rançon, en échange du silence sur les conditions d’acquisition de son patrimoine, pas tout à fait claires…

Hervé Genot

Hervé Genot vit à Nice depuis plus de trente ans. Passionné de littérature et d’écriture il publie un premier recueil de poèmes à l’âge de vingt ans, principalement inspiré par son séjour en Polynésie Française. En 2019, il publie la biographie de son père. Musicien auteur-compositeur-interprète, il se produit au sein de différentes formations dans toute la France, depuis le début des années 2000. « Au loin, l’incendie » est son deuxième roman.

Qui m’attend dans la vie ? La musique, c’est Madame Bovary réussie. La cisailleuse endiablée voisine avec les lauriers et les bougainvillées. À mesure que j’écris, le mystère s’épaissit. Le poème s’abreuve de stupeur, se désaltère de voyelles. Qu’est-ce qu’un style ? Une manière d’être seul. Je cherche une arme, un lieu exempté du stable sourire de prostituée, le goût âcre d’une rare sauvagerie. L’histoire est le sous-produit littéraire de la démonstration mathématique. Les événements sont liés comme s’enchaînent les prisonniers. Je rogne les liens du récit, libère les phrases endolories. La littérature batifole par nature, caracole dans les terrains vagues, emmortaise les bouts rapiécés, fonde un royaume étoilé, une localité métissée, cousue d’orties et de fantaisie. La littérature se parfait dans une langue d’étrangeté. La splendeur est une invitée qui n’a pas d’heure. Dans la voix d’une mère, je reconnais le timbre originaire. Dès la première seconde, j’ai su que j’étais limité, que je n’en aurais pas une deuxième. Je soigne l’ouvrage avec une figure d’enfant sage. J’essaie la désinvolture qui sied. J’agence la négligence d’une piété à l’insouciance d’un ciselé. L’été s’use. Le jour se rétracte, se colore de nuit. L’été se conjugue au passé. Une phrase, c’est comme une touche de bleu, il faut oser. J’observe l’absence de réalité cognée, sans la matière d’une chair. « J’enviais la félicité des bêtes ». Qu’est-ce qu’un style ? Une manière d’être seul.

Christian de Maussion

Jadis chef d’entreprise, l’auteur a entrepris des chefs-d’œuvre. Il cofonda l’Institut Multi-Médias. Il a publié des textes dans Le Monde, Le Figaro, La Croix, Libération, L’Idiot International, Les Cahiers de l’Herne. Il a fait paraître des récits singuliers sur Charles de Gaulle, Nicolas de Staël, Michel Serres. Il rédige des chroniques pour Service Littéraire. La rubrique « Maussion de censure » lui est dévolue. L’auteur aime lire, écrire, bref ne rien faire.

carnet d’îles est constitué de chroniques parues dans la presse espagnole et réunies afin d’illustrer une saison complète, comme celle que vit Juan Rigo chaque année, de l’arrivée à Athènes jusqu’à l’hivernage de son voilier. Ce carnet de voyage, au ton simple et intimiste, est truffé de références étymologiques, historiques et mythologiques.
Il est le résultat de sa rencontre avec un décor envoûtant et des gens attachants, mais reste avant tout le témoignage de son amour indéfectible pour la Grèce et les îles de la mer Ionienne qu’il affectionne particulièrement.

Illustré par Jean Harambat, Enrique Flores, Pere Joan et Juan Rigo.

Juan Rigo est né à Majorque. Diplômé en histoire, il abandonne l’enseignement pour se consacrer à sa double passion, la voile et la Méditerranée. Journaliste spécialisé, chroniqueur, il est également l’auteur de plusieurs ouvrages de référence, notamment Vents de Méditerranée (Glénat). 
À bord de son «?Odyssée?», il sillonne la mer Ionienne et ses îles depuis plus de trente ans.

comme les oiseaux dans les arbres

le poème dans le vent continue

de puiser sa matière vitale

il s’y niche comme on prend racine

il s’y multiplie comme on se ramifie

puis avec la patience des choses simples

il finit par s’éployer

                   à l’ombre de son ombre

                   tu survis

Alors qu’elle est exposée à une « panne d’écrire », un rêve s’impose à l’autrice, dans lequel quelque chose s’énonce sans se dire. Elle se laisse entraîner par les images oniriques gravitant autour de Marie Depussé, son amie disparue, et les déplie au fil du livre : le silence, la solitude, le soleil, le rouge à lèvres, une voiture blanche…

Angela Lugrin vagabonde dans cette arborescence d’images et y découvre peu à peu les linéaments de son désir d’écrire. À la confluence des « chemins d’errance » que le rêve autorise, se dessine progressivement un lieu depuis lequel écrire est possible. Dans ce lieu, la réalité tremble, les équilibres sont fragiles et les murs sans cesse à repousser pour maintenir le vivant dans l’air vigoureux du dehors, dans un « état de veille et d’éveil », une conscience aiguë.

Le silence qui a précédé ce livre n’avait rien d’inquiétant, il ouvrait la voie à l’acceptation d’un « je » fragmenté à la manière des visions magiques et sans cesse renouvelées des kaléidoscopes, un « je » énigmatique, pétri de tout ce qui l’entoure, depuis la moindre des choses jusqu’au soleil lui-même, ouvert à l’incandescence de toute vie. Un « je » qui n’a plus peur, enfin, de rester là.

Nous étions dans le vent,
Dans l’ombre ou la lumière,
Mais tout était de trop,

Même ces mots furtifs
Qui s’accrochaient en vain
Aux sourires des choses.

Dans l’éclair de lumière,
Plus rien ne devenait,
De tout ce que nous fûmes

Dans le chemin de l’ombre,
Une ombre plus abstraite
Que ce rêve secret.

La lumière et le secret, fil rouge de ce recueil...
Lumière d’ici, lumière d’ailleurs, leitmotiv dans la pensée de Bernard Sesé qui, toujours, cherche en l’homme son au-delà, où sans doute réside le mystère.
l’homme est plus grand que lui, semble-t-il nous dire, notre monde ne se limite pas à nos frontières : comme les mots, il est immense et ouvert sur l’infini, donnant au poète une sorte d’ivresse magnifiée par la beauté de l’écriture.   

«Qu’est-ce que je cherche si ce n’est une conscience élargie ? Cet éternel rebond de vivre qu’il faut gagner sur l’effacement, sur l’émiettement, ces cailloux qu’il faut lancer à tant d’orties. Je cherche une surnature, un chevauchement des formes pour quitter les pétrifications mentales, les congères sociales, le défilé de mode des idées. Je crois trouver à ces riens, à ces bricolages un peu saugrenus à partir d’objets souvent élémentaires, une poétique des choses et de leurs relations qui délivre des emprises et conjugaisons trop déclinées.»

Voici le livre de Patrick Cloux qui aura rencontré le plus de lecteurs. Paru d’abord il y a tout juste trente ans, un peu en avance sur son temps, il touchera des amoureux de la marche autant que des amateurs d’«objets de nature».
Conçu dans la mouvance des peintres et des poètes du Land Art, ce traité d’émerveillement ne pèse rien dans un sac à dos. Il célèbre les formes naturelles et les oeuvres de fortune que la liberté vive des chemins nous distribue en abondance.

Un enfant mène en solitaire une existence décalée, dans l’ombre des grands chevaux et le souffle de leurs naseaux sur la paille. Entre une mère bientôt endeuillée, un frère qui lance des cailloux dans les vitres, et un père qui, peu après, se tuera à l’entraînement, il laisse s’installer en lui cette lente fascination qui le conduira à devenir lui-même jockey. En parallèle, avec un bout de crayon, sur des bons de commande ou de vieux catalogues, l’enfant confie sa détresse à la présence bienveillante des chevaux. Ainsi, et comme on apprend à se tenir en selle, se fait ce long apprentissage de l’écriture qui lui permettra un jour de tracer la première phrase de la lettre qu’il adressera à Monsieur le Comte et qui décidera de sa vocation.

   Dans la maison commune, il y a un grand-père dont le prénom échappe à ses petits-enfants, un père sans enfant, un chef d'entreprise au bout du rouleau, quelques amants par-ci par-là, une femme qui se libère de sa cuisine, un bûcheron québécois, et même une physicienne. Dans la maison commune on découvre des secrets de famille, on se trahit, on se réconcilie, on se pique des habits, et surtout : on y grandit.

  Brice Gautier est professeur des universités à l'Institut National des Sciences Appliquées de Lyon. Il se consacre exclusivement à la forme courte et a publié une trentaine de nouvelles en revues ainsi qu’un premier recueil, Même pas mal, déjà chez Quadrature.

Un livre poignant. Un coup au coeur.
Ce témoignage retrace le quotidien dans un centre d’accueil pour requérants d’asile en Suisse dans lequel cette infirmière a travaillé plus de dix ans.
Vibrant, violent, un récit rigoureusement authentique, dur mais ménageant des espaces d’humour et de tendresse.
Le plaidoyer d’une femme, d’une mère, d’une soignante, pour faire connaître les trajectoires de nos frères et soeurs en humanité et adoucir un peu notre regard sur leur altérité.

Auteure

Annelise Bergmann-Zürcher est née en 1968 à Lausanne. Après un baccalauréat latin-anglais elle se forme en tant qu’infirmière. Elle choisit d’exercer son métier à temps partiel dans un parcours plutôt atypique : des soins à domicile dans son petit village à l’accueil de nuit d’urgence en sleep-in, des visites en prison au centre d’hébergement des migrants, ou dans l’accompagnement de personnes dans la prostitution. Elle et son mari ont quatre enfants, et vivent dans la campagne vaudoise.

Préfacière

Anne-Catherine Menétrey-Savary, née en 1938, est psychologue et politicienne. Elle a été députée au Grand Conseil vaudois et Conseillère nationale.

Pendant deux ans, le photographe Riccardo Willig a pris des photos des personnes qui se rencontrent à la Fondation Carrefour-Rue & Coulou: des « bénéficiaires », des bénévoles, des salarié:es et des donateurs. Avec le projet d’un livre, il s’est tourné vers deux spécialistes dans le domaine des pauvretés, Véréna Keller et Yann Cerf. Les trois auteur:es font dialoguer les images et les mots : comment rendre compte de réalités généralement invisibles et pourtant si souvent sous les yeux de tout le monde ?
Comment éviter le misérabilisme, l’intrusion, la sensiblerie ? Comment aborder la bonne conscience que confère la charité ? Comment exprimer le respect dû à des organisations qui assurent la survie de nombreuses personnes tout en s’étonnant, ou se révoltant, face à tant de pauvreté dans tant de richesse ?
L’intention de ce livre est triple : rendre un peu plus visible une action humanitaire à Genève, montrer son contexte social et politique, interroger la tension entre charité et droits sociaux.

Auteur:es

Riccardo Willig, photographe, Genève
Véréna Keller, professeure honoraire Haute école de travail social et de la santé, Lausanne
Yann Cerf, anthropolgue, assistant de recherche Haute école de travail social, Genève

C'est à Douarnenez chez l'artiste Cécile Borne que se dessine, croqué par petites touches, le troisième volet des chroniques finistériennes de Maëlle de Coux. Il y a des histoires, ce que la mer nous renvoie sur l'estran dans ses laisses, de la musique et les cris des goélands.