un café comme un bateau

qui emporte ses personnages,

la langue déshabillée,

un piano galopant, drôle de havre…

Les Chroniques du bruit consistent en un recueil de 29 notes de concerts organisés au sein de la scène noise et expérimentale parisienne en 2011 et 2012. Sarah Benhaïm livre ici, par le partage de sources de son enquête ethnographique, un récit documentaire des soirées de performances bruitistes, improvisées, foutraques et radicales qui ont à l’époque animé la capitale et sa proche banlieue. Fresque de l’organisation spatiale et temporelle des concerts et de leurs lieux, des gestes et des sons associés aux performances musiciennes, des conversations entre spectateurs et spectatrices prélevées ici et là, ces notes de terrain brutes proposent une plongée à l’intérieur de ces événements, entre descriptions musicales et déambulations sociales, esquissant des séquences répétitives codifiées autant que des situations artistiques et collectives singulières. Témoignages en même temps que regards, les chroniques sont accompagnées d’une sélection de photographies inédites réalisées par l’artiste Steeve Bauras à la même période, ainsi que d’une pièce sonore expérimentale de DJ Fusiller conçue à partir des enregistrements de concerts compilés par l’autrice. Ce livre objet, qui réunit ainsi diverses formes de captations - visuelles, sonores et retranscriptions de conversations enregistrées – propose finalement un témoignage d’une scène musicale dynamique et radicale, profondément communautaire.

Préface Nicolas Ballet

nous voilà alors
face à face
avec tout ce bleu
avec cela
dans la gravité
de cette parole légère
et si haut perchés
que nous entendons la couleur
dans la gorge tonique des cieux

Le livre de Hoda Hili est un corps fait de mots tramés de silence. Un volume d’air s’y trouve déployé, une lumière. Elle court entre les poèmes, les aphorismes. À tendre l’oreille, c’est une voix économe de ses mots, toujours rigoureusement ajustés que l’on entend résonner, une voix libre et légère.
Lire Hoda Hili, c’est marcher sur le fil du souffle, main courante tendue sur le passage aérien de l’exister.

« Si le sujet demeure irremplaçable pour sa démarche créatrice, c’est de lui que tout part. Matrice, il se fait discret en s’éloignant du leurre figural sans rejeter le motif constitutif de l’image de la réalité visible qui lui résiste. La banalité de la transcription cède devant une perception murmurée, transfigurée par la substance picturale, l’indicible chuchotement chromatique de sa palette et la lumière diffuse. Le peintre cherche alors le passage et le raccord d’une forme à l’autre. Au réalisme exsangue il répond par la vertu sédimentaire des choses et crée une autre réalité. Celle de la peinture vécue comme une lente méditation dans laquelle le temps a sa part et dont toute sa peinture rend sensible la présence, mieux, en en faisant le substrat de son art. » — L. H.

Les Voix avaient fini par apprendre à se taire. Jusqu'à cette rencontre avec Lucy, une patiente thanatopractrice en mesure de percevoir et de capturer les fragments de vie résiduelle chez les défunts, ces traces infimes d'existence que l'on ne peut pas nous enlever quand on meurt. Mais à l'heure des ombres, Lucy devenait énorme et terrifiante...

L'angélus des ogres est le deuxième volet de trois d'un conte où la plume résolument percutante de Laurent Pépin prolonge ce fascinant esprit de fugue que l'auteur déploya dans Monstrueuse féérie.

Candidats à la sublimation d'un monde qu'il convient de rendre respirable, voici L'angélus des ogres.

« Ce qui frappait d'emblée lorsqe l'on rencontrait Lucy, c'était son extrême maigreur. Puis son regard, fuyant, traqué, et en même temps d'une grande douceur, mais d'une douceur fatiguée, profonde, celle de quelqu'un qui semblait revenir de mondes lointains, insoupçonnés, ou plutôt, qui n'en était pas tout à fait revenue. »

Au sein du Matin des Archanges, le Journal de François Karradec, l’exobiologiste Ketty Brownel enquête sur l’existence d’humanoïdes stellaires. Dans le cadre d’une expédition hasardeuse, lorsque l’une de ces créatures la soustrait à l’attaque d’un Alien, Ketty ne peut que se lancer sur la piste de ces êtres en dépit des avertissements de son mentor. Sa quête la mènera de l’Islande, aux terres canadiennes et d’Amérique du Sud, jusque dans les îles du Pacifique. Quand la jeune femme croise le chemin de Brouth Mac Tavish, un homme ténébreux œuvrant au sein des gouvernements occultes, elle n’aura de cesse de s’en éloigner lorsqu’elle comprend que l’Archonte des Bäanhs l’a prise en chasse pour des raisons qu’elle ne devine pas encore. Que découvrira-t-elle, à l’ultime fin, pour que tout son univers en soit irrémédiablement bouleversé ? Ce récit relate la traque d’un Alien pour l’Humaine qu’il a sélectionnée entre toutes. C’est aussi l’embrasement d’une passion aveugle entre deux êtres plongés dans les affres d’un futur proche, envenimé par les conflits entre races, que celles-ci soient de la Terre ou des mondes alentour.

Christine Barsi

L’auteure puise son inspiration dans ses études en biologie, et dans son métier dans les ressources humaines. L’auteure écrit depuis 1998 des romans de science-fiction et de fantastique. Elle est membre du Conseil d’administration de sa ville, afin de promouvoir la littérature et elle est Présidente de l’association culturelle Les Mondes Mutants. Plusieurs romans publiés et un recueil de nouvelles dont l’une, L’Avatar, a gagné le prix René Barjavel 2022.

Florbelle est un autoportrait que Cauda a écrit dans les blancs du roman de Sade dont nous n’avons que les notes puisque le fils irrévérencieux, à la mort de son père, a brûlé l’ouvrage. 

Cauda, le peintre, a son atelier bâti sur une ancienne propriété de la famille Sade, revendue quand Donatien était enfant ! Pour le dire autrement : Florbelle lui était destiné. Restait à en noircir les pages.  Ce que Cauda a fait à double titre en dessinant une quinzaine d’encres qui illustrent son autoportrait en miroir du marquis ! 

Comme un fait exprès, il a écrit et dessiné Florbelle lors du confinement, ajoutant ainsi de l’enfermement à l’enfermement, faisant de son atelier un château (de Shilling) coupé du monde, protégé des regards autres, centré au milieu d’autour sur lui-même face à Sade.  La quête dure 19 journées auxquelles s’adjoint un épilogue.

En 2011 une exposition prit comme titre Florbelle (after Sade) ; on y précisait : « L’œuvre manquante devient prescription ! » Pour parler comme Godard, dans prescrire il y a écrire. Et pour écrire Sade il y fallait Cauda. « Entré au château de Silling à l’âge de 17 ans, je n’en suis jamais sorti. » C’est ainsi qu’il ouvre ses journées, par un enfermement, un lieu coupé du monde propice à toutes les transgressions. Une invitation au voyage intérieur où le corps tient lieu de donjon. Un corps qui figure, dans ce face à face Sade/Cauda, trait après trait, un habit de lumière envisagé comme un abîme de lumière. Autrement dit un autoportrait.

« 42. Ce matin dans la voiture qui t’embarque
tu te poses des questions de position, de faute commise,
et de mémoire

43. Tu sais seulement que la guerre retombe quelquefois
de la montagne comme un éboulement

44. La guerre est descendue de la montagne pour venir
te chercher

45. La guerre qui n’est pas finie, ou qui a mal fini, c’est
elle qui te prend, qui te demande des comptes, qui te sort
du sommeil, qui te rattrape »

« Quand je suis désœuvrée
quand un horizon trop large s’ouvre à moi
quand s’offrent tant de possibles
que le vertige me prend
je descends d’un pas mal assuré
je vérifie que tout est resté branlant
qu’elles sont toutes là
mes cavités en arrêté de péril
mes poches mal comblées. »

Alors que ces treize nouvelles sont douées d’une très grande élasticité temporelle, puisqu’elles se promènent tant dans le passé, que dans un futur proche ou très lointain, elles sont en revanche toutes rattachées au même lieu et à la même entité : le Muséum national d’Histoire naturelle.

Il y change singulièrement de visage, en fonction des époques, au gré des avancées scientifiques, ou des régressions politiques.

Dans un registre qui tient à la fois de la science-fiction et de la farce, et sur un ton souvent caustique, Guillaume Lecointre a mêlé savamment science, histoire et humour pour concocter ce délicieux recueil sur une institution chère à son cœur.

Evelyne se perd dans les caves du palais de justice. Bernard et Valérie décident de se rencontrer, mais aucun n’a mis sa vraie photo sur son profil. Et Arnaud a un mal fou à concocter une fricadelle végane…

Deux fils rouges traversent ce recueil : l’ironie et Bruxelles, ville natale de l’auteur.

Politologue de formation, Laurent Bayer travaille au service du compte rendu d’une des assemblées parlementaires dont la Belgique regorge. Il a aussi traduit nombre de romans graphiques et d’albums jeunesse. Il puise son inspiration dans son passe-temps de prédilection, « l’observation socio-anthropologique » (sa traduction de l’anglais people-watching). Pour lui, l’homme du XXI^e siècle sombrerait dans le désespoir le plus noir sans ce remède, disponible sans ordonnance, qu’est l’humour.

Que dit notre attente, lorsqu’elle brûle, dénudée, de se retrouver au bord d’un espoir vacillant, lorsque « de nuits en nous nous n’avons plus » ? Si l’être vacille, cet entre-deux n’est pas celui d’une nuit noire : les nuances creusées, ciselées par la force des mots travaillent à recoudre nos déchirures, œuvrant à toucher l’inflammable pour mieux approcher l’édifiante ferveur du consentement à l’amour qui nous quitte. Autant les dessins de l’artiste-peintre Corine Pagny laissent trace de silhouettes/des corps de nous-mêmes sur le fil, chavirés au bord, aspirés par le centre de ce qui subsiste ; autant les mots du poète nous interpellent au point de bascule où nous place l’existence pour nous voir revenir de « la désarmance » à « l’herbe coupée qui chante encore » lorsqu’elle « ourle le monde à bâtir ». De cette composition surgit une ambiance dont Pérémarti nous avait entrouvert les portes dans ces publications précédentes. Ce livre constitue un appel à notre soif/notre faim de vivre.