Regard complice et décalé sur la presqu’île charentaise.

Héritier d’une grosse société et victime d’abus sexuels, Constantin Davout n’aime que les femmes qu’il paie, comme s’il n’avait pas de cœur, aucun piton sentimental où accrocher un lien.

L’écolo punk Marie-Chloé Sarançain, elle, fuit la société taillant la route à vélo avec son compagnon. 

Constantin et Chloé n’ont aucune chance de faire équipe. Sauf si une balle tue une jeune femme sous Constantin. Sauf si cette balle le visait pour qu’il taise un secret, comme d’autres hommes. Sauf si la même nuit dans une ancienne colo catholique au bord de la Manche des cambrioleurs massacrent le compagnon de Chloé, la transformant en guerrière. 

Nous recherchons pour la rentrée prochaine une jeune fille pouvant s'occuper d'un enfant de cinq ans, préparer les repas et effectuer quelques tâches ménagères en échange de la mise à disposition d'un studio meublé de 25m2 dans notre nouvelle maison à Versailles.

Les rencontres, le monde qui s’agrandit à la mesure du regard amoureux que l’on porte sur lui, tout cela nourrit l’auteure et lui fait ressentir que « Si les mots sont un chemin, le chemin est aussi semé de mots ; des mots qui ouvrent toujours plus ! ».

Le chemin est initiatique et qu’importe l’arrivée, c’est bien le voyage qui importe , et les mots pour le dire...

Le monde a perdu ses mots

Les mots ont perdu le monde

le bonheur de dire

« Bonheur »

Des ciels qui crient « Terre ! »

quand elle oublie son tour

La maille à l’envers

ou la victoire du non

Le monde a perdu l’esprit

des morts et des vivants

Les mouches en son royaume

pour coller à nos pages

Que deviennent les chemins

quand ils sont blancs muets

et l’arbre qui a froid

parce qu’il n’y a pas d’yeux ?

Le monde a sauté dans le vide

La chute était limpide

Et l’homme a tourné le dos.

Un suspense qui naît dans les Balkans. Sylvain Le Breton, architecte de bâtiments en bois à Fontainebleau, divorcé, en est le jouet aux jours incertains. Des linguistes croates de l’université de Zadar, dont Nina, une troublante veuve, est l’âme, recherchent Le Livre secret, manuscrit en vieux bulgare, le slavon, d’une valeur inestimable, écrit par le pope Bogomil au Xe siècle, une vision dualiste qui inspirera les Cathares. Des trafiquants impitoyables le convoitent. Vacancier en Croatie, Nina confie à Sylvain une prose toscane du Xe siècle afin de le remettre à Ljubljana en Slovénie sans attirer l’attention des trafiquants. Jusqu’en France de sinistres personnages le traquent. Ne détient-il pas en réalité Le Livre secret?? D’autres, non moins dignes de la potence, le soutiennent. Dans sa châsse une tête momifiée mène aussi la danse macabre. Ses amours déplaisent parfois à Nadja, son gros matou noir, un sournois aux poils allergisants. Guerrier aux griffes belliqueuses de chat haret, il défigure un kidnappeur qui se suicide. Ses yeux dorés ont un langage qui inspire Sylvain. Ce suspense est aussi un voyage au regard curieux.

« Non, tu ne prends rien. On laisse tout. » Cette phrase toute simple bouleversa la vie d’Yves et de sa famille. Fuir, sans vraiment comprendre. Tout oublier. Emportés par la guerre d’Algérie, Liliane et ses enfants, comme tous les Pieds-Noirs, doivent partir. Vers leur nouvelle vie.

Soixante ans plus tard, Yves s’est enfermé dans le silence. Je ne connais rien de son passé, rien de ma grand-mère, rien de cette guerre. Le poids des non-dits me pousse à une quête, à la recherche de mes origines, à la recherche de ma grand-mère, cette femme arrachée à sa terre.

Est-ce finalement la vérité qui prime ? Faut-il lever le voile qui s’est installé sur le passé ? Ce roman à deux voix nous révèle que l’apaisement prend parfois des formes inattendues et se cache dans les murmures, à l’orée des secrets. Au creux des mots d’un père à sa fille.

un café comme un bateau

qui emporte ses personnages,

la langue déshabillée,

un piano galopant, drôle de havre…

Les Chroniques du bruit consistent en un recueil de 29 notes de concerts organisés au sein de la scène noise et expérimentale parisienne en 2011 et 2012. Sarah Benhaïm livre ici, par le partage de sources de son enquête ethnographique, un récit documentaire des soirées de performances bruitistes, improvisées, foutraques et radicales qui ont à l’époque animé la capitale et sa proche banlieue. Fresque de l’organisation spatiale et temporelle des concerts et de leurs lieux, des gestes et des sons associés aux performances musiciennes, des conversations entre spectateurs et spectatrices prélevées ici et là, ces notes de terrain brutes proposent une plongée à l’intérieur de ces événements, entre descriptions musicales et déambulations sociales, esquissant des séquences répétitives codifiées autant que des situations artistiques et collectives singulières. Témoignages en même temps que regards, les chroniques sont accompagnées d’une sélection de photographies inédites réalisées par l’artiste Steeve Bauras à la même période, ainsi que d’une pièce sonore expérimentale de DJ Fusiller conçue à partir des enregistrements de concerts compilés par l’autrice. Ce livre objet, qui réunit ainsi diverses formes de captations - visuelles, sonores et retranscriptions de conversations enregistrées – propose finalement un témoignage d’une scène musicale dynamique et radicale, profondément communautaire.

Préface Nicolas Ballet

nous voilà alors
face à face
avec tout ce bleu
avec cela
dans la gravité
de cette parole légère
et si haut perchés
que nous entendons la couleur
dans la gorge tonique des cieux

Le livre de Hoda Hili est un corps fait de mots tramés de silence. Un volume d’air s’y trouve déployé, une lumière. Elle court entre les poèmes, les aphorismes. À tendre l’oreille, c’est une voix économe de ses mots, toujours rigoureusement ajustés que l’on entend résonner, une voix libre et légère.
Lire Hoda Hili, c’est marcher sur le fil du souffle, main courante tendue sur le passage aérien de l’exister.

« Si le sujet demeure irremplaçable pour sa démarche créatrice, c’est de lui que tout part. Matrice, il se fait discret en s’éloignant du leurre figural sans rejeter le motif constitutif de l’image de la réalité visible qui lui résiste. La banalité de la transcription cède devant une perception murmurée, transfigurée par la substance picturale, l’indicible chuchotement chromatique de sa palette et la lumière diffuse. Le peintre cherche alors le passage et le raccord d’une forme à l’autre. Au réalisme exsangue il répond par la vertu sédimentaire des choses et crée une autre réalité. Celle de la peinture vécue comme une lente méditation dans laquelle le temps a sa part et dont toute sa peinture rend sensible la présence, mieux, en en faisant le substrat de son art. » — L. H.

Les Voix avaient fini par apprendre à se taire. Jusqu'à cette rencontre avec Lucy, une patiente thanatopractrice en mesure de percevoir et de capturer les fragments de vie résiduelle chez les défunts, ces traces infimes d'existence que l'on ne peut pas nous enlever quand on meurt. Mais à l'heure des ombres, Lucy devenait énorme et terrifiante...

L'angélus des ogres est le deuxième volet de trois d'un conte où la plume résolument percutante de Laurent Pépin prolonge ce fascinant esprit de fugue que l'auteur déploya dans Monstrueuse féérie.

Candidats à la sublimation d'un monde qu'il convient de rendre respirable, voici L'angélus des ogres.

« Ce qui frappait d'emblée lorsqe l'on rencontrait Lucy, c'était son extrême maigreur. Puis son regard, fuyant, traqué, et en même temps d'une grande douceur, mais d'une douceur fatiguée, profonde, celle de quelqu'un qui semblait revenir de mondes lointains, insoupçonnés, ou plutôt, qui n'en était pas tout à fait revenue. »

Au sein du Matin des Archanges, le Journal de François Karradec, l’exobiologiste Ketty Brownel enquête sur l’existence d’humanoïdes stellaires. Dans le cadre d’une expédition hasardeuse, lorsque l’une de ces créatures la soustrait à l’attaque d’un Alien, Ketty ne peut que se lancer sur la piste de ces êtres en dépit des avertissements de son mentor. Sa quête la mènera de l’Islande, aux terres canadiennes et d’Amérique du Sud, jusque dans les îles du Pacifique. Quand la jeune femme croise le chemin de Brouth Mac Tavish, un homme ténébreux œuvrant au sein des gouvernements occultes, elle n’aura de cesse de s’en éloigner lorsqu’elle comprend que l’Archonte des Bäanhs l’a prise en chasse pour des raisons qu’elle ne devine pas encore. Que découvrira-t-elle, à l’ultime fin, pour que tout son univers en soit irrémédiablement bouleversé ? Ce récit relate la traque d’un Alien pour l’Humaine qu’il a sélectionnée entre toutes. C’est aussi l’embrasement d’une passion aveugle entre deux êtres plongés dans les affres d’un futur proche, envenimé par les conflits entre races, que celles-ci soient de la Terre ou des mondes alentour.

Christine Barsi

L’auteure puise son inspiration dans ses études en biologie, et dans son métier dans les ressources humaines. L’auteure écrit depuis 1998 des romans de science-fiction et de fantastique. Elle est membre du Conseil d’administration de sa ville, afin de promouvoir la littérature et elle est Présidente de l’association culturelle Les Mondes Mutants. Plusieurs romans publiés et un recueil de nouvelles dont l’une, L’Avatar, a gagné le prix René Barjavel 2022.

Vivant à Paris, Farhad est un Kurde originaire de Halabja, une bourgade du Kurdistan irakien. Vouant une grande passion pour la Grèce antique, il se rend dans ce pays, berceau de la démocratie. Il va d’Athènes à Ithaque en passant par Sounion, Salamine, Mycènes, Épidaure et Patras. Si partir, c’est mourir un peu, ce voyage sur les traces d’Ulysse s’apparente plutôt à une résurrection. Grâce à des Grecques aussi charmeuses que les sirènes et aussi envoûtantes que les muses, le Kurde s’arrache à la banalité de son quotidien sans pour autant oublier le drame de sa ville. Partout où il va, à chaque pas qu’il fait, il s’enlise dans l’évocation de Chirine, l’amour de sa vie.

Florbelle est un autoportrait que Cauda a écrit dans les blancs du roman de Sade dont nous n’avons que les notes puisque le fils irrévérencieux, à la mort de son père, a brûlé l’ouvrage. 

Cauda, le peintre, a son atelier bâti sur une ancienne propriété de la famille Sade, revendue quand Donatien était enfant ! Pour le dire autrement : Florbelle lui était destiné. Restait à en noircir les pages.  Ce que Cauda a fait à double titre en dessinant une quinzaine d’encres qui illustrent son autoportrait en miroir du marquis ! 

Comme un fait exprès, il a écrit et dessiné Florbelle lors du confinement, ajoutant ainsi de l’enfermement à l’enfermement, faisant de son atelier un château (de Shilling) coupé du monde, protégé des regards autres, centré au milieu d’autour sur lui-même face à Sade.  La quête dure 19 journées auxquelles s’adjoint un épilogue.

En 2011 une exposition prit comme titre Florbelle (after Sade) ; on y précisait : « L’œuvre manquante devient prescription ! » Pour parler comme Godard, dans prescrire il y a écrire. Et pour écrire Sade il y fallait Cauda. « Entré au château de Silling à l’âge de 17 ans, je n’en suis jamais sorti. » C’est ainsi qu’il ouvre ses journées, par un enfermement, un lieu coupé du monde propice à toutes les transgressions. Une invitation au voyage intérieur où le corps tient lieu de donjon. Un corps qui figure, dans ce face à face Sade/Cauda, trait après trait, un habit de lumière envisagé comme un abîme de lumière. Autrement dit un autoportrait.

« 42. Ce matin dans la voiture qui t’embarque
tu te poses des questions de position, de faute commise,
et de mémoire

43. Tu sais seulement que la guerre retombe quelquefois
de la montagne comme un éboulement

44. La guerre est descendue de la montagne pour venir
te chercher

45. La guerre qui n’est pas finie, ou qui a mal fini, c’est
elle qui te prend, qui te demande des comptes, qui te sort
du sommeil, qui te rattrape »

« Quand je suis désœuvrée
quand un horizon trop large s’ouvre à moi
quand s’offrent tant de possibles
que le vertige me prend
je descends d’un pas mal assuré
je vérifie que tout est resté branlant
qu’elles sont toutes là
mes cavités en arrêté de péril
mes poches mal comblées. »

Alors que ces treize nouvelles sont douées d’une très grande élasticité temporelle, puisqu’elles se promènent tant dans le passé, que dans un futur proche ou très lointain, elles sont en revanche toutes rattachées au même lieu et à la même entité : le Muséum national d’Histoire naturelle.

Il y change singulièrement de visage, en fonction des époques, au gré des avancées scientifiques, ou des régressions politiques.

Dans un registre qui tient à la fois de la science-fiction et de la farce, et sur un ton souvent caustique, Guillaume Lecointre a mêlé savamment science, histoire et humour pour concocter ce délicieux recueil sur une institution chère à son cœur.

Evelyne se perd dans les caves du palais de justice. Bernard et Valérie décident de se rencontrer, mais aucun n’a mis sa vraie photo sur son profil. Et Arnaud a un mal fou à concocter une fricadelle végane…

Deux fils rouges traversent ce recueil : l’ironie et Bruxelles, ville natale de l’auteur.

Politologue de formation, Laurent Bayer travaille au service du compte rendu d’une des assemblées parlementaires dont la Belgique regorge. Il a aussi traduit nombre de romans graphiques et d’albums jeunesse. Il puise son inspiration dans son passe-temps de prédilection, « l’observation socio-anthropologique » (sa traduction de l’anglais people-watching). Pour lui, l’homme du XXI^e siècle sombrerait dans le désespoir le plus noir sans ce remède, disponible sans ordonnance, qu’est l’humour.

Paris, mai 1871 : la Commune s’achève dans un bain de sang. Les dernières barricades sont tombées. Le temps de la répression est venu. D’interminables cortèges d’insurgés partent pour Versailles où leur sort sera scellé par une justice expéditive. Parmi eux, Henri le relieur et Lucie la blanchisseuse unis par le combat qu’ils ont mené. Lui sera déporté en Nouvelle-Calédonie tandis qu’elle s’établira à Rouen.
Au-delà de la page d’Histoire, ce roman nous interroge sur le pouvoir du temps et de l’oubli.

La période amarnienne est une parenthèse dans l’histoire millénaire de l’Égypte pharaonique. C’est également une des plus passionnante : celle du mystique Akhénaton, de l’iconique Nefertiti, et du célèbre Toutankhamon.

Si ces noms ont gagné la notoriété, bien des mystères les entourent encore. Ceux de Smenkharê et Nefer-Neferou-Aton sont, en revanche, bien moins connus du public, du fait de la brièveté de leurs règnes, intercalés entre ceux d’Akhénaton et Toutankhamon. Ils font pourtant pleinement partie de cet épisode d’une vingtaine d’années, où certains ont cru déceler l’origine du monothéisme.

L’identité de ces personnages fait débat (certains y voient même un seul individu), tout comme leur rôle dans le cours de cette histoire. Une chose semble néanmoins avérée : l’existence d’une femme pharaon, Nefer-Neferou-Aton, juste avant la montée sur le trône d’Égypte d’un de ses souverains les plus fameux. Peu savent pourtant que la majeure partie du trésor funéraire de Toutankhamon provient de celle qui l’a précédé. Et nous y trouvons, sur certaines figurines, son visage.