L’été, si on se laissait faire, on ne dormirait jamais.
Nous étions jeunes…
À l’instar de Paul Nizan dans Aden Arabie, les personnages de ce recueil tout à coup confrontés à la réalité du monde pourraient chacun à leur tour s’exclamer : Nous étions jeunes et nous ne laisserons personne dire que c’est le plus bel âge de la vie.
Au-delà de la révélation de l’amour, de l’amitié, et des trahisons qui les accompagnent, c’est en effet à la découverte de soi-même que cet âge oblige. Alors, si elle n’en est peut-être pas toujours la plus réjouissante, la Jeunesse, d’où qu’on vienne, est sans conteste la plus troublante et la plus enthousiasmante période de nos intrigantes existences.

Il y a des lieux pour sombrer plus facilement que d’autres. Des gouffres dont on pense ne pas remonter. Cette ville était de celle-là, une ville noire et tortueuse où se perdre était une évidence. D’autant plus facile qu’on est soi-même en perdition, en deuil d’une vie passée, d’une carrière glorieuse qui a implosé en vol. Et quand le flux vital s’arrête, il n’y a que le sang versé pour le ramener à la vie, pour faire revivre le flic dans l’homme perdu. Le sang des bêtes, le sang des hommes, mêlé à la décadence d’une société qui a perdu ses repères. Quand refuser la mort des animaux conduit à celle de l’homme, qu’il soit pour ou contre la brisure de ce lien ancestral qui nous unit, y compris dans la souffrance et le désespoir.

«Ville, fille sensuelle Ta peinture coule sur les larges feuilles foncées des cours Volupté du vert sur des façades ocres Quelqu’un aimera quelqu’un Les grues de nuit allongeront leurs cous longs de girafes lumineuses?». Shoshana («?rose?» en hébreu) a été écrit sous une véranda de Tel-Aviv. Les ouvriers faisaient tomber des gravats, ça donnait des cliquetis enjoués. Les feuillages étaient tachés de peinture. Derrière la fenêtre immense, une ville vivante, une végétation luxuriante, des bébés, des chats, des chiens, des femmes aux maillots échancrés, des hommes bruts de décoffrage et doux. Shoshana est un recueil sensuel, flamboyant et fougueux, qui raconte l’éclosion d’une rose sur une terre aride et fertile et nous fait goûter à sa lumière.

Deux violonistes, ayant autrefois joué dans le même orchestre, se retrouvent par hasard à Berlin. Zick, renvoyé de cet orchestre, vivote ; Martínez, le narrateur, devenu sourd après un accident, a dû abandonner la musique. Il est maintenant écrivain. Martínez propose à son ami de venir vivre chez lui. Le narrateur écrit, Zick compose une œuvre et sort tous les jours pendant de longues heures. Un jour, Martínez décide de le suivre…

Au Crépuscule du Monde des Humains, dans une France sous perfusion extérieure, Mathias occupe son temps à redoubler. S’entête à subir passivement au milieu de ses pairs. Jusqu’à ce qu’une éminente intelligence en fuite, échoue un soir, dans le hall de son immeuble, père de la Perfection artificielle. Et que le thésard va devoir conduire loin. Plus qu’il ne l’aurait jamais cru...

Margaux E. R. Payn

L’auteur est en direction de ses trente ans. A une curiosité inébranlable pour tout ce qui peut constituer ce monde. Et aime particulièrement raconter des histoires.

À Rochebrune, au sein de la belle demeure ancestrale, la famille Forestier vit ses amours et ses conflits sous l’œil souverain de Malinette, la grand-mère et de son fils bien aimé, le grand Max. Une photo de famille idéale. Mais Alex, l’ainée des filles va recevoir une série de lettres anonymes dans lesquelles plusieurs femmes témoignent de leur douleur quand leurs vies sont soudainement percutées par les bouleversements du siècle et la fureur des guerres. Qui sont ces femmes ? Que veulent-elles ? Qu’ont-elles à voir avec les Forestier ? Il va falloir un drame pour que des morceaux de vérités surgissent des mémoires.

Agnès Ollard

Agnès Ollard est née en 1954 à Angoulême en Charente où elle réside toujours. Elle écrit son premier roman « La chaise rose de Virgile. » Editions Spinelle en 2020. Puis publie un second livre. « Dentelle et salopette. » Editions 5 sens en 2021. Elle signe avec « Le diable ne se repose jamais » son troisième roman. Des romans sur la fatalité et l’âpreté du monde venant bousculer des vies ordinaires, des mises en récits pour capter la complexité des âmes et des mises en mots pour exprimer l’indicible. L’écriture acérée d’Agnès Ollard, marquée de ruptures entre violence, poésie et humour vient renforcer, s’il en est encore besoin, les paradoxes des êtres. Ce dernier récit qui met en scène des personnages profonds et fragiles, entraîne le lecteur et bouscule son émotion.

Comment réagir ? Que lui répondre, à elle ou à lui, devant cette déclaration ? Chaque réponse de ce petit livre possède plusieurs sens, selon que l'on est optimiste ou pessimiste. Au lecteur à retrouver tous les cas de figure possibles, pour jouer à ce double jeu.

Vous attendiez-vous à la proposition ? Vous fait-elle plaisir ? Vient-elle de qui vous désiriez la chose ? Qu'elle tombe à plat ou qu'elle tombe du ciel, la demande est toujours intéressante… à moins que ce ne soit la réponse ?

L'histoire commence par une question anodine : - « Si tu veux, tu viens avec moi à Perros-Guirec. » Ca aurait pu être une semaine en amoureux, au bord de la mer. Mais ça manque d'une phrase en plus. Alors, comment faire parler un Monsieur qui a toutes les caractéristiques classiques du Monsieur, justement : l'incapacité à confier ses sentiments ? Réponse en forme de poème très, très libre !

Que fait-on quand la nostalgie nous submerge ? Ou pire : quand elle n'est pas là ? Nous avons tous eu une ou plusieurs anciennes adresses. Chaque page en raconte une histoire, avec tendresse, critique acerbe ou nostalgie.

Instantanés poétiques et étincelles de joie pris sur le vif comme autant d'images magiques. Est-ce un hasard si c'est une photographe qui trace ces lignes – qui sont autant de clins d'œil au bonheur qui s'arrête en un instant suspendu.

TECTONIQUE DU TEMPS, livre-miroir de l’intime perception des pulsations de l’horloge, bat dans la veine « temporelle », comptant et décomptant les heures, les jours, les mois, les années, dans un monde où multitude et solitude se croisent en rimes appariées.

« âge et climat, le temps nous produit dans le même temps qu’il nous détruit. à en porter le bât, il nous porte parfois aux instants d’une pleine présence. à défaut de pouvoir le retenir, on le vit plus qu’on ne le subit. L’incertitude est au départ et à la réception du recueil. Entre déréliction affligée et union jubilatoire, les vers oscillent, miroitant d’images choisies. »

(Extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

a jeunesse bat des ailes.

La vieillesse bat de l’aile.

Une aile a dû tomber

Au cours du long voyage.

A petits pas, comme le Poucet, le poète remonte la piste des cailloux blancs sur les pages couchées, à cœur battant , épèle les soirs veillés de chagrin, l’absence qui vient de loin, qui persiste en son sein 

« Les larmes sur les murs

quand le jardin rameute

les feuilles perdues les fleurs

le temps devient buée

sur les yeux de l’ami

as-tu senti cette rumeur

qui perle dans la rue

cette amère souvenance

des jours enfouis ? ».

(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

« La nuit longe le cœur. Il va bientôt faire silence dans ce sang tourmenté. C'est le soir surtout que le chagrin songe à sévir.

Tu ne sais encore rien des ombres fâcheuses ni des mots à retrouver.

Et parfois le poème surgit. » (Philippe Leuckx)

L’assurance du devenir

Écrit dans le clignotement des lames

Carnets de voyage d'un arpenteur curieux du monde et de l'âme, ces Tessons au sable sont tissés d'infimes moments, de sensations, de rêveries, de couleurs. Ils distillent un regard en larmes de sens vouées à s'évaporer dans l'air ardent. Séquences d'instantanés, parfois posés, parfois Polaroids, oscillant entre poésie intimiste, tableaux prosaïques voire aphorismes. Qu'elles soient d'écume, de poussière ou de chair, les images en sont souvent surexposées, les formules lapidaires. Ces tessons tantôt scintillent tantôt réfractent une lumière sans cesse changeante.

LA BEAUTE

Sous les cendres dorées

Il ne restera que cela

Les rires clairs des enfants au futur

La joie des filles au présent

L’espoir des hommes au passé

Les gravats seront microphones

Pour des explorateurs étrangers

Qui tenteront vaille que vaille

D’expliquer les humains

Leur planète, les animaux

Nombreux, la beauté de l’atmosphère

Ce bleu, ce bleu surtout

Qu’ils ne comprendront pas

Et puis cette étrange manie

De faire des représentations

De leurs destructions

Jamais ils ne sauront

Qu’on l’appelait la beauté

Jamais ils ne sauront

Que nous fûmes seuls à savoir

Seuls à jouir du trésor

Que nous avons brûlé

Melchior, juriste qui se pique d’écriture, va passer quelques jours dans les montagnes grisonnes en quête d’inspiration. Il neige. Quand il arrive à sa pension de famille, la neige est si abondante que les communications sont coupées. Les douze pensionnaires doivent vivre en huis-clos. Les loups commencent à hurler. L’un des pensionnaires est retrouvé mort le lendemain... L’appel du loup est une malicieuse illustration de l’adage « l’homme est un loup pour l’homme. »

Cette traduction a reçu le soutien de ProHelvetia, Fondation suisse pour la culture. 

« Ils traversent. Ils viennent vers nous. Ils sont douze. Tous évacués de la jungle de Calais. » Aucun bagage, pas de papiers, à peine quelques lambeaux d’identité roulés dans un sac à dos avec ce qu’il reste d’eux. La répartition est faite. Les dés sont jetés. Les autocars de Calais ont été envoyés dans nos campagnes. L’un d’eux arrive à l’aube dans un petit bourg du Sud-Ouest, au pied des Pyrénées, non loin de l’Océan. Mairie, Centre d’accueil des migrants et bénévoles se rallient pour « sortir douze vies hors de l’eau et leur apprendre à nager sur terre ». Ne plus fuir. S’installer dans la reconnaissance des autres. Se faire entendre par les dépositaires de l’autre langue, ­l’apprendre, prendre son sort en mains, oublier les fantômes du passé. Le chemin est long et la démarche des bénévoles est un travail d’équilibriste sans filet. De A à Z, il faut intégrer les mots et les usages, avec peut-être la lumière au bout du tunnel, la carte du tarot nommée permis de séjour.