Au Crépuscule du Monde des Humains, dans une France sous perfusion extérieure, Mathias occupe son temps à redoubler. S’entête à subir passivement au milieu de ses pairs. Jusqu’à ce qu’une éminente intelligence en fuite, échoue un soir, dans le hall de son immeuble, père de la Perfection artificielle. Et que le thésard va devoir conduire loin. Plus qu’il ne l’aurait jamais cru...

Margaux E. R. Payn

L’auteur est en direction de ses trente ans. A une curiosité inébranlable pour tout ce qui peut constituer ce monde. Et aime particulièrement raconter des histoires.

À Rochebrune, au sein de la belle demeure ancestrale, la famille Forestier vit ses amours et ses conflits sous l’œil souverain de Malinette, la grand-mère et de son fils bien aimé, le grand Max. Une photo de famille idéale. Mais Alex, l’ainée des filles va recevoir une série de lettres anonymes dans lesquelles plusieurs femmes témoignent de leur douleur quand leurs vies sont soudainement percutées par les bouleversements du siècle et la fureur des guerres. Qui sont ces femmes ? Que veulent-elles ? Qu’ont-elles à voir avec les Forestier ? Il va falloir un drame pour que des morceaux de vérités surgissent des mémoires.

Agnès Ollard

Agnès Ollard est née en 1954 à Angoulême en Charente où elle réside toujours. Elle écrit son premier roman « La chaise rose de Virgile. » Editions Spinelle en 2020. Puis publie un second livre. « Dentelle et salopette. » Editions 5 sens en 2021. Elle signe avec « Le diable ne se repose jamais » son troisième roman. Des romans sur la fatalité et l’âpreté du monde venant bousculer des vies ordinaires, des mises en récits pour capter la complexité des âmes et des mises en mots pour exprimer l’indicible. L’écriture acérée d’Agnès Ollard, marquée de ruptures entre violence, poésie et humour vient renforcer, s’il en est encore besoin, les paradoxes des êtres. Ce dernier récit qui met en scène des personnages profonds et fragiles, entraîne le lecteur et bouscule son émotion.

Comment réagir ? Que lui répondre, à elle ou à lui, devant cette déclaration ? Chaque réponse de ce petit livre possède plusieurs sens, selon que l'on est optimiste ou pessimiste. Au lecteur à retrouver tous les cas de figure possibles, pour jouer à ce double jeu.

Vous attendiez-vous à la proposition ? Vous fait-elle plaisir ? Vient-elle de qui vous désiriez la chose ? Qu'elle tombe à plat ou qu'elle tombe du ciel, la demande est toujours intéressante… à moins que ce ne soit la réponse ?

L'histoire commence par une question anodine : - « Si tu veux, tu viens avec moi à Perros-Guirec. » Ca aurait pu être une semaine en amoureux, au bord de la mer. Mais ça manque d'une phrase en plus. Alors, comment faire parler un Monsieur qui a toutes les caractéristiques classiques du Monsieur, justement : l'incapacité à confier ses sentiments ? Réponse en forme de poème très, très libre !

Que fait-on quand la nostalgie nous submerge ? Ou pire : quand elle n'est pas là ? Nous avons tous eu une ou plusieurs anciennes adresses. Chaque page en raconte une histoire, avec tendresse, critique acerbe ou nostalgie.

Instantanés poétiques et étincelles de joie pris sur le vif comme autant d'images magiques. Est-ce un hasard si c'est une photographe qui trace ces lignes – qui sont autant de clins d'œil au bonheur qui s'arrête en un instant suspendu.

TECTONIQUE DU TEMPS, livre-miroir de l’intime perception des pulsations de l’horloge, bat dans la veine « temporelle », comptant et décomptant les heures, les jours, les mois, les années, dans un monde où multitude et solitude se croisent en rimes appariées.

« âge et climat, le temps nous produit dans le même temps qu’il nous détruit. à en porter le bât, il nous porte parfois aux instants d’une pleine présence. à défaut de pouvoir le retenir, on le vit plus qu’on ne le subit. L’incertitude est au départ et à la réception du recueil. Entre déréliction affligée et union jubilatoire, les vers oscillent, miroitant d’images choisies. »

(Extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

a jeunesse bat des ailes.

La vieillesse bat de l’aile.

Une aile a dû tomber

Au cours du long voyage.

A petits pas, comme le Poucet, le poète remonte la piste des cailloux blancs sur les pages couchées, à cœur battant , épèle les soirs veillés de chagrin, l’absence qui vient de loin, qui persiste en son sein 

« Les larmes sur les murs

quand le jardin rameute

les feuilles perdues les fleurs

le temps devient buée

sur les yeux de l’ami

as-tu senti cette rumeur

qui perle dans la rue

cette amère souvenance

des jours enfouis ? ».

(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert)

« La nuit longe le cœur. Il va bientôt faire silence dans ce sang tourmenté. C'est le soir surtout que le chagrin songe à sévir.

Tu ne sais encore rien des ombres fâcheuses ni des mots à retrouver.

Et parfois le poème surgit. » (Philippe Leuckx)

L’assurance du devenir

Écrit dans le clignotement des lames

Carnets de voyage d'un arpenteur curieux du monde et de l'âme, ces Tessons au sable sont tissés d'infimes moments, de sensations, de rêveries, de couleurs. Ils distillent un regard en larmes de sens vouées à s'évaporer dans l'air ardent. Séquences d'instantanés, parfois posés, parfois Polaroids, oscillant entre poésie intimiste, tableaux prosaïques voire aphorismes. Qu'elles soient d'écume, de poussière ou de chair, les images en sont souvent surexposées, les formules lapidaires. Ces tessons tantôt scintillent tantôt réfractent une lumière sans cesse changeante.

LA BEAUTE

Sous les cendres dorées

Il ne restera que cela

Les rires clairs des enfants au futur

La joie des filles au présent

L’espoir des hommes au passé

Les gravats seront microphones

Pour des explorateurs étrangers

Qui tenteront vaille que vaille

D’expliquer les humains

Leur planète, les animaux

Nombreux, la beauté de l’atmosphère

Ce bleu, ce bleu surtout

Qu’ils ne comprendront pas

Et puis cette étrange manie

De faire des représentations

De leurs destructions

Jamais ils ne sauront

Qu’on l’appelait la beauté

Jamais ils ne sauront

Que nous fûmes seuls à savoir

Seuls à jouir du trésor

Que nous avons brûlé

Melchior, juriste qui se pique d’écriture, va passer quelques jours dans les montagnes grisonnes en quête d’inspiration. Il neige. Quand il arrive à sa pension de famille, la neige est si abondante que les communications sont coupées. Les douze pensionnaires doivent vivre en huis-clos. Les loups commencent à hurler. L’un des pensionnaires est retrouvé mort le lendemain... L’appel du loup est une malicieuse illustration de l’adage « l’homme est un loup pour l’homme. »

Cette traduction a reçu le soutien de ProHelvetia, Fondation suisse pour la culture. 

« Ils traversent. Ils viennent vers nous. Ils sont douze. Tous évacués de la jungle de Calais. » Aucun bagage, pas de papiers, à peine quelques lambeaux d’identité roulés dans un sac à dos avec ce qu’il reste d’eux. La répartition est faite. Les dés sont jetés. Les autocars de Calais ont été envoyés dans nos campagnes. L’un d’eux arrive à l’aube dans un petit bourg du Sud-Ouest, au pied des Pyrénées, non loin de l’Océan. Mairie, Centre d’accueil des migrants et bénévoles se rallient pour « sortir douze vies hors de l’eau et leur apprendre à nager sur terre ». Ne plus fuir. S’installer dans la reconnaissance des autres. Se faire entendre par les dépositaires de l’autre langue, ­l’apprendre, prendre son sort en mains, oublier les fantômes du passé. Le chemin est long et la démarche des bénévoles est un travail d’équilibriste sans filet. De A à Z, il faut intégrer les mots et les usages, avec peut-être la lumière au bout du tunnel, la carte du tarot nommée permis de séjour.

Voici un roman d'aventures écrit pour les petits yeux comme pour les grosses lunettes. Nous sommes sous François Ier, en un temps où les pirates infestaient la Manche. On y apprend la géographie (limitée aux connaissances du moment), l'histoire (plus riche que ce qu'on raconte en classe), et surtout, comment décider de sa vie. On y apprend aussi que New York fut découvert par un italo-français, que le plus grand port de France était Dieppe, et qu'être une fille, c'était un combat de tous les jours. Il est écrit à la première personne, avec les ignorances et les oublis que peut faire une jeune fille de 15 ans, entre combats farouches et mariages forcés. Enfin, et malgré nos recherches, près de 400 pages manquent dans l'ouvrage : déchirées par sa narratrice, ou perdues pour une autre raison ? Seule la fin nous est restée. La fin, et un espoir intact de reprendre la mer.

« D’où viennent nos pères ? Qui sont-ils ? Que transmettent-ils ? Et qu’attendent les fils ? » sont les questions que pose Éric Courtet. Les non-dits balisent nos vies le plus souvent, et nous faisons avec, reconstruisant notre propre histoire et celles de nos aînés. C’est ce silence qui est ici souligné avec ces portraits de pères et de fils réunis, de tous âges, un « arrêt sur image » qui puisse enclencher une narration pour le regardeur, en territoire intime — une autre vérité.

Au-delà des ressemblances (ou leur absence) entre les sujets, c’est avant tout les jeux de regard, les postures et les gestes qui frappent. Tendresse ou dureté, pudeur, gêne ou affection, complicité ou timidité, malaise… ces sentiments, auxquels participent le décor et les tenues, ne sont pas donnés d’emblée mais évoqués par le hors-champ, l’au-delà de l’image. Derrière la frontalité apparente, quand bien même les sujets sont de dos, c’est une approche fragile de tous les nœuds éventuels, tous les secrets qui relient les pères et les fils ; les transmissions possibles ou rejetées, professionnelles ou de toutes sortes (le goût pour tel sport, la musique, la nature…) — en un mot : les racines, qu’on est invités à interroger, entre passé et futur, parce qu’ils restent, les pères, les fils.

Les racines ou les sources… Marie-Hélène Lafon, dont on connaît l’obsession dans ses livres pour l’arrachement et l’attachement à une terre d’enfance, s’est glissée entre ces images pour y proposer sa propre narration, sa propre lecture des silences. Par petits blocs de prose dense (et deux poèmes), elle redonne parole aux fils, et peu importe qu’on puisse retrouver tel ou tel élément des images dans ces textes, ils ne font surtout pas légendes parce que ce qu’on entend c’est une voix, où affleurent sentiments et sensations toujours paradoxales — humaines. Proposant une mémoire à ces fils, elle nous invite à son tour, avec Éric Courtet, à interroger la nôtre, à regarder ces visages, ces attitudes à l’aune de notre propre histoire, en écho. À lire la fragilité des généalogies et des filiations, comme, des arbres, « [la] peau, [le] grain, [les] velours. [Le] silence. »

Hélène est rejetée par son père qui la trouve laide, car sa laideur est une nuisance au sculpteur et esthète qu’il est. Chassée du domicile paternel, la jeune femme décide de haïr son sexe et de vouer à son tour un culte aux arts.

Personnage hors norme, courageux et au caractère fort, Hélène finit par assumer sa différence, prend le parti d’être originale et étrange, et laisse libre cours à son intellect. Elle, qui se cachait du monde, devient l’égale des hommes, se mue en figure publique reconnue du tout-Paris, et son salon attire artistes et érudits?en vogue?!

Sa réussite mondaine suffira-t-elle à son bonheur?? Et peut-elle si aisément échapper à sa condition de femme??

Juliette Adam, sous un nom de plume, offre avec Laide un conte cruel sur le dictat du beau et les relations femmes-hommes.

« Le temps nous est gare. Le temps nous est train ». C’est par cette citation de Prévert que l’auteur ouvre son récit. Le temps tourne, la terre bouge, le train s’ébranle, les silhouettes s’effacent à mesure que le quai s’éloigne. Pour le voyageur le temps du passage est celui de l’écrit, et ce qu’il donne à lire est ce qu’il voit, ce qu’il entend : son visage en reflet disparaissant pour laisser voir l’éclat des prés et des bois, le flamboiement d’un champ de coquelicots touché par la grâce du soleil levant, et la rumeur des autres pour établir la réalité du voyage d’une gare l’autre, d’un aller au retour, avec ce sentiment que « le visible n’apparaît que pour autant qu’il est regardé, éprouvé, questionné et finalement formulé »

Parmi les voix qui aiguillonnent la poésie ces dernières années, celles des femmes se distinguent particulièrement par leur désir d’électriser la langue et de la mettre au service des nouveaux imaginaires dont nous avons tant besoin.

La voix de Valéry Meynadier est de cette étoffe. Le Dit d’Eurydice constitue un ouvrage, au sens architectural (un recueil-bastion) et aussi par analogie avec les compositions issues du tissage traditionnel des femmes. C’est en effet une langue ouvragée que le lecteur trouvera ici, pétrie de culture classique mais aussi vivifiée par une remarquable inventivité.

À l’image du nid de la huppe – oiseau convoqué plusieurs fois comme un paradigme féminin – ce recueil est un « charnier de Babel », une tanière organique, un espace où rassembler et conjurer la violence originelle et sexuelle, la douleur et l’oppression qui constituent la tragédie du genre et du corps féminin depuis les origines.[…]

Extrait de la préface de Cathy Jurado

L’écrivain Dominique Valarcher a quitté le domicile conjugal en laissant à sa femme, Laetitia, un mot laconique où il indique qu’il a besoin de réfléchir. Celle-ci, inquiète, ignore où il s’est réfugié. Mari fidèle et toujours amoureux de sa femme, il est pourtant troublé voire fasciné par l’étudiante Nóra Nemeth que les époux Valarcher ont rencontrée récemment en Hongrie. L’écrivain se culpabilise : la fidélité est pour lui la vertu cardinale. Il ne saurait se partager entre deux femmes. Le hasard – mais est-ce vraiment le hasard ? – va provoquer la rencontre de Nóra et de Dominique à Nice lors d’un colloque consacré à la littérature française…

Denis Emorine

Denis Emorine est né en 1956 près de Paris. Il a avec l’anglais une relation affective parce que sa mère enseignait cette langue. Il est d’une lointaine ascendance russe du côté paternel. Ses thèmes de prédilection sont : la recherche de l’identité, le thème du double et la fuite du temps. Son théâtre est joué en France, en Grèce, au Canada (Québec) et en Russie. Ses livres sont traduits et édités en Grèce, Hongrie, Italie, Roumanie, Afrique du Sud, Inde et aux États-Unis.

http://denis.emorine.free.fr/ul/accueil.htm

https://fr.wikipedia.org/wiki/Denis_Emorine