Cela fait plusieurs heures que je marche. La foule est maintenant clairsemée. Il y a de moins en moins de voitures, certaines abandonnées, déjà. La progression est difficile.

Je suis abrutie de fatigue, tenaillée par la peur. Mon bras me fait mal à force de soutenir ma fille solidement retenue par le tissu que je porte en écharpe. Elle a huit mois, Clarissa. Mon bébé… Je crois que la nécessité de sa survie, le devoir de la protéger – viscéral… c’est ce qui m’a mise en chemin.

Alice et Clarissa doivent échapper à la guerre. Plus qu’une nécessité, c’est un réflexe instinctif qui jette la mère et la fille sur les routes d’un exode où se mêlent la peur de l’inconnu, la crainte de l’ennemi et l’étonnement d’heureuses rencontres qui font oublier, ne serait-ce qu’un temps, la violence des combats. Parce qu’il faut partir. Continuer. Et vivre.

« L’Alentejo n’a pas d’ombre?», chantent les paysans de la région la plus aride du Portugal. C’est sur cette terre aux interminables étés que des pères sont nés. Et que des fils les cherchent. Le fils, c’est le narrateur. Pour trouver le chemin du père, il lui faut partir là-bas. Ce livre, c’est celui de la pudeur et du silence. Terre sans Ombre est un roman de la mémoire et de la transmission, là où la nature et les hommes finissent par se confondre dans un paysage sans fin.

Roman initiatique aux frontières de l’enquête judiciaire et de la quête psychologique, Framboise exquise pose son regard, dans une écriture fluide et alerte, sur les blessures du cœur et sur les failles post-traumatiques de l’enfance parfois si douloureuse qu’elle en devient amnésique. Les personnages attachants de cette intrigue, Alex le psychologue et Léna en recherche d’elle-même, nous emportent dans leurs investigations par la grâce palpitante d’un récit rondement mené, aussi vertigineux que peut être exquise la framboise...
 

Replier un lieu, qui sait comment. Suivre les mots manquants qui souvent ramènent le sujet sur le lieu même  de sa disparition. Dans ce dédale vertigineux, se frayer, même effrayé, un chemin. Attendre à la pliure que s’élèvent les ombres. Comme autant d’instructions illisibles. Qu’au chevet de la langue puisse s’entendre le vent chanter différemment. Et le lieu replié se déplier le corps.
 

2026 :  Homme synthétique, Machine humanisée, dictature de l’esprit, la Terre arrive en fin de course. Sans équipement adéquat, les gens voient en monochrome de gris.  La couleur est devenue une erreur dans le système des Machines qui s’empressent de nettoyer la ville de toutes activités inconnues.  À Black Rock, en Arkansas, Sean, un jeune étudiant hacker, va découvrir malgré lui qu’il a des capacités hors du commun. Le gouvernement interdit à la population de rêver, de penser ; pourtant c’est ainsi que Sean devra sauver l’humanité de l’extinction. Par les rêves, aussi fous les uns que les autres, il devra affronter les divinités qui en veulent à la planète Terre. À travers le cosmos, il ira jusqu’à visiter la source créatrice de ce cirque, à l’aide d’alliés aux pouvoirs extraordinaires.  Sa plus grande rencontre sera l’élue de son cœur. Souvent maladroit, aux pensées loufoques, il devra apprendre à déjouer les pièges du destin et maîtriser ses nouveaux pouvoirs. Libérer l’Homme par l’esprit :  avant qu’elle ne croque la boule.
 

Auteur(s) :

Neuf nouvelles haletantes, grinçantes, animées d'un souffle libertaire et rebelle qu'aucun des cauchemars dystopiques qui nous guettent ne parvient à éteindre tout à fait...  

Une demi-seconde ? Le moment où tout bascule.

L’autrice a écrit cet ouvrage d’une traite, suite à l’AVC de son compagnon.

Après la sidération viennent la tristesse, le déni, la colère, l’espoir… Autant d’émotions qui s’enchaînent et s’entremêlent au fil de la lente mutation d’une femme blessée en « aidante ».    

Un parcours quasi initiatique, que l’on peut ressentir comme le sien.

Au fil de ce livre sans ponctuation, qui dévale comme   un torrent de montagne, le lecteur peut trouver sa propre respiration. Un monologue haletant, qui est aussi une ode au partage et à l’amour.

La moitié des bénéfices de l’autrice,
ainsi que la moitié des marges de l’éditeur,
iront à la Maison d’Accueil Spécialisée
du GHR Mulhouse et Sud-Alsace.

Rose va sur ses 60 ans, l’âge qu’avait sa mère lorsque celle-ci est morte. En souffrance elle décide de se confier à Mme B psychologue mais son histoire fait aussi écho à celle de sa thérapeute. Ce récit parle de la difficulté d’être un enfant au sein d’une famille en crise, du lien générationnel et du poids de sa dette. Ce pourrait être aussi l’histoire de générations de femmes, du lien maternel si puissant et parfois si dévastateur…

Véronique BOUCAULT

Véronique BOUCAULT vit et travaille dans les Bouches du Rhône. Assistante sociale de profession elle poursuit en parallèle ses passions : l’animation d’ateliers d’écriture et l’écriture personnelle avec une préférence pour les récits de vie, la poésie et les contes. Elle est lauréate de plusieurs concours de poésie régionaux. « Les larmes de Lait » est son deuxième ouvrage, après « L’entre deux, chronique d’une enfance peu ordinaire » paru aux Editions LACOUR en 2020.

Pourquoi huit mille ? Un cœur au repos bat en moyenne soixante-deux fois par minute. Huit mille battements de cœur, c’est environ deux heures de lecture. Le temps qu’il vous faudra pour parcourir ce court recueil. Huit mille mots, c’est le nombre exact que comporte cet ouvrage, quatrième de couverture et titres compris. Huit mille caractères, c’est la longueur précise de chacune des cinq nou­velles contenues dans ce livre. Car, nous ne retenons que dix pour cent de ce que nous lisons, alors n’ex­primons que l’essentiel, ce qui marquera les esprits. « Huit mille » est né de cette ambition. Un recueil nécessairement bref, illustré pour sublimer toutes les émotions. Parler d’un thème complexe, la mémoire. Comprendre et res­sentir, à l’aide de très peu de phrases, qui n’en seront que plus percutantes. Mais le jeu sur la forme et la contrainte ne doit pas pour autant masquer le fond. « Huit mille » ne saurait être réduit à un vain exercice de style. Ce recueil engage une réflexion profonde sur la mémoire.

Elyn

Elyn est née et vit en Suisse. Elle exerce en tant qu’illustratrice et bédéiste indépendante. L’émotion est le socle sur lequel elle forge les nuances de ses illustrations. Ses dessins sont autant destinés à un jeune public qu’aux adultes. En 2021, Elyn publie un premier ouvrage en collaboration avec sa meilleure amie. « Le petit livre des jeux farfelus » est un recueil de jeux pour enfants édité par Helvetiq.

Francisco Arenas Farauste

Francisco Arenas Farauste est né en Espagne et vit désormais en Suisse. Autodidacte curieux, il observe le genre humain et essaye, à sa façon, de témoigner des absurdités, des folies de ce monde. Après un premier roman « Le comte foudroyé », « Huit mille » est son premier recueil de nouvelles.

Fin du monde, fin du mois. Nous sommes coincés entre deux apocalypses. Entre un quotidien récurrent et le grand lendemain qui déchante. Le pays des ploucs ne figure plus sur aucune carte. Aucun GPS ne conduit aux ornières de la détresse. Le pays est une poudrière jaune fluo, un quartier difficile élargi, une sorte de banlieue parisienne inflammable à la première étincelle. Gustave Flaubert écrivait : « De toute la politique, il n’y a qu’une chose que je comprenne, c’est l’émeute. »  Quand j’étais petit, j’allais à l’école de ski où la monitrice nous enseignait des rudiments de glisse. Dans mon oreille aujourd’hui, retentit l’énoncé en trois parties d’une vérité à appliquer pour vivre en sécurité : tester, tracer, isoler. J’y vois une continuité avec le lancinant « planté, flexion, extension » des instructeurs de christania. Le virus ressuscite mes souvenirs de poudreuse. Quand j’étais petit, l’institutrice m’apprit à lire des livres essentiels pour ma survie intellectuelle. Pourquoi diable, dans une république si belle, cher­chons-nous un ciel dans des biens non essentiels ? De Gaulle est une étoile morte. Gracq, l’ami de Pompidou, le plus gaullien de nos grands écrivains, témoigne du paysage littéraire de manière lapidaire: « Entre le quelconque et l’excellent, la distance est stellaire. » Nous vivons sous une forme insidieuse de tyrannie, de dictature du quel­conque, sous une sorte de suffisance du quelconque. À vrai dire, on n’a jamais tué de Gaulle qu’un demi-siècle après sa mort.

Christian de Maussion

Jadis chef d’entreprise, l’auteur désormais ouvrier a entrepris d’écrire des chefs-d’œuvre. Il cofonda l’Institut Multi-Médias. Il présenta ses premiers travaux littéraires à Théâtre Ouvert. Il fit paraître des textes dans Le Monde, Le Figaro, La Croix, Libération. Il publia des romans, des récits singuliers sur Charles de Gaulle, Nicolas de Staël, Michel Serres. Avec « La fin des haricots », chronique urticante du dernier quinquennat, il signe un dixième ouvrage.

Alcide, employé dans un laboratoire de paléogénétique, se voit chargé d’effectuer l’analyse d’un doigt momifié âgé de 3 800 ans. Il découvre alors que celui-ci possède exactement le même génome que lui. Or, seuls les « vrais » jumeaux sont dotés de cette singularité. Comment cela est-il possible alors que près de quatre millénaires le séparent de son « double » ? Un formidable saut dans l’infini de l’espace-temps va le projeter dans un monde ressemblant singulièrement à la terre, mais telle qu’était celle-ci quarante siècles plus tôt. Que se passera-t-il lorsque Alcide le scientifique pétri de rationalité y retrouvera son frère devenu cacique d’un peuple dont la vie est régentée par l’omniprésence des esprits ?

Alain Dumas

Alain Dumas a vécu de nombreuses années au Pérou. Il partage son temps entre l’écriture, la réalisation de films et la fabrication d’objets mêlant réel et virtuel. « Être, infiniment » est son quatrième roman.

Les six nouvelles présentées dans ce recueil répondent à une urgence que l’auteur s’est imposée comme la condition de tout travail de littérateur aujourd’hui. Celle de redonner au réel sa complexité originelle. Kafkaïen dans « l’Homme qui se prenait pour une œuvre d’art », Camusien dans « le genou d’Antoine » la profusion des influences exprime par un jeu de miroirs, un réel bigarré face à une histoire littéraire qui l’est tout autant. Incarnées dans des personnages prenant sur eux les tourments de notre époque, les histoires se développent comme des impasses labyrinthiques saisissables si ce n’est par la raison, par les sens seulement. L’auteur disparaît, s’écrase sous le poids d’un réel que l’on peut porter qu’à force d’humilité. Tout artiste devient un « Emilien Morel ». Tentative impossible mais saine de former une écriture objective niant les éplorements narcissiques de l’artiste et prenant ceci pour l’unique condition imposée à son art : l’impossibilité de conclure.

Benjamin Asnar est né à Nice en 1991. Musicien et compositeur de Jazz, il sort en même temps que son premier livre son premier album. Passionné de littérature, c’est à travers elle ainsi que par la musique qu’il voit l’unique moyen de retransmettre le caractère vaporeux et poreux de toutes choses.

Adèle est une brillante avocate pénaliste.  Elle doit assurer la défense d’un nouveau client, Michaël. L’arrivée de ce jeune homme dans sa vie va l’amener à découvrir une part d’elle et de son histoire méconnue.
De leurs rencontres et d’autres qu’offre la vie, une nouvelle partition va s’écrire.

Ce roman se situe tour à tour sur les deux rives de la baie de Marseille, tour à tour dans le présent et le passé, avec le bleu du ciel et de la mer comme horizon.

Ce récit est aussi celui des ressorts inconscients qui conditionnent nos vies, nos relations avec notre entourage et pose la question de savoir si la connaissance du passé peut permettre un apaisement.

Pauline Olphe-Galliard, psychothérapeute et animatrice d’ateliers d’écriture est Provençale. Bercée depuis toujours par la lumière du Sud et la danse des mots, elle est l’auteure de En finir avec l’Aube. Bascule(s), qui fait ici l’objet d’une nouvelle édition, est son premier roman.

Mohamed Bensaada est un militant associatif, syndical et politique bien connu des quartiers populaires de 
Marseille. Il est à l'origine, notamment, de l'association Quartiers Nord/Quartiers Forts et du Syndicat des 
Quartiers populaires de Marseille. À ce titre il a été confronté depuis de nombreuses années aux drames 
qui frappent  les familles de ces quartiers, aux violences qui accompagnent le « commerce informel » des 
stupé?ants, du Cannabis en particulier. Il a pu constater que les mesures répressives et policières, loin d'être 
ef?caces, ne font en fait que rajouter de la violence à la violence et du mal-être au mal-être. Il sait que cette 
situation est la conséquence de plusieurs décennies de politiques néo-libérales de destruction du tissu 
social, de ségrégation et de discriminations sociales et raciales.
C'est donc, à partir de la connaissance du terrain, de son terrain, que Mohamed Bensaada, aborde la 
question de la dépénalisation du Cannabis avec une approche historique, culturelle, sociale et politique.

Dernière escale avant la lune propose un caléidoscope de femmes et d’hommes qui, face à l’adversité, vacillent et résistent, doutent mais s’insurgent. L’autrice plonge dans l’intimité de ses personnages pour révéler ce qui les tient debout : une sourde obstination à ne pas se laisser enfermer et à reprendre leur chemin. Ailleurs.

En tant qu’auteure, Stéphanie Mangez a signé une dizaine de pièces de théâtre et une création radiophonique. Comme comédienne, elle arpente depuis une décennie les scènes théâtrales. Elle a aussi cofondé deux compagnies de théâtre et une résidence d’écriture.

Je n’ai jamais rencontré Michel Piccoli.
Simplement dès mes quatorze ans, coutumière des salles obscures, j’ai toujours pioché, volé des êtres-acteurs à ces films qui m’aidaient à vivre.
Je me suis constitué une famille secrète et fantasmée. Michel Piccoli est devenu l’oncle, le père, l’amant impossible, l’homme irrésistible. Réconfortant mais aussi ambigu ou parfois inquiétant. L’homme qui m’offrait tous les hommes. Alors aujourd’hui rendre hommage à cette ombre protectrice. L’écrire au présent comme un journal de bord.

Une femme à la plastique avantageuse débarque non loin de Vegas et va tout faire sauter, des roulettes aux vieilles caisses retapées sur les routes du Nevada, proches du désert de feu là où ça chauffe, jusqu’aux séquoias géants qui cachent la sauteuse sautée. Chaud devant?!

Victorugo n’est pas un type bien. Il est en prison. Depuis qu’il ne travaille plus aux ateliers, il s’est mis à écrire. Jusqu’alors, il était écrivain public de la coursive. Le voilà romancier. Ses presque-amis, ses amours rêvés, son portable bien planqué, ses emmerdes. Victorugo fomente un projet idéal, une grande utopie en construction, la ferme-prison. Il tient son journal de bord. Seulement, il y a Catchy, une brute de surveillant, Bastignac, cet enfoiré de codétenu et les événements contraires. Le temps du journal de débord.

Un nouveau départ, nouveau lieu de vie. Une remise en question. Tel était le projet de Nicolas, l’objectif qu’il s’était fixé à l’aube de ses 40 ans. Envie, d’ailleurs, de nouveaux horizons, bousculer son quotidien. Rompre avec la routine. Son nouveau parcours se heurtera à bien des embûches. Il tâtonnera, trébuchera, hésitera, mais s’efforcera de rebondir contre vents et marées. Triompher de ses doutes, de ses atermoiements, de ses tergiversations, telle était sa motivation, son moteur en s’installant à Berlin. Il sera rattrapé par ses failles, dont il ne parvenait toujours pas à se départir. Récit d’un parcours chaotique, sinueux, à travers les vicissitudes de l’existence, à travers des rencontres amoureuses, amicales, qui le portent, sans répondre à ses questionnements. L’espoir d’un renouveau demeure au bout de chemin, lorsqu’il aura compris ce qu’il recherche réellement.

Max, journaliste, écrit son premier roman. Comme beaucoup de jeunes auteurs, il part en randonnée sur les chemins de ses rêves. Il voyagera sur terre et au ciel. La vie ici-bas lui offre de jolies rencontres qu’il aime avec sincérité. Son cœur de Chevalier l’emmènera défendre la réputation d’une femme de quatre-cents ans son ainée qu’il sentira avoir été touchée par l’injustice. Pendant ce temps, des parcelles de son cœur traversent l’univers en tous sens, entraînées par des neutrinos de passage. Ses sentiments amoureux glisseront ainsi dans un périple infini où ils laisseront leurs traces au hasard des remous cosmiques, loin de ses regards et des nôtres.

La terre tourne, oui, c’est sûr. Depuis le premier tour du premier jour. Sans état d’âme. Dans le cycle infernal de l’indifférence absolue. Ça fleurit et ça périt partout à toute allure, en grande pompe ou en catimini. Chaque jour détruit le précédent d’un seul coup de soleil. Et les nuits nettoient les «?murs de honte imbibés de sang?». Tout semble prêt pour La Gueule de bois. Mais sur «?une plage du rêve méditerranéen des mômes plongent, jouent et galipettent.?» Tournez manège?! La vie est là, qui se faufile entre les poèmes pour une résurrection. Henri Estèbe «?J’ai bouleversé l’unité de temps qui ne décompte plus. Au grand chamboule-tout de la vie, je joue avec les heures comme un enfant.?»