Avoir la vingtaine fin des années 60, mener une existence banale et monotone autour du lycée, et trouver une voie pour sortir de ce piège. Voilà bien le récit de quelques années, qui ont permis à l’auteur de voyager et d’apprendre des langues étrangères.

Au cœur de ce récit, sa rencontre avec un personnage mystérieux et charismatique qui lui montrera toutes les facettes de la vie. Au fur et à mesure qu’il le découvre, il doit emprunter bien des chemins de traverse remplis de surprises. En les parcourant, il a eu l’occasion tantôt d’en baver, tantôt de rêver, avant de reposer les pieds sur terre. L’aventure qui marque toute une vie…

Cette histoire est tirée de faits réels, mais beaucoup de noms de personnes et de lieux ont été changés.

Je suis, écrit Alexandra, l'auteur de « La mélancolie » qui l'a écrit pour que les autres puissent vivre « mieux que ça ».

Même si parfois c'est en survivant qu'on apprend à vivre. En trouvant au prix d'un effort gigantesque l'équilibre fragile entre la mélancolie et la simplissime joie de vivre

Ensemble

Ici

Et maintenant.

Et ce sont bien des survivants que l’on croise au gré de ces déambulations dans une ville réputée pour son calme et sa prospérité, peut-être aussi son manque de chaleur humaine. Revers de la médaille glauque pour tous les oubliés de la bonne vie, des exilés, comme Alexandra, ou simplement ceux qui ont dérapé en cours de route et qui essaient de s’accrocher tant bien que mal à ce qui leur reste.

Rien n’est accompli ni fixe. Ni l’obscur ni l’aube. Ni la clarté ni l’ombre. Sinon dans le cadre d’une œuvre d’art, d’un tableau, d’une scène ou d’un poème. En pleine conscience et maîtrise.

Il n’est pas en réalité, tout autour de nous, de début net ni de fin, de frontière entière ni de rideau définitif. La vie est un voyage vague ou un nuage sans départ précis ni contour. Ce trouble que nous éprouvons à cette idée, cet équilibre précaire, cette insistance enivrante du mouvement, du changement et de la complexité, c’est ce qui nous anime et nous harcèle en même temps, nous interroge et nous emporte, nous fait penser, à perte de vue et de souffle, à l’aboutissement, au but, à l’unité.

Seule la poésie nous permet d’évoquer cette étoile invisible, de tenter l’utopie d’une pure page de paix, d’un léger livre de délivrance. Dire, écrire en quelques vers un arc de plénitude vécue, de temps tangible ou intégral, un cercle de jour captif, sans l’ombre d’un doute, sans la crainte d’une rupture ou d’une perte et d’une faiblesse.

Comme une splendide blessure au cœur de l’éternel retour, de la roue indifférente de l’heure, un arrêt qui serait rayonnant, un grand moment de marbre.

L’Ombre de l’aube s’y prête pas à pas, en arpentant la page comme un chemin incertain, à tracer sans repère, tendu vers une crête, un socle lointain de clairvoyance, un horizon de brève sérénité.

Sur fond d’une Russie en proie à la sidération au lendemain de l’implosion de l’URSS, l’histoire de Larissa et Oleg plonge le lecteur au cœur de ce qu’appelle l’auteur la « russlavité ». Un mélange de russité et de slavité qui constitue l’ADN de chaque Russe, un code génétique spécifique, hermétique aux Européens de l’ouest. En remontant aux sources de l’histoire de son peuple, de ses traditions et de sa double foi pagano-chrétienne, Larissa dévoile les mystères de cette singulière molécule russo-slave. Elle donne les clés d’une approche originale d’une Russie jalonnée de schismes (raskol en russe) depuis sa création. Si l’intrigue se déroule dans les années 90, tout ce dont son pays s’est toujours fait l’écho (corruption, violence, mafia, alcoolisme, passivité du peuple, assassinats d’opposants, mensonges d’État, élections truquées) participe aujourd’hui encore de cet ADN. Avec la guerre russo-ukrainienne, la Russie ravive chez les Occidentaux une menace qu’ils croyaient révolue depuis la disparition de l’URSS. Les réflexions et l’ostalgie de Larissa les aideront peut-être à comprendre que leur système libéral imposé sans ménagement dès les années 90 n’est pas totalement étranger à l’origine de cette nouvelle menace. Au fil de l’intrigue, le lecteur de 2024 découvrira pourquoi un nouveau raskol pourrait bien marquer l’histoire du monde ; un schisme entre Occident et Orient débouchant sur un conflit mondial, dévastateur à l’heure des armes nucléaires.

Patrick Cherbé

En poste à l’ambassade de France à Moscou de 1979 à 1982 pendant la période brejnevienne, en qualité d’interprète-traducteur, Patrick Cherbé a vécu sous l’ère soviétique une dizaine d’années avant la chute de l’URSS. Il a par ailleurs effectué de nombreux séjours en Russie et dans les anciennes républiques soviétiques de 1989 à 1997. Durant ces huit années de l’ère Eltsine, il a été un témoin privilégié de l’effondrement progressif de ce pays-continent et de son système. Alors que le pays traversait une crise sans précédent, il a assisté à la discrète ascension d’un jeune homme travaillant dans l’ombre d’un Eltsine vieillissant. Un inconnu du grand public nommé Vladimir Poutine.

Linda vient d’annoncer à sa grand-mère qu’elle allait se marier. Si elle ne sait pas encore avec qui, elle sait en revanche qu’il ne pourra s’agir que d’une femme. C’est qu’elle n’a pas vraiment le choix, elle a menti pour contrecarrer une homophobie décomplexée qui la révolte. En vérité, Linda aime les hommes. Elle est même en couple depuis quelques semaines avec un Arnaud qui lui plaît bien. Mais ce mensonge bien intentionné est sur le point de prendre des proportions qui la dépassent… Prise dans un jeu de masques où l’authenticité se brouille, elle devra faire face aux conséquences de ses principes.

Pauline Galmiche

Historienne de formation installée dans la Loire, Pauline Galmiche met de côté ses archives pour plonger dans l’intimité des sentiments et ressentiments à travers ce tout premier roman.

Ces deux nouvelles sont certes très différentes, mais décrivent l’une comme l’autre un enfermement dans la solitude. En un sens très matériel pour le personnage de la première, qui vit calfeutré dans sa voiture, et dont les quelques contacts avec le monde extérieur sont réduits à leur expression la plus triviale. Et dans une acception plus symbolique dans le second texte, où une femme est d’abord prisonnière de l’attente amoureuse, avant d’être occupée par les souvenirs de ses amours passées.

José, Esther, Sylvie, trois femmes éprises de liberté qui refusent de se soumettre aux schémas sexistes imposés. Trois féministes qui s’affranchissent, chacune à sa façon, des années d’après-guerre à l’an 2000. Trois passionnées gourmandes de thé, de pain et d’hommes parfois. Elles ne militent pas, elles se questionnent sur leur condition de femme dans la société d’hier et d’aujourd’hui, questionnements qui les amèneront à faire des choix, douloureux et irréversibles. Des destins peu ordinaires qui se tissent étonnamment au bord du lac du Bourget à Aix-les-Bains. Des femmes qui s’aiment et qui, au-delà de la trahison, voire de la mort, parviennent à prolonger l’amitié, la sororité et même davantage…

Marie-Hélène Roux-Tinel

Marie-Hélène Roux-Tinel, professeur des écoles à la retraite a fait toute sa carrière au sein de l’Enseignement Primaire Privé de la région annécienne où elle a assuré la direction de plusieurs écoles. Originaire du Brionnais en Saône et Loire, fille d’agriculteurs, cette passionnée de littérature, mère de trois enfants, a trouvé la sérénité au cœur du massif des Bauges en Savoie où la vie paysanne lui rappelle son enfance. Outre l’écriture, elle se passionne pour l’animation de contes pour enfant. « Des Femmes Libres » est son premier roman publié.

Un récit comme on les aime, où les personnages, plus authentiques et pittoresques les uns que les autres, défilent dans votre imaginaire avec leurs soucis, leurs joies, leurs amours, leurs désirs… Tous sont des habitués de La fabrique à histoires, leur librairie de quartier, où chacun bénéficie depuis des années des conseils de Victor, le bienveillant gérant de la boutique.

Mais voici que La Fabrique à histoires est amenée à fermer définitivement ses portes…

Il n’y aura pourtant pas de place pour la tristesse au sein de cette communauté hétéroclite, passionnée et unie par les livres. Au contraire, aujourd’hui c’est une belle fête de « baisser de rideau » qui s’annonce, avec juste une petite pointe de nostalgie au cœur.

La Fabrique à histoires est un récit ancré dans notre quotidien : une histoire écrite avec une tendresse, une gourmandise des mots, une spontanéité et une truculence verbale qui font directement écho aux qualités de son auteure.

« Une histoire de femmes, d’hommes, d’enfants, de chiens et de livres. La vie quoi ! »

Une enquête policière démarre dans un établissement scolaire, dirigée par un capitaine de police, détendu et détaché de beaucoup de choses. Face à lui, un proviseur découvre que son lycée n’est pas celui qu’il croit être. — Un phalanstère dans mon lycée ? Mais c’est totalement insensé ! Rien de plus banal, me direz-vous. Une deuxième histoire a commencé quelques années plus tôt et s’imbrique dans la première. Petite originalité propre à ce roman, un élève crée dans son lycée, un phalanstère scolaire. Une  communauté d’élèves propose des projets originaux sur le modèle de Charles Fourier, utopiste du début du XIXème siècle, ce qui modifie tous les rapports humains au sein de cet établissement. Deux mondes se frôlent, sans jamais se rencontrer, deux univers parallèles, celui des élèves d’un côté et des profs de l’autre. Les deux histoires, elles, vont se rencontrer mais, pour appréhender la suite, il vous faudra franchir toute une série d’obstacles. Car ce livre est avant tout un roman policier, construit autour d’un idéal à atteindre, qu’il faudra dévorer comme un vrai moment de plaisir.
 

C’est une histoire bouleversante que je vous invite à dévorer. L’histoire d’Ulysse et Lou, deux écorchés vifs en quête de sens et d’absolu qui s’aiment d’un amour fou. Bonheur fragile : dégoût d’un monde qui les révolte, peur que tout s’arrête un jour, Ulysse et Lou se savent vulnérables. La révélation d’un secret caché, une nouvelle tragique, et le rêve éveillé qu’ils vivent va soudain se transformer en cauchemar. Jusqu’où peut-on aller par amour ? Jusqu’où iriez-vous par amour ? C’est la question fondamentale que pose ce roman.

Décide ou décède. Le ton est donné. Depuis qu’elle est toute petite, Karine doit faire face aux ombres de l’existence. À plusieurs étapes cruciales, elle devra décider pour ne pas céder, avec pour seules ressources un peu d’humour et beaucoup de détermination. 
Elle brisera le silence pour s’affranchir, avec pudeur et délicatesse.
Un récit naviguant entre la cruauté et la beauté de la vie, un hymne à la verticalité ou comment rester debout et amoureuse de la vie en toutes circonstances.

Karine van Cayzeele signe ici son premier roman, une autofiction à tiroirs, à l’écriture à la fois coup de poing et poétique. 

Publicitaire, impatiente, thérapeute, idéaliste, photographe, dyslexique, conférencière, autodidacte et rêveuse,
Karine vit à Aix-en-Provence. 

PAROLES POUR UNE PAIX EN TERRE DE PALESTINE est initié en juin 2023 et dirigé par Monique Sérot Chaïbi, dont le but est de continuer le combat, de son père, pour la paix. Chef des observateurs de l’ONU en 1948, il a été assassiné par le groupe extrémiste Stern, l’année de sa naissance. 40 auteur·e·s et 10 artistes de toutes confessions et nationalités ont répondu à son appel pour tenter de donner une idée objective de ce qui se passe en Palestine et de bousculer l’indifférence dont ses habitants sont victimes. Le 7 octobre 2023 l’actualité nous a rattrapé·e·s…

Dans le contexte actuel d’un monde rétréci, d’un repliement aussi bien politique qu’intime, Marie Audran s’interroge ici sur la nécessité de « fracasser le réel », à la recherche d’un geste vrai de réappropriation de soi. Proposant de « s’inadapter », de garder les « yeux grands ouverts » pour rencontrer « d’autres yeux grands ouverts ». De voir à perdre la vue, de laisser advenir le vertige du voir et du vouloir.

S’approchant de l’expérience des mystiques, qui n’a jamais été admise que sous couvert de « l’idée chrétienne de la hauteur, de la pureté, de la séparation d’avec la chair », cherchant à lire « en deçà et au-delà du sens » que l’on s’autorise et qu’on nous autorise, à voir et toucher ce qui est juste « là », « dans l’œil » et « entre les bras », toutes images inscrites dans le corps, tous sens confondus, c’est une appréhension charnelle, sensuelle — désirante — du monde qu’elle propose de mettre en jeu.

Ce récit semble avancer au fur et à mesure qu’il s’écrit, à partir de la scène inaugurale d’une rencontre cryptique qui se compose, se recompose, se dévoile peu à peu. Faite de réminiscences, de digressions littéraires ou artistiques, l’écriture dit cette quête d’un autre savoir, intuitif, d’une forme d’immanence qui laisse toute sa place à l’encore inconnu, l’insu — à la vie vivante, contre la pétrification du savoir et de la norme.

Il est embringué dans une peinture d’éternité. Il a l’âge du Christ et davantage. Il saute en fils du crucifix. Il s’emmêle dans les barbelés du ciel. Les arbres sont des cadavres debout. À l’extrémité de la mer, on sent la cruauté de l’hiver. Staël, c’est le type d’Antibes qui pousse la musique à plein tube. Sa cuiller racle l’émail de l’assiette. Il finit sa soupe. La fulgurance est une marque de fabrique, une nécessité tellurique, comme un deuil de naissance. Il s’est levé à l’heure du soleil couché. Les broussailles d’atelier sont des figures travaillées. Il enjambe la peinture. Il ne sera pas ce peintre-là. Il tire un trait. Il regarde le ciel. Il se défenestre. Le pinceau avait anticipé le saut. Neuf ans avant, au sortir de la guerre, le peintre avait figuré son geste. La toile baptisée La Vie Dure témoigne, poigne, bouleverse. On voit l’atelier endiablé, un corps d’homme filiforme jeté dans le vide, Staël dégringolé de l’échelle. « Mais ce que j’ai, c’est une formidable volonté de faire toujours plus fort, plus aigu, plus raffiné, toujours plus absolu, avec au bout l’idée du chef-d’œuvre suprême qui serait fait d’une ligne et de vide. »

Christian de Maussion vit dans un pays ensoleillé, étoilé de jolies phrases, qui s’appelle « La langue française ». Il y séjourne à l’année depuis ses premières assiduités d’écolier. Ce douzième récit figure un exercice d’admiration, esquisse d’instinct un geste de salutation à l’endroit de Nicolas de Staël. Un jour, l’auteur, au terme de l’aventure, réunira ses textes sous un seul titre : « La plus belle fille du monde ». L’auteur aime lire, écrire, ne rien faire. À ses heures, il rédige des chroniques pour Service Littéraire.

Diplôme de psychiatre en poche, Ferdinand s’installe avec Zoé. Tout le prédispose à une vie tranquille avec sa nombreuse belle-famille et à une carrière hospitalière dans l’ombre de son patron, Ferril, jusqu’à ce que trois vieillards singuliers soient hospitalisés dans son service. Il y a d’abord Renée, une démente qui n’est plus capable d’aligner deux mots, puis Eugène un cancéreux déprimé, enfin Séraphin, ancien architecte obnubilé par la plomberie qui démonte les siphons tellement il est siphonné. Au moment où Zoé le quitte brutalement, Eugène fait à Ferdinand une proposition inattendue qui doit les conduire tous les quatre jusqu’au Viet Nam. Après quelques hésitations, Ferdinand, désormais libre, accepte. Au cours du long périple en train entre la France et Hanoï parviendra-t-il à éclaircir le mystère qui entoure ce voyage saugrenu où il est question de lingots d’or datant de la seconde guerre mondiale ? Et qui est cette mystérieuse Vietnamienne rencontrée dans le train qui séduit Ferdinand ? Est-elle intéressée par l’or ou par notre héros ? Comment nos quatre protagonistes réussiront-ils à se sortir de cette improbable aventure ?

Jean-Pierre Franck est un enfant des trente glorieuses. Il aime les promenades en montagne et le bord de mer. Depuis l’enfance, il s’évade par la lecture. Il signe ici son second roman.

« Chers amis, Je tiens à vous remercier chaleureusement pour vos appels, vos messages de soutien, qui font forcément du bien dans ces moments-là. Alice est profondément triste, le plus dur reste à venir me semble-t-il. Les circonstances de la disparition de son père et leur histoire, qui au fil du temps, s'est émoussée pour ne plus exister finalement, rendront la tâche du deuil complexe à mener. Alice saura se défaire de cette épreuve, j'en suis persuadé. Elle a déjà fait preuve de beaucoup de courage, notamment en lisant un texte qu'elle avait écrit, le jour de la cérémonie. Il était à la fois sévère et élogieux, formidablement clairvoyant et juste. J'ai reconnu en ma chère et tendre, toute sa force et sa sensibilité. La vie est très étrange, certains s'y accrochent, d'autres la perdent sans le mériter, quelques-uns se l'ôtent alors qu'entière elle n'aurait pas suffi à expier leurs péchés. Nous voulions grandir puis vieillir pour en profiter davantage, c'est sans doute le prix des pertes qu'elle cause, qui lui donne sa valeur. Pour nous et nos enfants, profitons-en... Je vous aime et vous embrasse. Guillaume »

Juliette Feyeux est née en 1983 à Lyon-Bron. Après quelques années dans l’humanitaire et le secteur culturel, elle est aujourd’hui chargée de mission santé au Conseil Départemental de la Creuse. Malgré des vies professionnelle, sociale et familiale bien remplies, discrètement mais sûrement, l’écriture a pris sa place dans la vie de Juliette qui partage son premier roman : ‘Sans crier gare’.

Dans la mesure du possible, il vaut mieux ne pas se trouver face à face avec un cadavre. C’est pourquoi, dans cette villa aseptisée et luxueuse du quartier huppé de San Isidro, à Buenos Aires, devant ce reste fâcheux et incommodant, ce résidu à la fois misérable et sacré qu’est notre dépouille charnelle, je ne savais guère comment me comporter. Maradona – contrairement à ce que l’on pourrait croire – n’avait jamais été ni embarrassant ni encombrant, du moins pour moi, de son vivant ; mais là, une fois la mort confirmée par les médecins, la situation était tout autre.

Sandrine Iría Burri enseigne la philosophie. Elle est née au mois d’octobre. Plus le temps passe, plus elle se demande si elle n’aurait pas tué Diego Maradona.

De la Lorraine à l’Aquitaine, de la Normandie aux confins des Alpes, de la Somme à la Corse, rôde une armée de fantômes. Dans chacune des 36 000 communes de France, les actes de bravoure ou les chagrins enregistrés dans la pierre sont aujourd’hui les stigmates intimes et les vestiges publics de cette guerre effroyable.
Le monument fait entrer la guerre dans la paix : dans chaque village s’est installée une religion civique, le culte de la Nation allant de pair avec la mise en scène du roman national, reliant les Gaulois, les soldats de 1792 aux poilus de 14-18. Pour une fois il réunit le front et l’arrière, les soldats et leurs proches, toutes sortes de modèles permettant d’expérimenter ici le souci du réalisme et là l’onirisme le plus fantastique.
Tous les soldats de l’armée morte, eux, ne sont même pas là, près des leurs. Leurs proches n’ont pas
pu venir pleurer sur leur tombe, fleurir leur souvenir. Parmi eux, plusieurs centaines de milliers — leur nombre total même est incertain — de soldats sont restés inconnus, méconnaissables, non identifiés, disparus, âmes errantes… Des morts qui n’en finissent pas de mourir pour ainsi dire, au terme d’une guerre qui a inventé non seulement la mort industrielle mais la destruction même des morts au fur et à mesure de la guerre de position, des attaques et des contre-attaques sur le même terrain…

Mots dans le sable

mots dans les graviers sous

mes pas

tu n’écris plus

pourquoi

trop d’espace

trop de lumière

des cercles

qui ne se referment pas

trop d’écume en

bouche

étincelles fugaces

tourbillons d’argent sous

la peau

les sternes arctiques

ont-elles migré déjà

cet étrange murmure de

la terre

on n’en guérit pas

...

l’univers penche

où est ton ombre

loin devant moi sans doute

à me tracer

le chemin vers l’amer

l’immense

taches agrandies sur

mes pupilles

destinée de papier

« Peux pas rester seul
Peux pas avec les autres

porte à la bouche l’écriture
des pattes d’oiseau

Paul dit          dit
avec le bout   le bout d’un doigt

Parle-moi      ne me parle pas
Ne me parle pas       vers moi »

Arles minérale

Beauté blanche aux ombres lilas que sculpte le soleil au zénith de l'été

Pierre émoustillée aux soirs légers se parant du lin des reflets crépusculaires

Nuit aromatique

Paix

Sous sa plume, penser et flairer ont le même sens

D’abord, entrez dans les instants captés par Jean-Luc Cramatte, autant d’arrêts sur image qui ouvrent sur des univers singuliers. Puis, à travers le regard de Jacques Roman, sa sensibilité, les histoires qu’il fait naître, repensez ces mondes au-delà de l’objectif.
Un dialogue silencieux entre deux auteurs, une danse subtile à laquelle ils nous convient. Quelle lecture faisons-nous d’une image? Jacques Roman, ne connaissait rien des photographies lorsqu’il a écrit ses textes, ni le lieu, ni la date, ni les circonstances. Les deux auteurs nous invitent à nous ouvrir à nos propres visions. Alors que l’image est omniprésente elle n’est plus regardée, juste vue. Ouvrons l’oeil et écoutons la musique des mots.

Auteurs

Jean-Luc Cramatte
Né dans le Jura Suisse en 1959, il découvre la photographie par l’ornithologie et achète son premier appareil photographique pour photographier les oiseaux. Il veut devenir bûcheron, mais sa mère insiste pour qu’il travaille « au chaud » dans un bureau. Il travaille d’abord pour la presse et réalise un premier essai photographique sur la dernière garde-barrière en 1983. Il s’éloigne peu à peu de la presse quotidienne pour mener à bien ses travaux artistiques. Collectionneur obsessionnel, il pense et travaille en séries, accumule ses images comme celles des autres. Il ne craint ni le rebutant, ni la monotonie et culmine dans une sorte de poésie de l’ordinaire.

Jacques Roman
Né en France en 1948, il arrive en Suisse en 1969, par un coup du destin. Le même destin le voit se consacrer à la culture : théâtre, lectures, radio, cinéma, enseignement, écriture (auteur d’une oeuvre poétique importante), et ce durant plus de cinquante ans, un demi-siècle. Il ne doute pas que ce
soit cette longévité biographique qui l’ai fait se pencher en penseur sur l’agoniagraphie et la thanatographie, sur le passage du temps et l’éternel retour, sur l’impossible inscription de la vie sur catalogue.