Pour tromper sa solitude après un burn-out, Albert Riborne, un jeune professeur féru de photographie et d’histoire, s’est entiché d’une poupée pour adulte. Il ne se contente pas d’exposer son jouet : il l’habille, lui parle et l’emmène en promenade. Sombrant peu à peu dans une folie douce, il finit par faire d’elle sa moitié, poussant le vice jusqu’à la demander en mariage. Cette passion loufoque aurait pu être sans conséquence s’il n’avait entraîné dans ses mésaventures, ses amis d’enfance et quelques autres personnages. Le roman croque les traits de personnalités prononcées pour mieux souligner l’absurdité des préjugés sur la folie, l’âge, les apparences ou le milieu social.

Consciente que mon ami Léonardo avait la fâcheuse réputation de se faire tirer l’oreille pour honorer ses commandes en cours, j’avais renoncé depuis longtemps à voir mon portrait terminé. Il ne devait même plus se souvenir de l’avoir commencé. Tant pis pour lui. Par ce manquement, il laissait échapper une occasion unique de devenir célèbre, plaisantais-je parfois en tirant la langue à mon miroir, tout en riant, histoire de tourner ma vanité en dérision.

Un cadavre en djellaba est retrouvé poignardé sur un transat en région parisienne. Deux personnes appellent la police. Chacune s’étonne de savoir que l’autre connaît la victime. Qui est-elle?? Que s’est-il passé?? Quels liens les relient-ils à elle?? Davantage qu’une enquête policière, c’est une introspection qui va s’ouvrir, via notamment Daisy Whitaker Rivière, remontant le fil de son histoire, commencée de l’autre côté de l’Atlantique dans les années 1980. Qui est-on vraiment?? Comment faire fi de ses accidents de la vie, de ses fautes de langue comme de ses erreurs de parcours?? Tout commence, dès les premiers jours du tout premier confinement, lorsque Daisy découvre que son mari la trompe. Bloquée entre les quatre murs de leur appartement parisien avec ce dernier et leurs deux filles, c’est à la fois via une psychothérapie et la lecture inattendue de son journal intime écrit sur plusieurs décennies que cette Américaine de cinquante-trois ans va pouvoir se retrouver… Entre un passé douloureux cachant un terrible secret, un présent incertain, et des clés pour se reconstruire et s’aimer, ce livre a également vocation de proposer une écriture originale mêlant réflexions sur notre monde contemporain, humour, et poésie.

L’auteur a une connaissance intime du pays de par sa belle-famille qui vit à Shanghai.
 Avec ce livre, vous entrerez de plein pied dans toutes les couches de la société, 
du simple mingong, aux militaires, aux responsables du PCC à Shanghai, aux dirigeants d’entreprises,
 aux médecins, aux étudiants, aux minorités religieuses, aux responsables des médias… afin de capter l’âme chinoise. 

Tous les indicateurs environnementaux sont au rouge et clignotent violemment, de même que les indicateurs sociaux, économiques et politiques. Mais rien ne bouge, rien ne change.

Nouvelle édition augmentée avec remise à jour des données chiffrées, mais également la remise des diplômes à l’Agro et de nouveaux éléments sur la situation actuelle. Lydia et Claude Bourguignon expliquent d’une autre façon, cette phrase de Marguerite Duras qui disait « L’humanité court à sa perte et c’est la seule bonne politique ».
Ce livre se propose de montrer les causes de notre non-agir et une pensée radicale, c’est-à-dire une pensée qui analyse les problèmes à la racine. Il nous faut renoncer à nos mythes du progrès et de la croissance, ce qui n’est pas facile. Il nous faut repenser notre société, notre technique, notre politique et bien sûr notre culture. Il s’agit, en quelque sorte, d’une renaissance.

Auteurs

Lydia Bourguignon, maître ès sciences et docteur en oenologie, et Claude Bourguignon, ingénieur agronome et docteur ès sciences, ont fondé leur propre laboratoire de recherche et d’expertise en biologie des sols (LAMS). Ils ont effectué plus de 10 000 analyses complètes et organisent des conférences à travers le monde.

Les giboulées ont inspiré à Jacquie Barral ce drôle de livre d'images.

Les vies ordinaires ont ceci d’extraordinaire qu’à tout moment elles peuvent le devenir. Quand ? Pourquoi ? Comment des personnages ni super-héros ni aventuriers peuvent-ils se retrouver, sans l’avoir prémédité, en train de taire, mentir, tricher, voire plus ?

À partir de quel évènement, grand ou minuscule, vont-ils quitter la route ?

Avec une sobriété d’écriture inspirée par Raymond Carver, ces nouvelles racontent le moment qui va faire déraper des personnages à priori sans histoire, les entrainer là où ils n’auraient pas imaginé aller.

On y rencontre Jérôme et les cendres de sa mère, Williams qui vient attendre sa fille à un gouter d'anniversaire, celui qui n’aime pas les barbecues, Vanessa et le chien ramassé sur la route, Evelyne qui vend du jambon espagnol, Audrey en pleine histoire d’amour, et Jean-Luc sous une carcasse de bœuf.

Huit personnages sur la crête de la vague, cet instant très éphémère.

Huit histoires sur la part d’ombre, plus ou moins grande, présente en chacun.

Ça peut parfois mal finir...

            Gilles Dienst a été, entre autres, successivement, dans le désordre et avec des plaisirs différents, éditeur, galeriste, conseiller RH, commissaire d’exposition et jeune écrivain débutant. Il a écrit pour différents catalogues d’exposition.

Plusieurs de ses nouvelles ont été primées.

Né à Paris, il vit aujourd’hui à Marseille.

Auteur(s) :

« J’aime les cimetières, leur silence, leurs pierres tombales, leurs lierres, leurs cyprès, leurs allées lentes, les silhouettes qui s’y faufilent sans rien dire, les fleurs fraîches ou fanées qui y jettent quelques taches de couleur ou les petits cailloux délicatement posés sur l’un ou l’autre marbre... Je suis les chemins des chats qui s’y baladent en propriétaires... Pourtant, je crois que la mort n’est pas sacrée... Comme les humains, les tombeaux sont périssables et la mort frappe parfois deux fois : rien d’éternel sous le soleil. Mais le mot « renaissance » peut prendre tout son sens, sous les doigts et l’esprit d’une création nouvelle. »

(Annie Préaux)

Au fond des choses

Il n’y a plus que des cailloux

Gris noirs ou blancs

Qui marquent l’espace

Des royaumes perdus

On marche dessus

Sans y penser

Et le son de nos pas

Est écho d’infini

Prix 20 € + 3€ soit 23 €

Claire voit le jour en 1936 dans une famille où elle occupe une place privilégiée. Son premier amour d’enfant lui est brutalement arraché pendant la guerre. Cette déchirure, l’autorité implacable de son père et la complicité indéfectible de sa mère exerceront une grande influence sur sa vie d’adolescente et d’adulte. Pour une femme dans les années cinquante, s’émanciper passe souvent par le mariage …

Envers et contre tout Claire voudra poursuivre son rêve de « princesse » jusqu’au jour où elle prendra conscience de son erreur. L’élégance n’est pas un conte de fée mais un reflet de l’âme. Après bien des détours, Claire finira par retrouver l’amour auprès d’un homme surgi du passé. Mais le destin se pare de déguisements inattendus pour voyager sans se faire repérer …

Tenir bon : c'est la pensée qui m'accompagne tandis que les pieds prennent la position que leur infligent les pierres. On grimpe le souffle un peu court, bien accroché... En haut, sur le Carlit, merveille ! Mille merveilles de lacs, de forêts, de prairies et la barrière des lointains...

Les jours passent, ne s'impriment pas sur le cahier... Pourtant ils disent : "Écris au moins cette poussière de vent, ces pollens, ces graines à la pesanteur vivante qui déjà animent le ciel. Écris avant que les brumes de l'éloignement ne brouillent l'été... Ne laisse pas le bel incendie de la lumière disparaître".

Avec fougue, tendresse et un humour parfois piquant, les quatrains de Jacques Darras arpentent les souvenirs d’une vie, par le prisme de son irrésistible tropisme pour le Nord.

Fluide, lumineux, d’un lyrisme contenu, Rivière chante l’amour et la renaissance et réfléchit sur l’enfance, la fidélité, le deuil, les errances de la communication numérique. Dans ce face à face parfois ironique du réel et du virtuel, l’auteur rend hommage à l’art comme moyen de connaissance, au travail manuel, source d’élévation et ?à l’urgence de retrouver la poésie des choses simples, de choyer la nature et de cultiver la solidarité humaine.

Venues d’horizons divers, trois jeunes femmes un peu à la dérive se retrouvent à Saint-Tropez, invitées par des hommes rencontrés au hasard de leur chemin. Elles n’avaient plus rien à espérer d’une vie  tissée de rêves et de souvenirs, et n’ont pas hésité. Les villas somptueuses, les boites de nuit, les restaurants de plage avec caviar et douche au champagne, les soirées sur des yachts de rêve, l’argent, l’alcool, le sexe, la drogue: qu’importe le prix à payer pourvu que la fête continue, enivrante, joyeuse, sans questions, et sans avenir. Autour d’elles plane la présence troublante d’une femme, disparue dans des circonstances mystérieuses. Son frère, le propriétaire de la villa, est absent et on ne sait pas s’il va revenir, demain, un jour ? L’atmosphère devient pesante. L’angoisse monte. Les relations se tendent. La frontière entre le réel et l’imaginaire se brouille. Les personnages se mêlent. Faut-il s’enfoncer un peu plus dans cette vie festive qui offre comme un cadeau l’oubli d’un passé dont on ne voudra jamais plus? Ou bien fuir… Peu à peu, ces trois filles révèlent leur secret, leurs blessures. Peut-être est-ce trop lourd pour échapper à ce poison. Peut-être est-ce déjà trop tard...

Je cherche comment ne pas souffrir de mourir écrivait-elle dans un précédent recueil. Avec Patricia Suescum, nous entrons de plein pied dans une aventure intérieure, une quête existentielle de l’absolu. Face aux limites imposées par l’ordre social, le langage lui-même, notre biologie et nos destins, Patricia Suescum accorde au poème le pouvoir, fragile et toujours à reconquérir, de poser des questions plus que de trouver des réponses. N’est-ce pas là que s’est toujours située la grande poésie ?

En finir avec l’Aube raconte l’histoire d’une enfance et d’une adolescence contrariées où la maladie et la mort étaient tapies dans les recoins d’une famille bourgeoise, où le silence était la règle, les épanchements mal venus.

Un récit sur la force de l’enfant pour tenir, malgré les non-dits et les tempêtes secrètes.
L’histoire d’un amour familial empêché et ses ressorts complexes pour un possible pardon.

Ce roman déjoue la forme chronologique, tentant de rendre au plus juste cette traversée singulière. Tel un sculpteur face au bloc de marbre, la narratrice s’attaque à cette restitution par à-coups, par angles complémentaires, afin de faire ressortir la spécificité de cette aube particulière.

Pauline Olphe-Galliard est bercée depuis toujours par la lumière du Sud et la danse des mots. Psychothérapeute et animatrice d’ateliers d’écritures, elle est auteure d’un premier roman, Bascule(s).

Prajâpati devint créateur malgré lui
il reposait dans une pensée
qui ne pense pas mais un désir
le traversa une ardeur
venue d'on ne sait où
qui se fichait bien de sa condition
divine sous l'impérieuse nécessité
il créa Vâc la parole
dont il devint sur-le-champ
amoureux elle était sortie de
lui-même donc il se perdit 
en lui-même

Le voyage en terre indienne se double d'un voyage mental, au rythme de boogie-woogie du Mahânagari Express, à la recherche d'une jouissance perdue.

L'été jaune se compose de huit récits se déroulant dans différents quartiers d'une même ville, au cours des mêmes jours, autour du même phénomène naturel : un vent venu d'Afrique ayant emporté avec lui du sable du Sahara couvre la ville d'un voile jaune. Suivra, quelques jours plus tard, un tremblement de terre. Ces huit histoires évoquent huit mondes différents, huit moments marquants de la vie de gens « ordinaires ». Elles tournent autour de l'enfance, de l'adolescence, de l'âge mûr, de la vieillesse, de la vie maritale, des relations parents-enfants. L'unité de temps et de lieu confère à ce recueil une grande cohésion, et la langue, à la fois sobre et très imagée, est pleine d'humour et de tendresse.

Cette traduction a reçu le soutien du Centre National du Livre. 

Écrit au fil des pas, Seuil du seul est le récit d’une randonnée solitaire en Écosse, sur l’île de Skye, et le carnet d’une descente en soi, d’une catabase poétique.
Qu’est-ce que voyager au sein des solitudes sinon un désapprentissage de la société ? Et qu’est la vie en société, pour la plupart, sinon la perte, jour après jour, d’un grand dialogue avec le vivant, un dialogue direct, nu, sans poétisme ? On découvre alors avec Ishmaël, le narrateur de Moby Dick, que : « rien ne peut plus contenter sinon la plus extrême limite de la terre ».
L’unique manière de réengager ce dialogue implique de se distancer du social, en voyageant – en soi et dans un territoire – en commençant par faire le vide. Faire le vide pour que la force à nouveau abonde. Faire le vide comme afflue la source dans le lit asséché d’une rivière, comme l’hiver prépare le printemps.
Faire le vide pour retrouver le goût sauvage de ses propres rivages ouverts aux vents du large.

On ne peut parler de Leroy sans avoir à l’esprit les indications qu’il délivre dans un savant désordre, un ordre rebelle à tout programme et qui ne vaut que pour lui. Des déclarations souvent provocantes, non dénuées d’espièglerie, d’une humilité à la Rouault où s’exprime parfois par bouffées une émotion profonde liée au souvenir de personnes qui lui furent chères ou à l’urgence de ce qu’il ne peut exprimer. Leroy, quand il renonce à des développements où parfois il se perd tant ils éveillent contradiction et révolte, sait voir et faire voir avec intensité parce qu’il sait recevoir et donner. Il nous invite surtout, sans les contredire pour autant, à donner un sens plus précis à des termes qui viennent spontanément pour évoquer ses toiles, l’épaisseur, la lourdeur, l’accumulation – il préfère nous parler d’une « respiration lumineuse ».

Voix révoltées, passions violentes, saisons en enfer et au désert, les destins tourmentés de Camille Claudel et d'Arthur Rimbaud ne se sont pas croisés mais se dévoilent ici sur scène, sous la lumière crue d'une écriture à la fois théâtrale et poétique.
Isabelle Bielecki leur prête un rôle parallèle, celui du génie sacrifié, livré dans la douleur et la solitude, à une gloire vaine et lointaine qu'ils n'auront pas goûtée durant leur trop bref vivant.
Poète, auteur dramatique et romancière, elle réunit dans ces vibrantes évocations le corps et l'âme de deux hautes figures de l'art.
                                                                                                                                  Michel Ducobu

Danser entre les sorts est un texte de Teo Libardo et une série de quinze dessins originaux de Marlène Florette. Cette œuvre poétique incantatoire - « invitation au flamboiement de l'existence » - restitue les traces du mouvement dont le récit habite le monde.

            « danser entre les gouttes
danser entre les sorts

accueillir ses secrets
restaurer sa chanson
la flamme qui s'engouffre dans son désir d'absence

s'enchanter aux lisières des traces primeraines
dansant l'amble éphémère

chavirer par l'errance »

Chaque exemplaire comprend un dessin original à l'encre de Chine (18x24cm) numéroté et signé par l'artiste. Les photographies des œuvres disponibles sont consultables sur notre site www.rosacaninaeditions.jimdofree.com

Parler de «haine du bruit» est-il déplacé quand on n’a connu ni ouragan ni bombardement ? Se dire irrité par un transistor voire par un sèche-cheveux dont les ondes traversent le plafond, n’est-ce pas se complaire dans l’exagération ? Le ronflement d’un moteur qui interrompt la concentration peut-il raisonnablement être considéré comme une agression ? Serait-il concevable de se présenter devant un médecin pour lui avouer que les musiques d’ambiance et les télévisions dans les cafés sont la cause de maux persistants ?
Ce livre est né du besoin de fuir les nuisances sonores quotidiennes tout autant que l’agitation du monde. Il est né du besoin de soigner une lésion, une déchirure.
Le repos phonatoire et le baume tranquille du silence sont apparus comme les remèdes les plus sûrs. Le clos s’est révélé un lieu décisif pour rejoindre «les rangs clairsemés des buveurs de crépuscule».