Leptocéphales
conte réaliste
Quel lien peut-il exister entre le commerce des anguilles et des disparitions subites d’habitants ? Entre Gnygir et Bourg-du-Lac, dans le département du Rhône, la rivalité entre communes se joue autour d’un pont et la perspicacité d’une petite fille.
Autour d’une cheminée familiale, entre chien et loup, laissez- vous porter par les rodomontades du conteur, qui sans doute, en rajoute un peu, pour le plaisir des frissons fluviaux.

(pour l’illustration)
documents retrouvés au domicile du défunt lors de son enquête de police par le commissaire principal Dumesnil

« Toutes droites distinctes sont dites parallèles si elles n’ont aucun point en commun. »

Jim a rencontré Zoé. Elle est devenue l’un de ses parallèles. Mais Jim a aussi rencontré le Diable. Jim joue du rock, et il devient célèbre.

Dévoré par la peur d’être à côté de lui-même, Jim lutte pour ne pas se noyer. Il navigue en eaux troubles, dans une quête perpétuelle :

Savoir à quel parallèle il appartient.

Matthieu Rock

Matthieu Rock est un auteur de vingt-huit ans, amateur de poésies et littératures contemporaines. Dans ses deux premiers recueils de nouvelles, l’auteur raconte les travers humains à l’aide d’une écriture directe et racée. Grand amoureux du rock et de la musique en général, il donne à ses écrits une teinte distordue et vibrante. Au-devant, l’humanité qui réside en chacun de nous. Avec le Parallèle Zoé, l’auteur persiste et signe dans cette voie, celle de l’énergie et de l’humanité qui réside dans le désespoir, la folie et l’amour.

Tentative Verticale se veut un hymne pour un monde éclairé par la puissance de la poésie.
Le poème est ici un acte de foi marquant de son sceau le sens des actes et des choses ; il convoque une réflexion autour de la volonté de création et la nécessité d'assumer la portion de singularité qui appartient à chacun.
Pour Carles Diaz, la poésie est un sédiment composé de vertige, de fulgurance, de doute et de lenteur, dont le but est de restituer au plus près la part d’inconnu et d’ineffable accompagnant notre séjour au monde.

Préface de Patrick Quillier

« Stratégiquement repliés à Jassy avec le gouvernement et la famille royale, c’est à l’extérieur de notre légation que nous fêtons ce 14 juillet 1917. Tout est pavoisé de drapeaux bleu, blanc, rouge, radieux dans l’air léger.
Bien avant l’heure de l’événement, participants, officiels et badauds curieux composent une foule hétéroclite qui déborde largement jusqu’aux rues avoisinantes. Le photographe nous invite à passer dans la cour arrière de la légation, là où pour ne pas être bousculés par la foule, il a décidé d’installer son matériel.
Constatant que nous ne sommes qu’une petite vingtaine de messieurs trop sérieusement costumés, j’invite à nous rejoindre les deux charmantes infirmières de mes connaissances qui pouffent de rire, en face, nous trouvant trop guindés.
Des dégourdies !... Ni une ni deux, de suite elles courent se plaquer devant nous.
Clic clac ! Trop tard ! La photo est prise.
Tant pis si je suis immortalisé en flagrant délit de rigolade parce que je vois du coin de l’oeil la tête subitement contrariée du comte de Saint-Aulaire qui réprouve mon initiative spontanée !
Ah que non, notre ambassadeur n’a rien contre des présences féminines, c’est juste qu’il aime les choses préétablies !...
— Dommage, ma pose était bien étudiée... Vous m’avez tout gâché, général... »

« La beauté de votre livre est inouïe par sa superposition des touches, par cette métempsychose des fleurs qui se superpose à la rugosité de l’histoire, sous le regard du “dieu bilingue” et la main porteuse d’argile, celle de l’amie des hiboux, dans un univers à dire “avec les mots, avec les mains”.
C’est une délicatesse forte qui malaxe cette matière,et désigne un point obscur. »
Jean-Pierre Faye

La poésie de Jean-Pierre Boulic saisit, d'emblée, le lecteur par l'infinie douceur d'une musicalité impressionniste évoquant le Debussy de "L'après-midi d'un faune" et des "Nuages" ou le Ravel des "Jeux d'eau". Ensuite, et surtout, par la profondeur d'un regard qui porte loin en direction du mystère du monde. Où la poésie devient itinérance, "aventure spirituelle" dans l'invention, jour après jour, des chemins qui croisent obstinément ce mystère :

La prime jeunesse
D'un mince rayon
Perce le sac des nuages

Où s'immisce un bleu silence
Ouvert au soleil levant.

(Extrait de la préface de Jacques Le Goff ; poème extrait de ce même recueil : Petites pièces pour instruments à voix.)

Deux coeurs, celui d’une mère, celui d’une fille, une enfant « bleue ». Deux coeurs fragiles qui cessèrent un jour de battre, laissant une rouge blessure à celui de la survivante, moi en l’occurence. Dans le désir de comprendre les liens entre les événements, je décidai de descendre l’échelle transgénérationnelle, Attentive aux sens des maux et des prénoms, aux dates reliant mystérieusement entre eux certains personnages de l’arbre généalogique... Une plongée en profondeur, suivie d’une remontée depuis la Commune de Paris, jusqu’à nos jours, en passant par la Grande Guerre et la Seconde Guerre mondiale...
Cette tâche me fut inspirée par un rêve qui survint dans le cours de mon analyse de l’arbre généalogique. Dans ce rêve, ma mère m’indiquait clairement de me pencher sur ses racines. Dans un premier temps, je refis le chemin à l’envers et retrouvai les ressentis douloureux d’une petite fille confrontée à la mort de sa mère, avant de mener l’enquête et de m’immerger dans le flot de l’histoire familiale et de la grande histoire. J’en ressortis apaisée d’avoir découvert un sens à l’enchaînement des événements au sein desquels s’enracine mon existence et celle de mes descendants.

S’inspirant de la littérature ethnographique, des données fournies par les sciences sociales (sociologie, sciences politiques, histoire) et les sciences connexes (théorie de l’évolution, paléoanthropologie, primatologie, neurosciences), et à partir de ses propres observations de terrain, Charles Macdonald offre dans cet ouvrage une perspective nouvelle sur l’évolution sociale, posant que l’histoire de Homo sapiens s’enracine dans une longue gestation anarchique (de cent quatre-vingt dix mille ans au moins) ayant bifurqué, lors d’une mutation récente (moins de dix mille ans), vers ce qui est peut-être une impasse évolutionnaire : une forme de vie collective hiérarchisée, corporatiste, transcendantiste et marchande, qui est celle de la quasi-totalité des organisations modernes.
Cette préhistoire humaine a laissé des traces profondes dans les sociétés modernes dont l’ouvrage analyse plusieurs exemples tirés de l’ethnographie (Inuit et Palawan), de l’histoire (Cosaques et pirates) et de la sociologie (communautés post-catastrophiques et hippies). Une large section traite du rôle controversé de la violence dans les organisations sociales primitives et la préhistoire. Un dernier chapitre tente de renouer les fils de celle-ci à ceux de notre histoire contemporaine.
Le constat de la vie en société telle que nous la connaissons, fondée sur une vaste supercherie idéologique visant à établir la réalité d’entités transcendantes et abstraites, comme l’État, remet à l’honneur les idées d’un Kropotkine ou d’un Proudhon. Historiens, philosophes et anthropologues anarchistes trouvent aujourd’hui de nouvelles ressources et une nouvelle inspiration dans un fonds de réflexion négligé mais immensément fertile.

Tout d’abord un dessin de Patricia, auquel Albane répond par un poème. Puis Patricia répond à ce poème par un nouveau dessin. Albane, bien sûr, renvoie un second poème. Et elles ont continué ainsi. 37 dessins et 37 poèmes constituent finalement ce livre : le peintre n’a pas illustré le poète, ni inversement, mais tous deux ont dialogué, conversé, échangé, chacun avec ses armes.

Les yeux, a-t-on coutume de dire, sont les fenêtres de l’âme. Les tableaux, dit-on encore, sont comme des fenêtres. C’est que tout est affaire de passage entre l’intérieur et l’extérieur, car alors que la porte, comme ouverture, permet au corps entier de franchir le seuil, la fenêtre, elle, n’offre du monde qu’un pur spectacle, auquel les sens seuls sont conviés, et la vue la première. Étonnant théâtre du monde que celui sur lequel ouvre la fenêtre : du réel, elle décide de tout cacher ou de tout dévoiler, selon qu’elle veuille jouer de la clôture ou de l’ouverture.
Mieux qu’un objet, la fenêtre devient alors une forme, un mode d’être, une façon de voir : un langage.
Nul peintre, nul écrivain, on le comprend, qui n’en ait fait sa matière.
C’est à cet art des fenêtres, un art étonnant, troublant, que du Graal à Rilke, de Shakespeare à Proust, de Goethe à Mallarmé ou encore de Cervantès à Flaubert, mais aussi de Vermeer à Bonnard, de Friedrich à Matisse, de Bruegel à Chirico ou de Van Eyck à Balthus, au long d’un double parcours littéraire et pictural, cet essai veut donner toute sa plénitude et tout son sens.

Mary-Jane, adolescente réservée, mène une vie bien trop ordinaire, une vie pâle, une vie lancinante laissant en germe toutes prémices de révolte naissante. Le 15 juillet 1821, un événement viendra bouleverser les repères de la jeune fille. Un coffre, objet d’une conspiration mystérieuse, l’entraînera dans une course-poursuite au cœur de Londres. Jeté hors de son repaire, l’imaginaire de Mary Jane, plus intrépide que jamais, à bride avalée, s’élancera au pays féerique de l’Oudjat. Jetant l’ancre, un temps, en différents lieux, conversant avec des personnages fabuleux aux histoires étranges, Mary-Jane finira par entendre tout au fond d’elle retentir une mélodie aux accords enchantés. De fils tendus, chemin faisant, à cordes vibrantes, l’âme chantante, Mary-Jane, affranchie de son ancienne indolence, en cette aurore naissante, s’ouvrira à l’amour en découvrant à partir d’elle, à partir de ce qu’elle est, sa véritable place. Légèreté de ses pieds dansant, foulant, frôlant le sol ferme, le monde fait alors pour elle musique.

Sophie Turco

Sophie Turco, née en 1970 dans la ville portuaire de Marseille, est la fille d’une mère anglaise déracinée, d’un père antiquaire cherchant toujours ailleurs où jeter l’ancre, la petite-fille d’un grand-père artiste peintre au cœur fermement arrimé aux chantantes couleurs de sa Provence natale. Aujourd’hui, mère de trois garçons, elle enseigne la philosophie dans un lycée aixois.

Petite-Grive est une jeune femme dont la grande beauté inspire la vénération. Elle échappe à la sorcière qui l’a tenue prisonnière toute son enfance et sillonne le lac aux îles enchantées sur un bateau magique qui se nourrit de son sang. Sur chaque île, elle découvre divers aspects de l’existence et se trouve bientôt embarquée dans une quête où demoiselles et chevaliers, magiciens et sorcières se côtoient. Aidée par une fée protectrice, elle trouvera finalement l’amour, l’amitié et sa place dans le monde, au terme de ce touchant récit d’apprentissage et d’épanouissement féminin.

Prix du jury des Imaginales 2013, pour la traduction inédite de Francis Guévremont.

Sa vieille mère lui avait tant raconté sur ces vieilles RACINES, maniok, igname, taro, "notre seule nourriture pendant la guerre !"

C'est à la recherche des RACINES - comprises dans le sens : origines profondes - qu'est parti le héros de la petite prose qui donne son titre au recueil entier. Le voyage, bien qu'émancipateur, finit par déclencher chez lui le besoin de retourner arroser d'autres ROOTS, tout aussi importantes : celles de "la cité" natale, qui suffoquent et se déssèchent !

Avec Anonyme, Luc Fivet renoue avec un de ses genres de prédilection : le roman noir. Dans ce thriller social aux accents kafkaïens, un homme ordinaire, comptable de son état, découvre un autre homme en survêtement qui patiente devant la porte de sa maison. Celui-ci lui demande un euro pour le laisser rentrer chez lui. Juste un euro. Le prenant pour un clochard, le comptable lui tend une pièce et ouvre la porte. L’autre le suit dans le vestibule. La descente aux enfers a commencé. Mené à un rythme haletant, Anonyme décrit un monde où la chute peut frapper n’importe qui, à tout moment. Elle peut être rapide, parfois cocasse, mais les règles sont claires et les rôles bien définis. Chacun joue son jeu avec les cartes dont il dispose. Mais les dettes se paient cash. La mise de départ : un euro.

Édouard, boutonneux, en mal de filles, est accroc aux jeux vidéo. Obéissant au médecin qui lui prescrit de la marche à pied, Édouard va accepter un job de promeneur de chiens. C’est ainsi qu’il rencontre Princesse Butterfly, un Yorkshire du sixième arrondissement, avec qui il va tisser une relation assez particulière. En effet, le chien lit dans ses pensées comme lui-même lit dans les pensées du chien. Et, peu à peu, l’animal va le coacher et lui expliquer comment s’y prendre en amour. D’abord réticent, voire mal à l’aise à l’idée d’écouter les conseils d’un clebs, Édouard va finir par jouer le jeu et affiner sa technique d’approche auprès de Nicoline, une copine de classe dont il est secrètement amoureux. Mais si les premiers résultats sont prometteurs, la suite l’est nettement moins…

Pourquoi, face à elle, la sensation me revient d’être un débris de fille ou de femme ? Une violence océanique dans la poitrine, un soulèvement monstre. Dans la bouche, un goût de métal, de sel et de neige carbonique. Le cerveau incendié, le corps en vrac, azimuté, une horreur meurtrière, absolue, pour les mains qui feuillettent mon corps. J’insulte le ciel et Dieu, je porte un masque de loup, je ne compte plus les tangentes prises, je veux dépecer presque tous les hommes qui m’entourent et certaines femmes. Mon corps est un poids diaphane, une présence froide. Il y a trop d’enclumes encore, sur ma poitrine, d’enclumes de chair que je veux pulvériser. Je veux des océans de temps sans hommes qui me pressent et pèsent leur éternité sur moi. Je vise le fier feu futur dont la flambée se profile. Je déteste souverainement. Je suis en état de guerre et en régime d’exception. Je dégage une odeur de tapin et de bête presque crevée mais je me relèverai. Une lampe à haute tension brûle dans mes fibres, mon corps est une mesure d’urgence, un plan d’évacuation. Je suis un ciel en flammes, un baiser de sorcière, je déferle dans les nuits de cristal et personne ne me voit. Personne ne sait le triangle de lumière dangereuse qui s’allume sous ma peau quand on me touche. Je ne sais pas ce que disent les cristaux qui crépitent sous mon sein. Rien n’est réparé.

Quelque part dans les Cévennes, un couple de retraités sauvagement assassiné sans mobile apparent…

            À quelque temps de là toujours traquée par les autorités, l’ex-tueuse Aurélie Van-Root se retrouve en cavale non loin des lieux du drame et se voit bientôt contrainte de fuir aux côtés de Julie Massol, une jeune artiste impliquée dans une sordide affaire de stupéfiants.

            Alors que dans un premier temps, Julie propose à Aurélie de la guider à travers la région en échange de sa protection, leur association vire rapidement au cauchemar. Malgré les avertissements du « Huguenot », pour échapper aux trafiquants et aux forces de l’ordre les deux femmes se réfugient au Havre, un domaine hébergeant les membres d’une secte. Accueillies par un groupe de druides régnant sans partage sur ce microcosme médiéval totalement reclus du reste du monde, les fugitives découvrent que sous le vernis d’un communautarisme idyllique, leurs hôtes vivent dans la terreur permanente du « Croquelat », un mystérieux tueur qui terroriserait la contrée.

            Face au comportement de Julie qui semble de moins en moins  étrangère à ses déboires, le doute s’installe bientôt chez Aurélie. Et lorsque cette dernière découvre que dans une cave, les fidèles vénèrent également pour ses prétendues vertus, « une chose tombée du ciel », il y a vraiment de quoi devenir dingue…

Margot, adoptée enfant dans un camp de réfugiés en Éthiopie, ne sait pas répondre à la question obsédante des origines. Clémence l’a élevée au bord des étangs de Maguelone.? Interprète, Margot ne cesse de voyager et n’a que les livres et l’eau pour se rassurer. Saura-t-elle se poser pour Sullivan,?qui l’a accompagnée, dans son retour aux sources, dans les pays de la Corne de l’Afrique et surtout dans les immenses camps de réfugiés du Soudan ?

Dans la continuité de son premier roman Nathalie Bénézet pose les questions de l'identité, des relations humaines et de l'écrit. Son écriture poétique naît au coeur des déchirures du monde.

Un dragon au cœur d'artichaut, un chat qui tire les ficelles, une apprentie sorcière en plein sabbat, un prince poucet jouant de la lyre... autant de personnages qui animent ces sept contes librement inspirés de plusieurs traditions. Nés sous le signe de la fantaisie, ils n'attendent plus qu'un conteur pour prendre vie !

D'un pays lointain où l'on croit encore aux contes, Yannis Adamis nous rapporte sept belles histoires. Des contes d'aujourd'hui qui se jouent des contes anciens et où il se passe des choses à peine croyables, comme de sauter d'un conte à l'autre ou de faire mentir son destin.

Trois mesures de fantaisie, une bonne dose de poésie et une pincée de philosophie : autant de recettes pour renouer avec le plaisir de conter.