«?J’ai quitté la rivière Wei ardent et plein d’espoir. Je suis maintenant transi et las. Ainsi le temps se mesure-t-il moins aux événements et aux aventures, ses jalons apparents, qu’à l’étalon des changements de l’âme. Dans le sein de l’impassible nature, l’homme change puis se dissout.?» Georges Duquin. La langue de Georges Duquin, la pure syntaxe de son texte, la finesse de sa pensée philosophique nous transportent dans le monde de la montagne renversée. L’émergence de l’Occident en accident, sous la forme d’une femme évanouie dans un rêve londonien, à moins que ce ne fût à Calcutta, la ville incalculable, semble une absurdité. Et pourtant. Philippe Thireau

« Tu sais Maman, il s’est passé quelque chose de très grave hier, mais je sais pas si je dois le dire, Papa il m’a dit que si j’en parle il va aller en prison et je le reverrai plus jamais. » Je venais de plonger dans l’infinie brûlure, elle avait commencé à consommer chacun de mes millimètres comme un boa constrictor s’enroule lentement autour du corps de sa proie. J’étais sa proie indirecte, son dommage collatéral patent. Il y a eu cette sensation de lenteur indicible, comme un cauchemar au ralenti… .

Paris, juillet 2039 : Nohé ferme un chapitre de sa vie avec la crémation de sa mère. Avant de repartir pour New York où elle mène une carrière de photographe en vue, elle passe quelques jours dans l’appartement d’Héloïse, emportée par un cancer dont sa fille n’a rien su. Lors de cette première nuit orpheline, entre tristesse et nostalgie, Nohé trouve les carnets que sa mère lui a laissés. Depuis ses 9 ans, depuis « l’événement », Héloïse a écrit à sa fille ce qu’elle ne savait pas, ne pouvait pas lui raconter.

Avec Puisqu’on a marché sur la lune, Alexa Faucher signe un roman poignant, puissant, à deux voix : celle, intime, d’Héloïse, la mère ; celle, distante, de Nohé, la fille. De la lionne protectrice à l’enfant blessée, une épopée réparatrice de douze ans entre Nantes et New York, qui explore la rage contenue des femmes et la transmission, d’une génération à l’autre, de leur chemin universel.

Le “polaroïd” est d’abord un concept. Écrire très près. Très près de l’objectif, très près du sexe, en érection. Moment très bref, aussi bref que l’orgasme. Écrire l’orgasme, l’obscène, l’immontrable et l’indicible. Écrire la vision, instantanée. Écrire la sueur, aussi, qui perle sur la peau. Fuir le mental et ne montrer que le corps, que son obscénité.

Où le polaroïd, remplacera le cliché photographique (et pornographique).

Un “cycle du sperme”, un “cycle de la pisse” et un “cycle de la merde” – à l’image des trois éléments de la matière sexuelle, se sont dessinés au fur et à mesure de la venue de ces polaroïds. D’autres cycles pourraient également se dégager. Bien que réellement présents, il a été décidé de laisser en l’état le cours naturel des choses, et de ne pas opérer de regroupement par parties. Le lecteur pourra laisser courir son imagination, et décider si tel ou tel polaroïd appartient à tel ou tel cycle. C’est le lecteur/regardeur qui finit l’œuvre (après Marcel Duchamp).

L’ouvrage est accompagné d’œuvres érotiques en couleurs du peintre Jean-Marc André recadrées par l’auteur.

En un duo de mots se renoue le poème dans la cendre des jours. Un feu couvait encore sous l’isolement du confinement, un silex sous la pierre. La plume s’affranchit des gestes barrières et concentre des relations jadis éparses.

Le recueil se laisse lire comme un feuilleté de regards, qui à l’unisson multiplie les embrassements. L’encre au papier se renoue et se déborde dans l’autre. Les écritures se font jumelles et l’écho de l’autre rejoint l’écho de soi dans la résonnance.

Recueil des fidélités qui se chevauchent, les bleus au cœur trouvent à nous dire quelque chose du bleu du ciel, du nom des roses dans la maturation des vies.

Chemin de cavée que le creuset d’un creusement qui se donne à emprunter au lecteur.

Jean-Michel Aubevert

Ni ange ni démon

Juste un ami fidèle

Pour partager la sente

Et la mie du poème.

Deux plumes pour un recueil qui, de page en page, renouvelle le seuil des éveils à la croisée des mots mis en images sur les pas du silence, à l’écho de deux âmes.

Obstaculaire. Il fallait bien ce néologisme difficile pour qualifier l’élan violent et contrarié qui enfante ici comme ailleurs la poésie de Cédric Demangeot. Nom, comme « ossuaire », ou adjectif, comme « oraculaire », il nomme avec une sécheresse exacte ce singulier appareillage de la parole dont le moteur est l’empêchement, le mouvement la butée, et qui ne fonctionne qu’en se brisant pour laisser voir sa mécanique détruite.

Vallées, forêts et monts vosgiens à la lisière de la Lorraine et l’Alsace : Karine Miermont traverse ces lieux depuis une trentaine d’années, travaille à leur protection. Les sensations vécues dans ces espaces, les expériences et surtout le désir, la poussent à raconter les vies de ceux qui y habitent : arbres, herbes, lichens, pierres, eau, animaux, hommes et femmes : « Toutes ces présences qui ouvrent des récits, des histoires ». Par l’observation, l’analyse, de telle source, tel arbre, tel cerf, pourtant familiers, l’auteure s’ouvre à l’étonnement et à la contemplation. Si l’élément naturel sature chaque page de ce récit, ce n’est pas tant pour le décrire, faire état de recherches très précises que pour en relater l’expérience sensible, existentielle, et ainsi la mettre à portée du lecteur.

Constant Tonegaru naît en 1919 à Galati, au sud-est de la Roumanie. Sa vie est marquée par une opposition politique permanente, d’abord au régime fasciste d’Ion Antonescu durant la Seconde Guerre mondiale, puis au régime communiste à partir de 1945. Tonegaru participe activement à la lutte contre la censure et la persécution culturelle.
En 1949, il est arrêté par la police politique roumaine et il est accusé d’atteinte à la sécurité de l’État. Il est envoyé en prison ? sa santé s’y dégrade jusqu’au point où, pour ne pas être accusées de sa mort, les autorités le renvoient chez lui.
Il meurt à Bucarest le 10 février 1952, laissant derrière lui une oeuvre poétique d’une densité et d’une richesse rares.

Oublié, le roman Lucienne est pourtant une fine histoire d’amour et une quête identitaire menées par une jeune fille pleine de caractère, au bord de la Manche, entrecoupées d’un voyage initiatique en Bourgogne et de quelques séjours à Paris.

Par une écriture simple et pleine de justesse, ainsi que la finesse de ses personnages, Judith Gautier réussit un grand roman. La fluidité de son style invite à une lecture avide : l’action s’enchaîne parfaitement, mêlée de quelques passages descriptifs de la vie en bord de mer, des villageois qui vivent de commérages. Personnage romantique exceptionnel, Lucienne est si touchante et son destin si rocambolesque que l’on peine à fermer le livre.

Œuvre personnelle, aussi est-il parfois aisé de confondre Lucienne et Judith et de reconnaître quelques éléments biographiques. C’est aussi un portrait social et culturel de la France des années 1870, et les notes de cette édition permettent de recontextualiser et définir quelques termes vieillis ou d’argot.

Face à la maladie de Samos, cet enfermement sans barreaux, enclave hors du temps, aux confins de la mer Égée et de la morale, qui prive le réfugié jusqu’au sentiment de son identité, l’éthique du médecin généraliste agonise, impuissante. Pour rendre vie à ce fondement de l’artisanat du soin, ce texte appelle une éthique de lutte à la rescousse.

Auteur

Pierre Corbaz est médecin généraliste à Lausanne, éthicien et docteur en philosophie. Ses travaux, dans ce domaine, sont orientés par les questions relatives à l’éthique médicale. Il préside la commission de l’association de soins à domicile de sa ville.

« Revoir le bois des anémones »

D’un côté, le portrait de la compagne de l’auteur, dont la mère fut emportée par un cancer quinze ans plus tôt, retraçant tout le chemin parcouru par ces deux femmes jusqu’au grand noir final. Un moment dense et poétique, simple et lumineux, comme pour offrir au public ce geste absolu de générosité qui montre l’amour d’une fille pour sa mère comme seule et unique prière passant d’une génération à l’autre. De l’autre, le portrait de Jean-Paul dont la vie fut une existence d’épreuves, notamment en raison des abus d’un père alcoolique.

« Animaux »

L’histoire se déroule dans une trentaine d’années : le dernier représentant d’une espèce de grands mammifères sauvages meurt devant deux personnes qui l’observent, une femme et un homme. Sa disparition tragique, le temps de la pièce, accompagne l’agonie des mots, pour déterrer le silence… La hiérarchisation des espèces est l’un des thèmes fondamentaux que la pièce prévoit d’explorer : le génocide du vivant, l’extinction de masse des animaux, le rétrécissement des espaces sauvages, le réchauffement climatique, autant de maux mis en parole par deux personnages assis sur les ruines du monde comme deux clowns noirs.

« Balade en orage »

Trois soeurs se retrouvent dans une propriété familiale pour veiller leur père. Deux frères s’y trouvent également pour reprendre la suite des affaires que dirigeait le père de filles… Le père de deux frères a rejoint celui des filles, il veille le père malade et s’occupe de recuieillir ses dernières volontés afin de transmettre le témoin à ses fils. Les filles, elles, attendent le partage de la fortune personnelle de leur père que l’autre père, celui des fils, leur transmettra… Toute l’action se déroule dans une pièce voisine de celle où les deux pères s’entretiennent.

Auteur

Julien Mages est auteur, comédien et metteur en scène. Il est l’auteur de plus de vingt textes pour le théâtre, joués notamment au Poche Genève, au Théâtre Vidy-Lausanne, au Théâtre 2.21 et au Théâtre Arsenic Lausanne. En 2014, il est lauréat de la bourse Texte-en-Scène de la Société Suisse de Auteurs, pour l’écriture de La Mélopéee du petit barbare. En 2016, trois de ses textes sont publiés : La Mélopée du petit barbare aux Éditions Solidaire Intempestifs, Narcisse 21è siècle et Voyage Illuminé aux Editions l’Âge d’Homme.

Nuit scribe est le premier recueil de poèmes d’Eva Marzi. Il donne à entendre au lecteur la résonance infime de la larme qui tombe sur la pierre. La nature, la solitude et la remise en question comme une refonte de soi sont au cœur de ce recueil. Au moyen d’un style traversé par des images calmes, mais néanmoins puissantes, Eva Marzi s’inscrit dans la lignée d’une poésie suisse sensible au thème de la nature et des minéraux tout en réussissant à le débroussailler, à le rajeunir, à le moderniser et ce au moyen d’une écriture fine, originale et assez démonstrative pour éviter les chemins battus.

Auteure

Eva Marzi est née en 1985 à Genève et est docteure en sociologie. En 2020, elle obtient un diplôme de la Haute école des arts de Berne, en écriture littéraire. Durant ce master, elle approfondit sa pratique d’écriture poétique bilingue, en français et en italien. Sa création bénéficie de mentorat avec les écrivains et poètes Pierre-Alain Tâche, Pierre Lepori, José-Flore Tappy, Fabiano Alborghetti et Célia Houdart. Dans ses poèmes, Eva Marzi explore le rapport à la nature et la métaphore du langage. Son univers est «post-apocalyptique», minéral. Elle aborde aussi les thèmes de la migration et des ruptures biographiques, de la perte de sens et de la fragilité. Membre du collectif Craduction, elle participe à des performances littéraires lors de festivals (notamment Fureur de lire 2019 et Fécule 2020 – 2021). Avec le collectif a temporary alliance, elle présente la création féministe Toward bodies lors de la Cantonale Berne Jura 2020 au Centre d’arts Pasquart. En février 2021, elle est en résidence d’écriture au Théâtre des Osses à Fribourg, en collaboration avec la revue littéraire L’Épître.

De ses rencontres avec des femmes dont les vies ont été fauchées par les violences conjugales, Perrine le Querrec compose Les Alouettes. Avec leurs mots. Leurs silences. Leurs drames et leurs victoires.
Voici ce qu’écrira Agnès, une des participantes, à l’issue de ce travail?: «?…?j’avais participé à quelque chose qui me dépassait. Quelque chose qui était mon histoire, mais aussi celle des autres femmes ayant pris part à l’exercice et celle de ces sœurs inconnues qui peuvent se reconnaître dans ces poèmes. La force des mots qui sont les miens, traduits sous une forme qui les rendent universels. C’est moi, oui, mais il n’est plus question de moi. Il est question, de moi, de toi, d’elle, de chacune qui a pu vivre des choses inacceptables.?»

Auteure

Perrine le Querrec publie de la poésie, des romans, des pamphlets. Elle écrit par friction, invente une langue et aiguise un regard à la poursuite des phrases heurtées, de silences irréductibles. Dernièrement elle a publié Les trois maisons (Éditions d’en bas, 2021), Feux (Bruno Doucey, 2021), La Bête, son corps de forêt (Les Inaperçus, 2020), Rouge pute (La Contre-Allée, 2020), et Vers Valparaìso (Les Carnets de dessert de lune, 2020).

Un petit livre de gravures colorés comme un herbier étrange et délicat, des fleurs, des plantes et des oiseaux singuliers. Une promenade botanique dans l’univers poétique enchanteur de Didier HAMEY.

Une fresque de vagues, d’écume, de racines et d’arbres mélangés. Un plein de délicatesse, de nuances de gris, de noir, de blanc et d’écume qui nous emporte vers les racines de l’autrice, née en Nouvelle-Calédonie, vers l’île que toujours elle retrouvera.

Qu’ont à voir le héros de la série The Prisoner, joué par l’énigmatique Patrick McGoohan et le  père de C Jeanney avec qui, enfant, elle regardait la série ? Rien, sans doute. Pourtant, ce sont bien deux parallèles, deux vies, que l’enfant qui regarde la télévision et la romancière qui écrit Lotus seven, s’efforcent, de croiser, de  rapprocher ou d’éloigner, pour comprendre le monde, les événements et les émotions qui l’agitent, les motifs qui le meuvent.

C Jeanney dispose son texte en 7 chapitres/épisodes de 50 paragraphes de 60 mots, pour mieux se couler dans le temps de la série, calque temporel qui permet de faire jouer évocations du père, fragments du passé, et trajectoires de celui que l’on n’appelle plus que « numéro 6 ».

Romancière, poète et traductrice, C Jeanney a déjà publié une vingtaine d’ouvrages.

Ce récit est celui d’un coup de foudre ! Intense, incontrôlable ! Ce choc va plonger notre héros, un comte sévillan désargenté, dans un voyage à travers l’Europe des « années folles » où sa vie va se mélanger avec celles de trois autres personnages. Leurs existences convergeront lors d’un final inattendu. Mais, le « comte foudroyé » est aussi un roman sur les rêves dont nous nous sommes encombrés. Ceux qui nous font percevoir le monde tel que nous souhaiterions qu’il soit. Avons-nous vraiment conscience des situations réelles dans lesquels nous nous trouvons ? Les apparences ne sont-elles pas reines ? Ne sommes-nous pas tous ensorcelés par ces mirages qui nous masquent la réalité ? Allégorie des illusions numériques si actuelles, l’auteur a voulu projeter l’aveuglement par l’apparence sur le théâtre de l’Europe d’il y a un siècle.

Francisco Arenas Farauste

Francisco Arenas Farauste est né en Espagne et vit désormais en Suisse. Autodidacte curieux, il observe le genre humain et essaye, à sa façon, de témoigner des absurdités et des folies de ce monde. « Le comte foudroyé » est son premier roman.

Le Boléro. Un jour ou l’autre, tout musicien d’orchestre doit se coltiner cette rengaine universelle. Avec amour ou haine, fascination ou indigestion. En y mêlant aussi un peu de son existence ordinaire. De toute façon, tous les chemins mènent au Boléro. Et son inexorable crescendo nous entraîne vers la catastrophe finale. Forcément.

Philippe Venant

Lorrain d’origine, Philippe Venant réside depuis dix ans dans le Haut-Jura où il dirige un établissement d’enseignement artistique. Son premier roman Concerto pour la Main Gauche est paru aux éditions L’Harmattan en 2013.

Si à quatorze ans vous vous rendez à l’école avec des pieds de plomb. Voilà le chemin parcouru par Manuel, fils de commerçants aisés et cultivés, cadet d’une famille de cinq enfants. S’il ne s’intéresse pas aux cours, par contre le soir, il vit comme un adulte, il lit des journaux, écoute la radio et refait le monde avec ses aînés avant de s’endormir à minuit. Il va se retrouver successivement, futur cuistot en Hollande, cuisinier en Italie, dans les cuisines d’un cargo tout en étant amoureux d’une chanteuse italienne. Et c’est en Uruguay que sa vie bousculera vers de nouveaux horizons.

Cheveux d’herbes coiffés

et décoiffés sous les peignes

du vent

Ma résilience mon escorte

Végétale et sensible

Mon âme

En ficelles vertes et

Noires

C’est bien vous qui ferez de

Ma chair un tapis

De mes

Lèvres une

Fable

Face à ce qui fut déclaré « état d’urgence sanitaire », et pour endiguer ce qui devenait le monstre noir de l’humanité, il y eut un enfermement par décret. Sans ménagement ni préavis.

[…]

Il fallut composer. Puiser dans les ressources profondes et dans l’imaginaire pour dessiner la ligne horizon.

Écrire sans retenue

[…]

J’habite ce corps à l’angle de ta vie

Pour toi j’ouvrirai le bec de l’oiseau

Trouverai le sel sur sa petite langue

On m’a dit le temps remonte par les pieds

Alors moi chevilles dans l’eau glacée

J’avale la rivière et Poisson dans l’œil

Pluie sur l’épaule

Je marcherai longtemps

Pour voir briller la première neige

Sur ta joue

«Je ne conçois de littérature que métamorphosante. Une littérature qui soit tout le contraire d’une complaisance ombilicale, d’un désir niais d’être admiré, d’un prestige égocentré dans un jardin de phantasmes. Par sa substance et ses signes ravissants, une littérature qui approfondisse notre présence au monde réel et établisse une atmosphère capable d’éveiller nos sens et de convier l’esprit à plus de sagacité. Toute vraie littérature passe par la personne et parvient à une espèce d’impersonnalité propre à chacun. Elle respire et inspire, elle professe la confiance, elle rétablit l’éternelle loi de réflexion, et, à notre doute et notre désarroi, nous fait comprendre que les moyens de métamorphose sont toujours en nous.»

Chroniques publiées au fil du temps dans des journaux et revues, ou lues à la radio, chacun de ces textes est le condensé de la philosophie de vie d’un poète, très peu théoricien mais très attaché à son inscription parmi les choses de la nature. Capable comme très peu de rafraîchir d’une formulation toujours nouvelle des sensations et des idées retrouvées, prompt à partager une vitalité jamais entamée par la routine, il distribue généreusement convictions et enchantements, et nous entraîne dans sa quête du merveilleux. Sans jamais le céder au simplisme, à la naïveté ou à la convention.
 

Attendant comme presque chaque jour celui qui est devenu pour lui une sorte de grand frère à la mort de son père, le narrateur, un enfant pour qui les mots sont un recours contre sa solitude, se confie au pan de mur contre lequel il prend appui. C’est alors que chacune des pierres qu’il effleure de la main lui raconte une histoire, puis une autre, une autre encore… Toutes ayant trait à des personnages dont l’ombre un instant, s’attardant sur le mur, laisse derrière elle un pan de vie, réel ou fantasmé, ainsi qu’en véhiculent les histoires ou les contes. Autant de facettes qui s’entremêlent, autant de voix dont la polyphonie, qui ne manque pas de poésie, instaure un univers, celui d’une enfance à la campagne en un temps, pas si lointain, où les villages n’abritaient pas que des néo-ruraux. Toutes choses que l’enfant, devenu adulte et habitant en ville désormais, aurait oubliées, si la nouvelle de l’accident tragique arrivé à Yan, le grand frère, ne l’avait brutalement confronté à un autre mur — celui d’un couloir d’hôpital cette fois —, en même temps qu’à une autre attente, au cours de laquelle il revoit, mosaïque aux couleurs tantôt vives tantôt blessées, ce qu’a été pour lui, instant après instant, cette étrange amitié dont seule une langue qui s’approche au plus près des mots peut rendre compte.