Peut-on encore écrire et publier des textes érotiques en 2020 ?Peut-on, bien modestement, essayer de s’inscrire dans une tradition littéraire qui a, depuis longtemps, ses lettres de noblesse en France ? Il serait facile de répondre oui et pourtant, ces questions peuvent se poser en cette époque de passions tristes ; à l’heure où notre société est laminée par une vague de censure et de puritanisme d’une rare violence, conséquence du politically correct américain. Un coup d’oeil sur les murs de nos villes, de plus en plus réquisitionnés par les néo-féministes, suffit à comprendre que la chasse à l’homme est ouverte, que ses désirs sont de plus en plus condamnés et repoussés dans le champ de la perversion. En ce sens les nouvelles rassemblées dans cet ouvrage n’échappent pas à une intention polémique. Elles expriment, à travers leurs différents canevas, une révolte contre cet état de choses étouffant.Car l’érotisme de Jacques Lucchesi ne fait pas dans la dentelle. Il prend sa source dans les bas-fonds de la psyché humaine, là où le sexe et l’argent forment un couple indissociable, où la frustration et la rêverie onaniste débouchent sur des situations fortement transgressives. Ici les femmes profitent des hommes autant qu’ils profitent des femmes. Chacun se sert avant d’être servi dans un sempiternel jeu de dupes où seule règne la loi du désir, où la faim (de l’autre) justifie tous les moyens pour l’assouvir — et l’asservir.Point n’est besoin d’être devin pour comprendre que cet éloge du libertinage ne fera pas l’unanimité chez celles et ceux qui ouvriront ce livre. Car l’auteur, selon le mot du prince de Ligne, préférera toujours « les époques de catins aux époques de Catons ».

JL

Ces quelques pages racontent au jour le jour une expérience intime, celle du confinement imposé par l’épidémie du Covid 19 en mars, avril mai 2020.Je n’ai pas voulu faire acte de littérature, ni de diariste, ni de journaliste de l’intime.Il s’agit de simples chroniques parfois drôles, parfois acerbes, parfois émues que j’ai postées tous les jours sur Facebook. Elles n’obéissent à aucun projet sinon à celui de trouver quelque chose à dire, alors que le rien était notre quotidien. Aucune unité de style ou de forme. Telle n’était pas mon intention. D’ailleurs comment parler de cohérence alors que ce que nous vivions tenait de l’absurde le plus échevelé. J’ai donc écrit presque par jeu, pour que mon temps passe plus vite.

D F

Dans l’euphorie du développement des radios libres, des année 80, un trentenaire s’obstine à présenter une candidature pour une radio FM, au nom de la communauté qu’il souhaite représenter, à Paris.

Entre une passion amoureuse, des conflits internes, avant et après l’obtention de l’autorisation d’émettre, des suspicions de collusion impliquant des membres et fonctionnaires de l’autorité de régulation avec des personnalités connues, les fins limiers de la police judiciaire du 36 quai des Orfèvres, puis la DGSE, s’activent pour découvrir le ou les auteurs des meurtres qui se succèdent dans ce milieu.

Le temps s’accélère, les années s’entrechoquent, se bousculent. Le besoin de se retourner sur mon passé s’est imposé naturellement. Il ne s’agit point de dresser un bilan, ou même un état exhaustif de soixante et quelques années, mais simplement de me raconter, de me retourner sur ce passé pour mieux l’appréhender. Cette vie, que j’ai menée en évitant certains écueils, en affrontant les méandres de l’existence, se poursuit au gré des événements, des rencontres, des émotions, qui jalonnent ma route. Saisir à bras le corps chaque journée qui s’offre à moi, prendre le temps de respirer à plein poumon, de ralentir un rythme parfois accéléré, afin de mieux apprécier à sa juste valeur chaque instant, qui passe et poursuit sa course. Tels seraient quelques-uns des enseignements que je pourrais retenir en achevant ce récit de vie.

Si sous couvert d’érotisme inavouable existent via Thanatos des textes relevant de l’amour fou alors ce Traité d’Onanirisme à Usage de celles qui ont perdu la mémoire relève assurément de ceux-là...

Les cris, nouvel inventaire, fait suite à un premier texte qui comportait quatre-vingt-dix-neuf fragments numérotés. Ce nouvel inventaire ajoute à ces derniers une centaine de nouveaux fragments, soit en totalité, 199 « cris ». Ces « cris » ressemblent à ceux que nous pouvons entendre à deux pas de chez nous, dans la rue, au cœur de notre foyer ou dans les profondeurs de notre imaginaire : le boucher, le bûcheron, un flic, un juge, un voisin sans histoire, deux collectionneurs, l’homme perdu… De l’un à l’autre, c’est tout un cortège de clameurs qui défile, incarné sommairement par des personnages minuscules. Malgré la brièveté de leurs proférations, surgissent en quelques mots des pans de vie entiers, qu’un habile personnage, dénommé l’écrivain, s’amuse à mettre en scène, tel un équilibriste. À les imaginer sur une scène de théâtre, on songe à une toile de Ensor.