Si les voyages forment la jeunesse, un voyage en Palestine forme énormément. Pascal Pratz nous raconte son voyage en Palestine en Novembre 2006 et 2007. Un voyage plein de rencontre, de quotidien, d'engagement...

« Voyager forme. Particulièrement la jeunesse, paraît-il. Voyager en Palestine forme énormément.
Se retrouver tout à coup au beau milieu de l’occupation, des violences, des militaires, de ceux que l’on nomme ?terroristes?, du quotidien plus que difficile de ce peuple opprimé, cela forme, certainement, cela bouleverse, cela vous change. Même si l’on est un très ancien militant de la cause des Palestiniens. »
Pascal Pratz

« Je repense à l’élégance absolue de H., au c?ur gros comme ça de Y., à la rigueur de B., à tous ces enfants adorables, à tous les sourires, tous ces bras ouverts. A l’indignité politique et morale qui m’animait avant mon départ, j’ai ajouté une dimension émotionnelle. Je militerai maintenant non plus seulement pour faire respecter le droit mais aussi pour sauver des gens que j’aime. »

Comme Proust, longtemps je me suis couché de bonne heure. Jusqu'au jour où un jeune dessinateur talentueux surnommé Patfawl me contacte pour me présenter son travail. Depuis, je profite régulièrement du coup crayon de ce jeune picard handicapé roux … euh ... Picard, handicapé, roux ! Et dire que la nature ne punit pas deux fois. Là ça fait triple emploi. En même temps étant noir, le handicap je vois ce que c'est. C'est peut être aussi ce qui nous unie. En dehors de l'humour noir contenu dans ce recueil bien sûr. Nous en avons vécu des choses sur facebook avec nos pages d'humour noir ! Ce recueil va faire plaisir à tout les gens sans humour qui pourront insulter Patfawl en direct sur les salons ! Il va encore faire polémique mais il connait bien ça ! Bonne lecture chers lecteurs , il y en aura pour tout le monde ! Riez bien , que vous soyez handicapés ou pas. En même temps pour apprécier le travail de Patfawl, ne faut-il pas être handicapé ? ... Handicapé pour les empêcheurs de rire en rond ! Rions de tout et même du pire car sinon c'est le pire qui rira de nous .

Koffi Dossous

Voici un petit livre ne comportant que des dessins d’humour sur la dure et folle actualité économico-fiscalo-sociale de l’année 2013 qui enfanta l’année 2014, aussi dure et folle...

Lorsque Roberto Cassini, gérant d’une agence de publicité, se débarrasse de son encombrant associé, il pense avoir commis le meurtre parfait. Mais lorsqu’il reçoit un jour les photos de son crime et les menaces d’un terrible maître chanteur, la partie se complique.

Ami lecteur, réjouis-toi, car dans le flot littéraire qui inonde un public au bord de l’asphyxie, tu n’auras pas souvent l’occasion de trouver pareille bouteille à la mer. Un cru de choix amoureusement produit par six vignerons en liberté, accessoirement orthophonistes, infirmiers, médecins...

Ce millésime, garanti sans langue de bois, réunit une demi-douzaine de trublions habitués à écrire chacun dans son coin. Mais l’homme n’est pas fait pour la solitude.

Forgés à l’école de « Pratiques, les cahiers de la médecine utopique »,  revue impertinente et engagée à laquelle ils collaborent depuis plusieurs années, ils ont commis cet ouvrage sous l’impulsion de Dominique Pélegrin, journaliste et écrivain notoire. 

Ils ont revisité le pays du soin, usant d’une langue foisonnante où l’on perd facilement son latin, portant sur le réel un regard à leur image : décalé, poétique, burlesque, futuriste, provocateur, etc. La fiction a parfois du mal à atteindre le niveau de la réalité en ces temps où la crise budgétaire nous promet, sinon la famine, pour le moins de sérieux problèmes de disette dans le monde de la santé... 

Car si la nébuleuse soignante recèle des trésors d’humanité et de générosité, elle est aussi un système où le non-sens institutionnel, le fatalisme, le disputent à l’avidité (sournoise) des marchands de la santé.    

Assurément, aussi, l’écriture de Genevoix participe de l’art hybride, en procédant d’une peinture mise en musique avec des mots. Une forme d’art intégral, pour lequel la plume de l’écrivain, le long de son geste lent et sur, semble tout autant vibrer de la baguette du chef d’orchestre et du pinceau du peintre. Mais ceci explique peu.

Dans sa préface accordée à Sous Verdun, première œuvre de l’écrivain, Ernest Lavisse, directeur de l’Ecole normale supérieure, écrivait : « son œil voit tout, son oreille entend tout. » C’était là, en revanche, dire à peu près l’essentiel sur Genevoix, homme de grande humilité, indemne de tout narcissisme, que la brillance intellectuelle n’avait pas écarté du monde sensible ; un être poreux, ouvert, formidablement attentif, qui aimait la vie chez les vivants, bien au-delà de la sienne

Aller simple et autres voyages. Les voyages sont multiples, et nous sont ici racontés à travers plusieurs nouvelles. Différents personnages, différentes histoires, mais souvent sans retour, juste un aller simple.L'homme qui part voyage seul. Qu'il monte dans un train ou un avion, ou même dans un corbillard. Parfois, comme dans une de ces nouvelles, il use de moyens de transport plus étranges. Et il arrive que cela ne soit que virtuel. Bien sûr, il est des voyages plus tragiques que d'autres. De plus désespérés. Mais humour et fraternité montrent toujours un sourire discret, même si, chaque fois, l'histoire et la vie s'achèvent en même temps. De Léon, pour qui ses amis se sont donné tant de peine, en pleine canicule, jusqu'à Fernand, parti retrouver un amour de jeunesse en récitant des vers de Walt Whitman, on croise dans ces récits aussi bien un ancien cambrioleur qu'un marathonien déchu, un joueur d'orgue de Barbarie qu'un mécanicien, détestant les voitures. Dans ces nouvelles, le voyage est toujours un< « aller » vers l'inconnu, vers des rêves souvent impossibles ou inachevés. Et il n'est pas toujours nécessaire d'aller loin. Voyager, c'est d'abord partir... Souvent, ici, sans retour. Un aller simple.

Le Communisme est mort selon les médias. Pourtant, il existe encore des communistes. Gérard Streiff, en fait partie, il explique par cet abécédaire comment on devient communiste en 1968, et pourquoi cinquante plus tard il est toujours communiste. L’occasion pour certains de découvrir ce souvenir, pour d’autres la culture, les combats, les révoltes, la pensée de 50 ans de communisme.

Ce livre est un recueil d’images, d’anecdotes, de rencontres, de dates. Des souvenirs en vrac, avec des trous (de mémoire).  Le communisme par le petit bout de ma lorgnette.

C’est l’histoire d’un bébé abandonné dès la naissance, de sa légitime adoption à presque 5 ans, de son changement d’identité par ses nouveaux parents.

C’est l’histoire des retrouvailles avec une mère biologique 50 ans plus tard, dans l’Illinois aux Etats-Unis.

C’est le bonheur.

Puis c’est le chagrin de l’avoir perdue, emportée par la maladie, à peine un an plus tard.

C’est les rapports avec un oncle fantasque, anarchiste et marginal, intellectuel épris de poésie.

Un brin de paille, c’est comme une idylle amoureuse et des souvenirs d’enfance.

Un brin de paille, c’est comme une histoire qui prend racine dans la réalité et se poursuit dans une romance...

Reprenant l’idée des figures qui ornaient les métopes des temples grecs, le poète et psychanalyste Thanassis Hatzopoulos nous propose une nouvelle lecture des grandes figures (féminines surtout), de l’antiquité jusqu’à nos jours. Étrangères, marâtres, mendiantes, meurtrières, mères ou nourrices du temps passé ou de notre temps, autant de généalogies de femmes qui traversent la vie.
Un poème ouvre le livre Nekuia ou la voûte et un autre À la lumière le clôt, comme un ciel de constellations que la parole met en lumière.

Thanassis Hatzopoulos est l’auteur d’une « poésie à la trame subtile, riche en images tantôt sensuelles tantôt âpres comme la vie. Sa langue reflète la nature du pays qui l’a vue grandir, ici rocailleuse, là douce et pulpeuse, égéenne dans son rythme. Imprégnée de l’histoire et des différentes cultures de sa terre natale. Et toujours porteuse d’un sens qui touche à l’intime de l’homme et de sa société », comme l’a écrit Véronique Briand.

Paris 1960, du vendredi au lundi de Pâques. Jacques Besse, sans logis, le ventre vide, déambule de Montparnasse aux Buttes-Chaumont, d’Austerlitz­ à Sébastopol, passant et repassant par Singe-des-Prés, le cœur de la ville. Marcheur halluciné, insomniaque et fragile, il sillonne les rues et nous entraîne sur un rythme cassé, heurté. À la fois acteur et spectateur de ce parcours que «ses fiancées» viennent hanter, il est comme ivre de son texte à mesure qu’il le vit, sa faim nous tenaille, vraie faim d’amour et de reconnaissance.

«J’entre à Singe-des-Prés comme un hareng défaille. Il y a péché dans les œufs si cette chaleur qui me prend le cœur est contredite. Je m’enfouis dans les rues au sud de la Seine. Quartier des Beaux-Arts. Pas un franc. J’ai affreusement soif et rien à foultre. J’y découvre au hasard un ancien ami, il est bourgeois mais bon artiste. “Bonjour. Tu n’aurais pas cent balles??” Il a peur, ce salaud, mais me les lâche. J’ai cent francs et cherche voluptueusement un zinc.»

Au jour le jour, cette ballade des femmes du temps jadis… et de leur délicieuse descendance actuelle trace les séquences d’une longue vie amoureuse entre le Val de Travers et le lac de Bienne, avec des mots toujours aussi abrupts pour dire la dureté quotidienne de la vie du paysan de montagne, des mots qui ont la saveur des baies sauvages, une odeur de racines âpre, rugueuse comme la gentiane. Mais le bouchoyeur est un tendre élevé à la dure par l’Oncle Marc dont la figure et la mort sont le pivot de cet hymne à la vie.

«À quoi, pensez-vous ? me dit-elle face à mon stylo levé et mes points d’interrogation dans les lunettes qui se teintaient au soleil. Elle veut peut-être voir mes yeux, peut-être que mes yeux arriveront à lui insuffler tout le bonheur qu’ils éprouvent à la dévisager de près. Je suis couché sur le dos et je ronronne c’est une impression, elle me gratte le ventre, la vérité c’est que je pense à trop de trucs en même temps pour tenir commerce d’esprit lucide. Je suis rempli de tendresse pour elle, un coq chante, nous sommes une fin d’après-midi ensoleillé de printemps précoce, les merles chantent déjà, les merles c’est gratuit et pourtant ça vaut tout ce que tu peux payer très cher à écouter comme concerts et matériel d’écoute compliqué, ensemble dans le silence, les merles viennent se rouler dans nos oreilles comme à la piscine, nous sommes saisis dans le papier cadeau de l’instant présent.»

Un éclairage oblique, rasant, porté sur l’enfant Genet, gosse de l’Assistance, « petit Paris » placé chez des villageois d’Alligny-en-Morvan. L’auteur traque l’ombre du poète dans la vieille bâtisse où celui-ci passa son enfance. Dans les herbes des prairies qu’il foule à son. tour, il en révèle l’empreinte. Il réveille les souvenirs des vieux du village et raconte non seulement l’enfant, mais le vieil homme revenu, brièvement, peu avant sa mort.

« Le temps est âpre. Dans le matin gelé tu peux tenir debout sur une branche noire de genêt gelé. Ici la vie t’endurcit, petit. Tu seras dur comme le granit rose et gris, insensible et cynique comme le froid d’hiver, triste comme les ciels gris de neige, sombre genêt gelé. Tu as aussi le sourire étoilé de l’éclatante ?eur jaune du genêt au printemps. Genêt gris, genêt jaune. Tu redescends pour la dernière fois, cette saison, la vache barrée à l’étable. Tu quittes la nature. Seule compagne. »

Ballotté par grandes vagues / malmené sur les courants / de l’océan mal nommé / je cherche le grand passage / d’un paradis entrevu / à des enfers constatés / écoutant toutes rumeurs / chantant veille et lendemain /
A d’abord été écrit pour cinquante monotypes de Marc Jurt imprimés sur d’anciennes cartes de géographie. Cette présente édition est complétée de textes manuscrits rédigés pendant la même période.

“ Pour la séduire, il couvrait de rires son arrogance et finissait ses phrases avec des peut-être. Il aimait son attitude féline même quand elle buvait une pinte de bière. Des plissements rieurs contredisaient son regard timide. Entre eux aucune promesse et surtout pas l’éternité des sentiments, pourtant il y avait cru.”

Une histoire d’amour qui s’échoue sur une rive inattendue : Fabienne Swiatly lui donne une forme minimale captivante par son rythme syncopé. Ce sont de petits drapeaux qu’un geste vif plante tour à tour, où l’on peut lire les transformations qu’opère l’écriture sur le quotidien, celui où l’on aime, celui où l’on meurt... et où il faut poursuivre, malgré tout. Comme une injonction salvatrice à dire l’urgence, ce récit poétique et poignant compose avec beaucoup de retenue les bribes d’un amour aliéné. À lire en apnée, dans la fulgurance du geste.

Égrenés au fil d’une vie d’errance, expression à la fois sauvage et maîtrisée de bifurcations subies ou choisies, de passions comme d’amours domestiques, de récits de l’expérience quotidienne relevés par la magie de l’écriture, les poèmes de Rienzi Crusz, “Homme-Soleil” dans ses bottes de neige, donnent à entendre une musique fluide et syncopée de tonalités mêlées, à la fois simple et savante, grave, passionnée, riche en images syncrétiques, "tempérée" souvent par l’humour.
Dans la fusion des continents s’accomplit la création poétique, au cœur de variations saisonnières, sensorielles et exotiques.

La fille sauvage de Songy – sujet de ce beau roman –  a vécu au XVIIIe siècle, capturée en forêt champenoise par des villageois de Songy.
Des documents officiels, des livres, attestent de quelques événements de sa vie, son baptême, sa mort, mais en laissant de côté, toujours, le ressenti de cette jeune fille. Anne Cayre choisit de combler ce manque, de redonner à celle qui deviendra plus tard Marie-Angélique Le Blanc, une réalité physique et morale dont la privent tous les écrits de cette époque.
En s’appuyant sur les archives, l’auteure imagine avec beaucoup de délicatesse les difficultés et les souffrances éprouvées par cette enfant que l’on voit combattre et résister pour sa survie, puis, petit à petit se familiariser avec le langage et l’écriture, se sociabiliser jusqu’à parvenir, adulte, à une autonomie et à une réflexion qui la sauveront. Ou pas.

À bord d’un navire, au jour le jour et dans la solitude de la passerelle, l’auteur écrit son journal de veille où se mêlent écrits intimes et poésie.

Le récit, journal de bord, fait passerelle entre les départs et les retours, entre les doutes, les désirs et les manques. Il souligne la tendresse qui s’amarre en lui de l’être aimée, ce qui débarque en même temps à l’intérieur : une tension qui danse avec les extrêmes.
Le navire fatigue et le corps aussi. Dans le noir de la passerelle, il épaule la vague, les lignes tremblantes… Les coups de ballasts réduisent l’allure. L’état de mer le contraint à renoncer à l’accostage. Navire et corps n’en finissent pas de se confondre au silence muet qui s’écrit dans la marge et qui tente de préserver ce qui reste de tendresse.

Écrivain, Jean Mailland est aussi poète, homme de théâtre, de cinéma, de télévision.
Dans L’Âge du Christ, il reprend et renouvelle la forme du journal d’écrivain.  Au jour le jour, prend corps un texte qui mêle plusieurs récits dont les intrigues se font écho et deviennent des métaphores les unes des autres :
Son amour absolu pour Anna Prucnal, la grande chanteuse polonaise, amour qui doit résister aux frontières, aux distances, à la différence des langues.
Son travail d’écriture, qui apparaît souvent écrasant et presqu’infaisable.
L’actualité d’un monde chaotique déchiré par la Guerre froide.

Au fil des pages, le lecteur croise Armand Gatti, Roger Vadim, Roger Planchon, Hubert Beuve-Méry, Jacques Chirac et tant d’autres.
Tandis que ces personnages de la réalité semblent parfois relever de la fiction, les personnages du roman en cours acquièrent une étrange réalité.

Après Avant la nuit (2003), Dans les ramas (2007), Vers les riveraines poursuit la marche entamée avec Comme des pas qui s’éloignent (1999).
Marche tâtonnante, les pas se touchant là où ils s’écartent, enjambées s’efforçant d’être attentives à ce qui vient au devant d’elles se découvrant, mot à mot. Où chemine l’écriture s’ouvrent les sentiers du temps : hier, aujourd’hui et demain s’y croisent, se perdent ici pour réapparaître plus loin. S’ouvrent les questions qui de l’homme sont le sol. Et le ciel.
Vers les riveraines est un livre dont la composition fait alterner textes en prose et textes en vers, donc des rythmes et des phrasés différents. Et tout cela pour que ça tienne : ponts, passerelles, passages.
Vers… l’idée est toujours celle d’un mouvement. Depuis Les Échappées réfractaires qui ouvrent l’ouvrage pour dire la résistance aux très hautes / fortes lumières, celles aveuglantes qui portent / trouent le monde vers ces Jours noirs qui le terminent sans le fermer, spirale de "parfum et musique", couleur noire de l’inattendu et de "l’impossible vivant" (René Char).
Ainsi les "riveraines" sont-elles un des noms possibles pour ce qui en manque. Un des noms pour ces choses qui ne se donnent pas à voir et se voient pourtant. Lueurs à entendre dans le tremblé des rives. Ces riens où trouve à se réancrer le vécu et le temps à se déplier à nouveau.

Alain Freixe